CASA DE SOLEDAD

LIBRO DE ALEXIS CUZME:

2012-02-26T07:07:00.003-08:00

Con los dedos afilados apuñalo
desde la nada

1. EL POEMA ALLANADO

Quizá, Alexis Cuzme haya encontrado la verdad en su discurso poético, lo asevero temiendo una equivocación, con todo me atrevo. Esta afirmación lo realizo luego de una relectura de sus poemarios que anteceden a Rituales del Ego: Club de los premuertos y Bloody City, que valga este espacio que Alexis me ha concedido para recordar versos de estos poemarios:

“Nadie en esta esquina
Soportará el poder del amor,
Tolerará la intromisión
De un pelele sin ficha/
Ni aporte
A la causa
De la nada por la nada…”

Bloody City pp. 46

Como también,

“Inicio breves pasos,
El círculo ahonda,
Y entre tu voz
Tus palabras
Y la nada
Me atrapo en un limbo infuncional.”

Club de los premuertos pp. 26

Si bien, el personaje de estos poemas convierte la escritura en una búsqueda por comprender al ser humano, desde una nada, donde habita la cotidianidad: los sosiegos; el poeta, también convierte a esta escritura en un testigo de una realidad falsa, infuncional, carne molida, nos infiere un lenguaje directo, intimista, duro, pero a su vez tierno: “deambulan mis huesos/ perdidamente entre estos callejones…” (tu cuerpo es la barrera), de ahí que nace el Alexis Cuzme descriptor de su propia realidad, aquella que le seduce, que le violenta, y como una música que desgarra inicia Rituales del ego, con un tono reflexivo, desafiante:

“Soy la causa,
el motivo hiriente
de tu lucha,
el presente y futuro
de tus problemas,
el caos
la irracionalidad

[…]ante mí no puedes

Escritura que nace desde esa irreverencia juvenil, seducida por el rockandroll de los rolling stones, de los motley crue, o de aquellas silenciosas soledades donde mora la ciudad de dios, en Sodom. Discurso transgresor de las normas sociales, testimonio único y seductor de su propia revolución: “Brotamos en el centro de la manada,/ y no negamos repugnarlos”, manifiesta en el poema Indignos.

Pero esta poética que ha estado ligada a escritores como Raúl Arias en Quito, Pedro Gil en Manta, Jorge Martillo en el Manso Guayas, donde el tono contestatario, gótico, violento, empírico y crítico llegan a constituir procesos para la conciencia social. Versos que cuestionan paradigmas dominantes; en el poema Idolatría realiza una desestructuración de la mitología Judeocristiana, desenmascara, cuando apunta: “Qué te quedará/ cuando la estatua se resquebraje/ cuando la cruz niegue su forma/ cuando la estampa se calcine…”. La palabra en Alexis es ese ejercicio de blasfemar, decantar el asombro, desafiar.

2. Soy un dios:/ de mí/ en mí. LOS RITUALES DEL EGO

Clarice Lispector, en su obra La hora de la estrella, reflexiona sobre el papel de la escritura y del egocentrismo: “Pensar es un acto. Sentir es un hecho. Los dos juntos son yo que escribo lo que estoy escribiendo. Dios es el mundo…”. Saber que el ser humano es un ser simbólico, capaz de generar mundos mediante el diálogo y la razón, pero devenidos de un pasado cíclico:

“Callaré, seré una esponja:
voraz en retención,
burda en humedad.

Y confieso:
estropeaste la balada marinera
de mis recuerdos…”

(Egoísmo)

Y es esta capacidad simbólica que tiene el ser humano que promueve un ritual de negación a la cultura en la que habita. En el poema Castigo anuncia: ¿Qué mentira añorarás/ cuando en tu cápsula perfecta/ la carne de tu carne/ extraiga engendros sin bendecir?... de aquí nace el conflicto existencial en el lenguaje del poeta, que de apoco van generando un imaginario de resistencia, claro, ligado a los acordes del metal:

Después del primer abrigo seminal
creyó que podría cambiar,
que alucinaría con frases restauradoras,
que giraría hacia el umbral luminoso
de trajes intachables…
…666 veces lo discutimos
666 veces lo reafirmé.

Esta actitud que Alexis Cuzme asume en su discurso poético, antirretórico, de negación, se desarrolla en poemas de verso libre, alimentado de palabras fuertes y coloquiales, sin dejar de lado las imágenes lastimeras, propios de un ambiente oscuro: “Chilla, niña enferma,/ chilla por las horas de las horas/ chilla para que tus lamentos/ despierten de una vez a los vecinos espías”. Como se puede apreciar, en esta poesía no existe aliento fresco, no hay paz, solamente sismos que cuajan en corazones friccionados en desnudos clavos.

Varios son los temas que atraviesa con esa luz Alexis Cuzme el poema: Soledad. Angustia. Amor. Destino. Para el poeta las palabras son hormigas que se devoran en instantes, y en esa devoración arribamos al cuerpo del Ritual:

“Cada vez que aseguraste la palabra ajena
condenaste pómulos a la barbarie”

(Condena)

“Hace poco
se escuchó el último ruido de la búsqueda,
desde entonces
murmullos y oraciones
planean del otro lado de la roca…”

(Sin temor)

Son en estos versos en que Alexis Cuzme alcanza la rigurosidad en el poema, Alexis realista, Alexis crudo, Alexis filósofo. En estos poemas que son construidos a mano y corazón nos devela un oficio de rescatar lo oculto, lo magro. Poemas que pueden ser lanzados al viento para que se conviertan en peces.

Este Ritual del Ego, de Alexis Cuzme, es un poemario para ser leído en noches absurdas, en noches borrachas de lluvia. Es un poemario duro, sosegado, pero a su vez tierno. Recuerdo las palabras del poeta Cristian Avecillas (en un correo electrónico que me envió) para que un poema tenga validez debe existir fe, y Alexis señala: “Desgasté y aprendí el ritual,/ desde entonces mi fe es la venganza”. Aquí el contexto por donde discurre el discurso de Alexis, y este libro es un aviso de un poema profundo que abrazará las madrugadas tristes.

Kitu – Octubre 2011

POEMAS:

Continuidad

Aunque aniquiles
la última de mis copias,
debes saberlo: volveré.

Seré le réplica interminable
reforzada e hiriente
sombra perseguidora
miseria
lamento
y final.

Jamás me iré
la continuidad vociferará,
entonces
una bala
un puñal
una soga
serán tu ritual.

La última evasión.

Sin temor

Todos los golpes
están aquí:
burbujita de la realidad quebrada.

En ella,
pequeñas vocecitas escarban con esmero
ritmo
sincronía
esperanza.

Buscan el núcleo corroído,
la idea nauseabunda y propagada.

Hace poco
se escuchó el último ruido de la búsqueda,
desde entonces
murmullos y oraciones
planean del otro lado de la roca,
mientras, sonreímos,
adheridos a la idea raptora e impía
que nos volvió los objetivos.

Castigo

¿Qué mentira añorarás
cuando en tu cápsula perfecta
la carne de tu carne
extraiga engendros sin bendecir?

Cuando descalzos, ciegos y desmembrados
enrumbados hacia la nada de un ocaso
digan su nombre en un grito único.

¿Qué harás cuando alguien más
desde un estrado con lanzas ardientes
señale el hecho, su repetición y castigo;
cuando los nombres de tu sangre
corran con la culpabilidad a cuesta?

¿Qué harás con el perdón caduco
después de haber hinchado sus ojos
en busca de pureza?

Hipócrita ovejita lloriqueante
nada sobrevive al reproche natural.

ENTREVISTA AL POETA RAÚL ARIAS

2012-01-02T07:35:00.000-08:00

para la revista Ojos de Perro Azul

Ah, poetas de mi tierra,/ poetitas de mierda/ con quienes aprendí a conocer/ una nueva enfermedad:/ la trinofobia. Así reza uno de los poemas que rompieron una etapa en la Literatura Ecuatoriana y el surgimiento de uno de los poetas más importantes en nuestra poética. Raúl Arias (Quito, 1943) militó en el grupo Tzántzico, poeta iconoclasta, con ideales de izquierda, generó una poética surrealista, que trató de cambiar el pensamiento del pensar en la creación poética. Un nuevo canto, una nueva semilla que debe crecer. Aquí un esbozo de una entrevista que Ojos de Perro Azul (O) mantuvo con el poeta ecuatoriano (RA):

(O) Raúl, ingresas al grupo Tzántzico a la edad de 21 años, cuando estudiabas en la Universidad Central. ¿Cómo fue esa época, sabiendo que el país necesitaba una renovación tanto en lo poético como en lo social?

(RA) El sentido de renovación lo fui entendiendo poco a poco, mientras estudiaba periodismo en la Central. Alrededor de 1962, había un movimiento estudiantil fuertemente politizado. Dos lados contrarios disputándose la dirigencia de la FEUE y Asociaciones estudiantiles. Como estudiante de periodismo, me preocupaba por lo que ocurría, asistía a asambleas, participaba como periodista iniciático, entrevistando a tal o cual candidato a la FEUE. Cuando presencié un recital de los tzántzicos en el salón principal de la Facultad de Filosofía, Letras y Ciencias de la Educación (así se denominaba), en la calle Chile y Benalcázar, me impactaron la forma y los contenidos. La visión o concepción de la poesía que yo tenía desde los años de estudiante del colegio Montúfar, cambiaron. Observé que había otras formas de hacer poesía y de exponerla. Conocí a Ulises Estrella, Alfonso Murriagui, Antonio Ordóñez, Marco Muñoz, Simón Corral.

Ellos ya tenían conformado el grupo tzántzico y circulaba la revista Pucuna. Leí la revista, que era comentada en todos los tonos. Recuerdo a un profesor y poeta muy interesante, Atanasio Viteri, que detestaba a los tzántzicos. Por el contrario, a mí me atrajo la irreverencia, el anhelo de cambiar las cosas. Les entregué algún poema recién producido, lo publicaron y me sentí aceptado, por lo que se inició una relación de amistad que hasta hoy prosigue.

(O) En tu opinión, ¿crees que el grupo tzántzico cambió la conciencia de hacer literatura en el Ecuador?

(RA) Creo que sí, con las limitaciones que conlleva “cambiar la conciencia”, que es una tarea enorme, que solamente se da en cambios sociales profundos, revolucionarios. Pero los tzántzicos incidían en la cultura de Quito y otras ciudades, por su actividad en el Café 77, los coloquios y debates sobre muchos temas del arte, y los actos recitantes que casi siempre levantaban comentarios de toda clase.

(O) Raúl, adhiriéndonos a tu obra poética, vemos que se amalgama de imágenes diversas, de imaginarios sociales, políticos y culturales. ¿Qué nos puedes apuntar sobre tu palabra poética?

(RA) Ciertamente es difícil hablar de uno mismo, en un tema tan sutil como la poesía. En la juventud, sobre todo, la mente está abierta a todas las corrientes literarias que llegas a conocer. Romanticismo, realismo, surrealismo, etc. Lees García Lorca, y te gusta. Lees Maiacovski y absorbes la política en dosis poéticas. Lees a Neruda y César Vallejo y los mundos que encuentras ahí pretenden atraparte. De las lecturas, sale algo tuyo, diferente, pues pones toda la potencia de que eres capaz, y ahí entregas el producto estético, que será juzgado.

(O) En los años 60 se publican tus primeros poemas en la revista Pucuna. ¿Cómo se ha desarrollado desde aquella época tu poesía?

(RA) El principio de toda creación está en búsquedas, afanes, intentos, lanzamientos. Si no te lanzas, no logras nada. Creo que he intentado crear siempre que se ha presentado el soplo vital de la poesía, pero no he sido un poeta a tiempo completo. Ser escritor en un medio como el nuestro es muy jodido. Pocos lo han hecho. La producción poética está reunida en Pedal de viento, antología que fue publicada por la Casa de la Cultura Ecuatoriana. Prefiero que el lector diga lo que he caminado.

(O) Poesía en bicicleta se publica en 1975, libro condensado de antipoemas que condicionan al ser humano en una interiorización reflexiva. ¿Qué resultado tuvo en esa época tu libro?

(RA) Los poemas de Poesía en bicicleta fueron publicados unos seis años después de ser escritos, por lo que vemos el atraso editorial existente. Fue gracias a Iván Carvajal e Iván Eguez que se publicó el poemario. El primero pidiéndome lo que tenía escrito y comentándolo, y el segundo publicándolo en Editorial Universitaria. Tuvo un pequeño eco, en los círculos de los locos por la poesía.

(O) Constantemente en tus poemas resaltas a la palabra como un don del ser Humano. ¿Cuál es tu método, si existe, de creación literaria?

(RA) A veces surge el poema por obsesiones que se han introducido en tu mente. Vienen las imágenes, las trasladas, se forma algo parecido a un poema. Revisas, lo lees a alguien, oyes comentarios. Vas decantando la palabra, con el cedazo de la autocrítica.

No he tenido un método para escribir. Me han invadido temas, asuntos, imágenes, y he tratado de apuntarlas antes de que desaparezcan. Unas perviven, otras mueren.

(O) Siempre he escuchado que tu poesía es comunicante. ¿Qué deseas comunicar?

(RA) Todos deseamos comunicar algo, hacernos entender. Claro que no me gustó la claridad absoluta. Siempre hay imágenes, metáforas que velan la realidad, y otras que revelan. Creo que comunico lo que he visto. Alguien dijo que hacer poesía es trasladar lo que se ha visto. Y en esa frase se condensa mucha realidad. He visto la belleza, la mediocridad, el absurdo, y sobre eso es lo que he escrito.

(O) ¿Caracol en llamas se podría considerar un tributo a César Dávila Andrade?

(RA) Exactamente. Comencé a escribir textos sobre la vida y la poesía de César Dávila, el fakir, porque lo admiro y para mí es muy entrañable. Tuve sentimientos provocados por él mismo que me motivaron a escribir textos sobre aspectos de su vida y su poesía.

(O) Has cimentado el teatro y libretos para radio, ¿cuál es la diferencia con la poesía?

(RA) He escrito libretos para radio, con escritores y poetas ecuatorianos y latinoamericanos, en un proyecto conjunto con otros escritores: Raúl Pérez, Simón Zavala, Iván Eguez. Produjimos en 1989, y 1990, dos series para el Consejo Provincial de Pichincha. Tuvieron alguna difusión, pero no la suficiente. Es algo ya pasado. También he escrito dos obritas para radioteatro (Espejo, un zapador de la colonia americana, y El Dr. Sabri y las picadas del viento), y una de teatro sobre las aventuras políticas de Eugenio Espejo, Luces y espejos en la oscuridad. La diferencia con la poesía es que el teatro es un género que te obliga a ser más razonador y argumentar situaciones, debes investigar sobre lo que escribes y manejarlo de manera dramática.

JORGENRIQUE:

2011-12-28T15:22:00.001-08:00

EL SILENCIO DEL POETA QUE SEDUJO A LA MEMORIA

Solamente desde la oscuridad a la que me encuentro sometido puedo escribir estas letras que están marcadas por la historia. Solamente desde esta siesta a donde me condujo la poesía podrán salir letras tímidas e ir tomando forma de poema. Solamente desde el recuerdo de Jorgenrique Adoum podré escribir este artículo que rememora el encuentro con el poeta, con el maestro… con el silencio.

Solamente la noche es el espacio donde la pluma toma contacto con el café y la inspiración adviene a mis sentidos como un avión o un velero que busca un cuerpo de quien poseerse e insuflar las sensaciones más hermosas. Y solamente la noche me susurra los recuerdos de aquel 1926, donde Ambato recibió entre sus brazos al ciudadano que combatiría a su tiempo y dialogaría silenciosamente con la historia. Con su pasado ronroneándole la hoja en blanco, pues es Ambato la ciudad que solo existe en el tiempo y la palabra.

Desde muy joven Jorgenrique tuvo que luchar con el destino. Fue bachiller en la escuela jesuita, estudio Filosofía y Derecho en la Universidad Central del Ecuador y a los 20 años fue secretario personal del poeta chileno Pablo Neruda, quien de la mano le hizo reconciliar con el Ecuador Amargo a quien tanto amó.

La poesía de Jorgenrique ronda los espacios subrepticios del ser humano, indaga rompiendo la métrica y acercándose de una manera directa a la conciencia humana, su voz poética es la del hombre que amó a su tierra: "…yo quería dormir, quería haber llorado/ con los párpados puestos en mis necesidades,/en lo olvidado, retroceder a alguien, a ella, a mí, a nosotros/dispersos: y solamente encontré al indio,/ dueño de su desesperanza y de su abismo…"

Dice Hernán Rodríguez Castelo, uno de los críticos más importantes del país, sobre la obra de Jorgenrique en Ecuador Amargo: “significó la revelación de un gran poeta, maduro a sus veintiséis años… lenguaje personal, ancho aliento y visión amarga para iniciar el canto a la áspera patria…” (CASTELO RODRÍGUEZ, Hernán: Lírica ecuatoriana contemporánea)

Los recuerdos en Jorgenrique tienen un tinte gris, el recuerdo de Las notas del hijo pródigo son el llamamiento de la infancia, marcada por las constantes injusticias sociales, además que vivió en carne propia la II Guerra Mundial (1939). “El adolescente Adoum despertó a la historia con los lejanos bombardeos de la guerra mundial” (RIVAS, Vladimiro: Jorge Enrique Adoum: El tiempo y las palabras). Por tanto, la función de la voz poética en Adoum es evocada desde el silencio que produce el pesimismo de estar lejos de su maniatada infancia, que para Cioran este sufrimiento es instrumento para la obtención del conocimiento.

Un poeta que vivió la poesía intensamente. En una entrevista, publicada por la revista El Búho (2007), ante la pregunta si el escritor tiene un compromiso, su repuesta fue simple, sin tensiones ni escepticismos ideológicos: “El primer compromiso del escritor es con la literatura, de nada sirve la más grande obra revolucionaria si no tiene su propio valor literario”. Por eso su obra ha desbordado los más grandes matices de la poesía. La palabra era su instrumento para indagar lo profundo del ser humano, las vicisitudes que acarrean los problemas sociales, así la palabra se convierte en la espuma que debemos desechar de nuestra boca y darle una figura, hay que reinventarle.

Ante todo, es preciso ordenar la infancia/como un país disperso, evoca el poeta en el poema Resumen de la infancia, Los versos de Jorgenrique recorren las noches sin imágenes, noches vivaces, reflexionadas, son noches donde la poesía ronda los escondrijos más absortos del ser humano.

Jesús Ledesma irrumpe en el concepto de persona, aduciendo que: “El hombre se ha cuestionado siempre por qué hay cosas, quién soy. Ha observado que las cosas son en cuanto difieren y que estas diferencias le dan su gran riqueza al cosmos. Poco a poco va descubriendo que la realidad dentro de su complejidad es análoga” . El concepto de persona y de patria son las constantes en la poética de Jorgenrique, ¿poesía antropológica? Quizá, pero sabemos que su poética, también su ensayo, confirmó que fueron obras individualistas. Odió con profundidad la poética mentirosa, artificial, la que se prepara para ganar premios, reconocimientos y no la que desnuda al ser humano, Jorgenrique encontró en la poesía el vehículo para poder confesarse, para recrearse como ante un espejo el hombre qué fue.

Los cuadernos de la tierra, una de las obras completas que se han escrito en el Ecuador. Un libro experimental, casi un juego elegíaco, es un canto a la patria triste, remendada, crucificada por la transculturalización que sufrió nuestra historia, la lacerada; por eso, Los cuadernos de la tierra son lamentos, según Vladimiro Rivas, la épica de la derrota.
Soledad, aquí nos recibió la noche, el primer verso del poema Los orígenes, devela el camino por donde las imágenes poéticas van a vagar en busca de la memoria incrustada en el olvido. ¿Por qué Cuadernos de la tierra? “de la tierra emerge el hombre que será héroe de estos cantos. Por ser, entonces, los cantos al hombre de la tierra, están poblados de elementos telúricos” .
Adoum, quien a los 34 años ganó el Premio Casa de las Américas, realizó su monumental obra: Dios trajo la sombra. Octavio Paz, refiere el mismo poeta en la introducción a los cuadernos de la tierra, prefería este cuaderno a todo el resto, quizá porque el descubridor se asemeja al poeta en su aventura, cuando arrastrado por su destino, más que por el río, no puede volverse atrás ni detenerse” .
No hay duda que con la muerte de Jorgenrique, Ecuador pierde una de las voces poéticas importantes en América Latina, pero no cabe duda que jóvenes poetas estén irrumpiendo con su voz los secretos de los nuevos lenguajes poéticos, el sueño de Jorgenrique. Por eso, no cabe permanecer en la noche sollozando su partida. Y también no es tan cierto lo que sostiene Huilo Ruales (escritor ecuatoriano) que los poetas no mueren nunca. Así se tenga la idea que los poetas son como semidioses también necesitan de la muerte para sentirse humanos, lo que queda de ellos es su poesía, sus versos, esa lucha constante con las palabras.
Jorgenrique, antes de su partida, pidió que se lo recuerde como un hombre bueno, un amigo; y así se lo recordará. Por hoy solo nos quedan sus maravillosos versos:
…Mentira, corazón, todo/miente acerca del odio establecido./En el principio era el pueblo, su raza/de maravilla, y el será hasta el final.
En estas temerosas líneas que se abocaron en rendir tributo al Jorgenrique Adoum deambula un silencio que evidencia la existencia de un poema…

…escrito en la memoria.

¡Qué el poema lo reconstruya!

DANZA DE CALLEJONES

2011-12-26T13:11:00.000-08:00

"Un cierzo de lágrimas/ envuelve [...] las ilusiones esculpidas/ en una estrella fugaz"

Para un lector de poesía que se ha formado en una lógica citadina, adhiriéndose a temas comunes, a lógicas de colegios y universidades; para los otros lectores de poesía que han seguido puntos de partida desde el racionalismo de occidente, quizá Danza de Callojones no sea para sus gustos, y no aconsejo que dieran una lectura. Pero, a quienes asumimos la actitud poética como una forma de vida, este libro del poeta Ives Cadena, es una necesidad de vuelo. Me recuerda a Guirnalda del Silencio de Jorge Carrera Andrade, donde lo cotidiano de las cosas terminan metaforizándose desde una arquitectura ordenada, desde una base. Danza de callejones podría considerarse... "un viejo ritual de vida/ donde inicia la libertad".

Este sencillo libro, editado por la CCE, Núcleo del Chimborazo, empieza teniendo versos inseguros, eso no lo hace menos hermoso, y lo ratifica el poema inicial, Pajarito: Vuela; no pares/ tus alas pertenecen al viento/ no a estos barrotes/ que lastiman. Esta inseguridad que deviene por una necesidad de impactar directamente en el lector, pero al terminar la lectura de este libro, uno se da cuenta se da cuenta de la exactitud de los pasos del poeta. Versos seguros, unos prosaicos, otros donde la imagen resuena en lo más profundo del ser. En el poema Avatar, donde la belleza es implacable nos dice:

"La luna me prestó sus ojos

para sujetar tus alas,

los rincones empedrados

que se agitan en cada palabra..."

Una vez más se ratifica lo que dijo alguna vez Mallarmé, y que lo leí en un ensayo añejo de Jorge Carrera Andrade: "La poesía no se escribe con ideas sino con palabras", Danza de callejones sigue fiel esta frase:

"Cuando veo la rosa
imagino

tus brazos desnudando mis temores"

o quizá en el poema Ato tres: "Habla la soledad/fingiéndose dueña,/ inunda la casa/ su casa/ se hace sol...". Ives Cadena, proveniente de los talleres literarios de la CCE, poeta nacido en Zamora Chinchipe, pero que recogió vivencias en la fría ciudad de Riobamba, es un poeta sensible, en sus ojos tiene un rastro de luz, sus temas son su infancia, la tierra que lo vio nacer, el amor (siempre tema esencial, no solo de la poesía sino de la vida) que en su pluma no es pedantería, es canto: "Sé que estás hecha de vieja madera/ y arrugadas espiritualidades,/ la duda consume tu razón/ escondes palabras/ en la caja fuerte del alma..."

Felicito a Ives Cadena por este hermoso libro, seguro uno de los más nobles y sinceros que se han publicado en el Ecuador. También aliento a este poeta a que siga en este difícil mundo de la poesía, que es condena y vida. Salud por este poemario.

Poemas:

RENACER

Puede ser que mi cuarto

Impregnado de tabaco

y alfombrado de condones

confunda

delate

encandile.

mas yo recuerdo

aquel instante

cuando el tiempo

se paralizó en su garganta

y mi alma desangró

la luminosidad de lo incontenible,

¡demonios!

fui hombre, animal y perfección

navegando en un campo de estrellas

cuando recién nacía el sol.

LLÉVAME

Llévame

en la envoltura de tus sueños

agua clara de infinitos resplandores

llévame

en los violines de tus imperfecciones

donde rasgo melodías de luz.

UNIDO A LA PALABRA DE ALFONSO CHÁVEZ

2011-12-18T18:02:00.000-08:00

POR UN CORDÓN DE SUEÑOS

1. EL ENCUENTRO CON EL POETA

Jamás olvidaré las palabras con las que Rafael Larrea describiría la partida de Alfonso Chávez Jara, y que permanece plegado en ese libro póstumo, sumamente bello, Instantes:

“Y, yo qué hago, cómo verso, cómo escribo en letras mínimas y sólidas este inmenso tierno mar con el que quiero nombrarte, hermano poeta, hermano interminable. ¿Cómo inaugurar un mar de lentejuelas que te recuerden para siempre? Qué frágil es el ser, la palabra, la muralla, el tiempo”

Pero, ¿Quién era Alfonso Chávez Jara? ¿Por qué se mantuvo por mucho tiempo en silencio sus palabras? ¿Qué, de una isla en nuestra lírica?... Es por eso, que mi búsqueda por la vida y obra de este poeta se convirtió en una obsesión. De ahí que aterricé a una antología, de formato pequeño, de la editorial K-OZ, que en su interior, tibias páginas nos recuerdan la palabra poética, los sueños que Alfonso Chávez ovilló desde su Riobamba, fría ciudad que alberga a los cóndores, la cuidad que propaga una variedad cultural hermosa. Aquella ciudad que aletea con las nubes y nace bajo las brumas sedientas de la poesía:

“Desciendo en mi potro/ de poeta,/ con la autoridad de una perdiz/ en un trigal ganado,/ para deciros,/ piedras coloradas,/ enamorados ponchos vigilantes…”

Alfonso Chávez nace un 5 de diciembre de 1956, en Villa La Unión, desde pequeño, llevado de la mano de su madre nace niño al poema, como resalta el poeta Diego Velasco. Realiza sus primeras lecturas, pero es en la adolescencia, en plena etapa colegial que la luz del poema, y la tortura que torna a su espíritu en una búsqueda incesante por la libertad del ser humano, conocedor que el arte es el medio más eficaz para hacer de la palabra una piedra que se levanta como opción de vida.

Publica su primer libro de poesía (joven e irreverente), cuando cursaba su juventud en el Colegio Pedro Vicente Maldonado, en esta etapa, el adolescente poeta era ya un luchador por las causas sociales, fue dirigente estudiantil, además del gran proceso, en fin de las artes populares, que con el tiempo devendría en la editorial VIVAVIDA. Dice Diego Velasco de este primer libro: “Poesía semilla, poesía indigenista repleta de quichuismos… poesía de un adolescente aficionado a cantar…” . Por otro lado, Pablo Yépez Maldonado anuncia: “No renuncia a la experimentación, no desmaya en su viaje hacia el fondo de las palabras y la vida”.

Podemos ver en estas dos lecturas que la personalidad de nuestro poeta está caracterizada por la precocidad en la imaginación poética, como también un conocedor que el lenguaje toma vida en el verso. Si bien, la riqueza léxica, coloquial en el discurso literario tomó eco importante en la Generación del 30, Alfonso Chávez revela en el lenguaje un modo de vida de los campesinos, nos muestra un referente geográfico. Con esta preocupación que se sumillará en los posteriores poemarios nos muestra un momento histórico en la que habitó, nos hallamos en los años 70.

Este, su primer libro, anuncia un poeta que quiere dialogar con su lector. Que configura una poesía distante a la retórica odiosa de “nuestros poetas canónicos”. Una poética común a sus ancestros, a su vida cíclica, una poética que se reencuentra con sus raíces.

2. ¡Vamos compañeros, adelante!/ La hora de llegar al mar/ se acerca.

POR UN CANTO DE VUELO FIRME

Libro publicado por la Federación de Estudiantes Universitarios del Ecuador (FEUE), en el año de 1980, época en que el compromiso estudiantil no se detentaba en los poderes políticos, sino en las ideas revolucionarias claras y firmes.

Y son con estos versos que inicia el libro de poemas: “Traje/ mis propios pies/ a esta tormenta,/ mis manos/ a vivir/ esta alegría”. Un estudiante emigrante de la fría Riobamba, que había llegado a la capital a estudiar derecho, necesitado de imágenes libres y generadoras de un diálogo social, integra las líneas del Frente Revolucionario de Izquierda Universitaria, imbuido de las ideas libertarias de Salvador Allende, de la Revolución Cubana, El Che Guevara, activistas indígenas, como Dolores Cacuango, a quien dedicaría uno de los maravillosos poemas: “…páramo y piedra,/ todas las alegrías de la tierra/ en tu anaco,/ son alimento fino de nuestro alegre canto”. Nunca la tristeza. Nunca la sumisión. Si el vuelo. Si el canto: “Comunera,/ tu vida es el espejo,/ y lo que vos hiciste/ no podrán ocultarnos,/ aquí estamos nosotros/ Dolores mensajera…”

Canto de vuelo firme reflexiona un tema esencial: la noción de historia. La condición del indio como un ser andino. Esa incesante búsqueda de las raíces, de su identidad: “No conozco más país que el mío,/ este verde país… seco y volteado”. Pero también, la ternura es parte de su búsqueda ante el afán de vivir dignamente. Así, la quinta parte del poemario puertas adentro, la mujer es esa ausencia amatoria: “no pudimos/ bajar de tu vientre/ un hijo,/ una caracola,/ una mariposa,/ que abrigue con sus alas nuestras únicas vidas”.

Poesía comprometida con la propia palabra poética. En Proclama, Alfonso Chávez demuestra el quehacer estético: “Cuando yo digo:/ cielo,/ bandera al viento,/ ordeno tu destino”. Versos que nacen de la palpitación imaginativa, reflejando varias facetas en su discurso poético.

LA NOCHE, UN SUCESO EN LA POÉTICA DE CHÁVEZ JARA

“La nochura/ Ha venido a gitanearme,/ a recorrer chasquidos/ hueco adentro…” así nace, la segunda etapa de Chávez Jara. Primero, con la conformación de la editorial VIVAVIDA, que generó un diálogo entre los autores de poesía con la sociedad, varios nombres pasaron por este sello; entre los que nombro: Miguel Ángel León, Javier Ponce, Iván Oñate, Iván Carvajal, Rafael Larrea, entre otros. Pero, en 1983, aparece Inquilina noche, según confesiones del autor, este libro: “fue un cuaderno de ejercicios, de divertimentos y preparación…” . Este ejercicio, parecido a la experimentación de Vallejo: “Rumbbb...Trrrapprrr rrach...chaz”, de aquel Trilce esperanzador, que lleva a una metapoética: “Cerrojos chirrrrrrrrían/ Almadentro”, se reflexiona el papel del lenguaje poético en el poema.

Así mismo, en 1989 sale a la luz La medianoche sacude la memoria, en este espacio, la experimentación sigue siendo una obsesión en Alfonso Chávez. Capaz de innovar la forma del poema con un elemento esencial, la noche. Pero no deja su crítica hacia el status quo, sino una búsqueda existencial de los cuerpos, en ese abandonado campo: “Se despertó la noche cuando la luna ya sacada su tillo se elevó hasta tocar la palma de mi mano…”. La noche es ese cuerpoestertor, cuerpobohemia, donde descargar su furia.

EL CORDEL HACIA EL POEMA INCONCLUSO

En los años ochenta, Alfonso Chávez Jara, con poetas riobambeños crea el grupo literario Sacapuntas, esto se da en pleno boom de los talleres literarios, donde funde la poesía con diferentes artes, hablamos de la danza, la música, la pintura, todo con el objetivo de popularizar la creación. Para estos años, es presidente de la Casa de la Cultura, Núcleo del Chimborazo, siempre con su cuaderno en donde permanecerán por largo tiempo guardados sus poemas, que luego devendrán en un hermoso libro, denominado Instantes, aquellos poemas de su vida, de su amor, y de su muerte.

Y en el final del poema Amantes, como una profetización escribiría: “Ser pilotos de una nave/ sin brújula y destino…/ Tachar un nombre querido/ de nuestras libretas porque sí/ porque ha muerto”. En 1991, en una nochebohemia, nochedestartalada conjugado con la política, en un accidente de tránsito, es donde se apaga la voz de Alfonso Chávez Jara. De ahí, que su libro póstumo Instantes se convierta en ese continuar del poema inconcluso, el que no encuentra un fin, dando trascendencia a esa búsqueda maravillosa de la libertad.

EL ETERNO RETORNO HACIA EL POEMA QUE SACUDIÓ MI MEMORIA

Este 2011 se cumplen dos décadas de la partida de uno de los poetas y promotores culturales más importantes que ha dado nuestra patria, Alfonso Chávez Jara, injustamente olvidado por algunos poetitas de mierda, como los llamaría Raulito Arias, el poeta que nos devino en su bicicleta de sueños, aquellos bates de béisbol y de comarca que han desvirtuado nuestra real literatura, en nombre de la “crítica sofisticada y académica”, tratando de cuidar su imagen de escritores universales, conllevan una pedantería, por eso Alfonso Chávez escribiría: “ocuparé el nombre suburbano/ de una lata vacía/ hasta constatar que el camaleón es un pensador profundo…”. Siempre irónico nuestro querido poeta. Irónico en esa tristeza en que se allanó su vida.

Y por eso, por recuperar su poesía, con apoyo estudiantil de la Universidad Central del Ecuador, donde los pasos de Alfonso Chávez, y de su esposa, María Eugenia caminaron por un Ecuador justo, igualitario: “Inevitablemente,/ mis párpados/ son dos pájaros quemantes/ aleteando recuerdos/ en el rincón más próximo / de tus modos benditos/ confinados/ en este pecho/ imposible de enfriar…” así era el canto de Alfonso. Bello. Radical. Preciso en sus palabras. Se realizó el I Concurso Universitario de Poesía Alfonso Chávez Jara, con un festival donde poetas jóvenes se dieron cita a una fiesta, imantando alegría entre esa nostalgia que fue el recuerdo de la tanta vida y jamás… nostalgia del haber hurgado la ternura de Alfonso Chávez Jara, pero siempre con la cabeza en alto, ejemplo de nuestro querido poeta.

Esperando continuar con el concurso y el festival, siempre con las dificultades propias de un país, donde la falta de apoyo a las actividades culturales prevalece, pero con el corazón en la mano luchar… vivo ejemplo de ese canto en vuelo firme

Solo puedo decir: salud por Alfonso, porque tengo fe en su poesía, porque tengo fe de un Ecuador justo…

UN DULCE REENCUENTRO,

2011-12-11T09:16:00.000-08:00

A propósito de la novela Hallado en la Grieta, de Jorge Velasco Mackenzie…

Son tres años en que vuelvo a un texto de Jorge Velasco Mackenzie. Sí. Tres años en que tomando un café, debajo de la luna, contemplo una sombra que ayer salía de ser un niño indefenso para revelarse en un ser enfrentándose a un mundo real, el trabajo, pensar en el título universitario, quizá una mujer que acompañe las soledades tardías, atrás estaban las borracheras de pájaro, donde solía sentarme con una cerveza y leía a voz alta El fantasma que merodeaban mis sueños imposibles (parafraseando al cuento de este autor) o cuando conversaba con amigos sobre las Escenas en el andar de un hombre solo. Admitir que se convirtió en nuestro escritor de cabecera, que El rincón de los justos, al igual que algunas novelas de Ubidia, o Proaño Arandi, retrotraían lo mejor de las novelas contemporáneas. Que era una novela protesta, novela mariposa, novela queso, profundamente humana, mítica, pero también generaba desorden, que el dialecto era simple y la violencia en su sintaxis era ternura. Tres años, y por supuesto escuchando un bolero de Leo Marini.

Y tres años después iniciar una lectura con esta frase: “Hay una edad en que la vida, más que dar te quita, dijo Valdemar mirando la línea verde nítida en el horizonte”, lo primero que hice es mirar por mi ventana y no entender a la lluvia. Y recordé un hermoso Haiku de Yamaguchi Sodo: “Bajo la clara luna,/ vuelvo a casa en compañía/ de mi sombra” y me dije, ensimismado, nunca abandoné a Jorge Velasco Mackenzie, sus palabras siempre estuvieron guardados en mi piel, recordar entre risas y vergüenza las veces que quise plagiarlo, me sumí en la lectura de Hallado en la Grieta, ¿su última novela? Quizá no, Jorge es uno de esos escritores que necesitan de la escritura para vivir, por eso, no diría su última novela, tal vez tenga muchas en su corazón.

Hallado en la Grieta es una novela sencilla de leer, tiene mucha musicalidad, mucho verso. El primer capítulo presenta un oximorón: El infierno del paraíso. Pero, en el proceso de lectura me preguntaba cuál es el paraíso, si en la novela los personajes estaban destinados a un dolor, a una venganza, a una soledad, en el final de la novela lo entendí, algo similar sucedió a Virgilio y Beatriz, descender a los infiernos, donde alberga la tristeza, engendra la soledad, los monstruos del pasado acechan, pero el amor es la eternidad. Y estos son los temas que los personajes de Velasco Mackenzie presentan.

Valdemar Ventura y Aylin, dos seres distintos regresan a recuperar un pasado abandonado en Las Encantadas ecuatorianas; las islas Galápagos son el lugar donde todos los personajes regresan, es ella, que celosa guarda un tesoro para todos los fugados. Aylin, asiática, hibakusha, mujer que huye de la guerra, de las bombas de Hiroshima y se asienta en estas islas para salvaguardarse y construirse como ser humano. Valdemar Ventura, como su nombre, aventurero, solitario, es quien compra la vida de Aylin y le separa, muy niña, de sus padres, de su futuro, de su presente. Regresan viejos, sus cuerpos ya no son los mismos, están lacerados por el destino, por el odio, por la sed de venganza, pero con ganas de rescatar la libertad y el amor. Así mira Valdemar a Aylin:

“Valdemar se volteó para verla: largo tiempo había dejado de ser bella, o poseía una belleza lejana de la que apenas conservaba un rasgo, esa parte del asombro que lo conturbó años atrás…”

Así llegan a Santa Cruz, antes llamada Indefatigable, lo primero que realiza Valdemar es sumergirse en cerveza, Aylín, maravillada del mar, empieza la nostalgia, cuando él le propone caminar, luego del descenso del barco que los acercaba a su muertevida, llamado el Albión: Venir al Edén ya viejos. Debimos haber llegado cuando tú me raptaste… entonces esto era un Edén derruido. Son las palabras de la mujer que mantiene un odio con el hombre que vive cerca a ella.

Así es el inicio del relato, un dejo de tristeza en las aguas del presente. Un entretejido de realidad lejana. Aylin, siempre con el recuerdo de sus padres y querer recuperar sus cuerpos, el pueblo ya no es el mismo, el cementerio se ha evanecido, nadie de las personas recuerda nada del pasado. Es como un pueblo fantasma. Ellos son extranjeros sin cámaras fotográficas, extraños ante las miradas de las personas, son como cadáveres con sentimientos, caminan destartalados por las calles sin fin:

“Valdemar Ventura, junto a su mujer Ailyn, buscaron el cementerio en Playa de Oro. Era un cementerio en verdad horrible, nada tenía de santo ni de campo; más bien un descampado de tumbas en la tierra, cada una con su cruz a punto de caerse, el espacio estaba cercado con alambres de púas y hacia el fondo, casi contra una pared de rocas que recordaba el muro de las lágrimas…”

Aylín ante este avistamiento lloró con gritos al no encontrar el lugar donde, supuestamente, descansan los cuerpos de sus padres. Un ritual y alejarse fue el acto seguido. Y de nuevo, el recuerdo de las bombas en Hiroshima:

“Contaba Junko que los siete ríos de Nagasaki estaban lleno de cadáveres, parece que en la desesperación de las quemaduras, las víctimas corrían y se lanzaban al agua.”

Así es la novela de Velasco Mackenzie (Guayaquil, 1949). Unifica dos contextos culturales diferentes, Asía, por un lado, América por otro, en medio de sentimientos existenciales que aquejan a estos personajes, esta estrategia ayuda a transformar la realidad en ficción. Entreteje leyendas y mitos, como el caso de Camilo Casanovas, un renegado manabita (así lo dice en la novela) a quien castigaron con palizas por revelarse ante el gobierno opresor que instauró Manuel Julián Cobos: “lo sentenció a muerte sin matarlo” lo destierran a una isla sin agua, solitaria, solo con un cuchillo, previendo que morirá, pero éste sobrevive… como podemos observar, el autor no deja un descuido en su novela, dota de realidad a su narración. El mito, el símbolo, propios de una cultura encuentran hermosura en el texto.

Sinceramente, fue un aliciente leer esta novela, había perdido la fe en algunos escritorcillos que figuran de nuevos cánones, queriendo implantar novelas rápidas, hablando mucho, descosiendo lo que en nuestra patria se ha ido formando en un hilo conductor de una estética barroca, esos que quieren desmitificar nuestras identidades y se transforman en “y-universales” copiando estéticas distintas a nuestras latitudes, dígase Bukowski, Henry Miller, Raymond Carver, otros más dóciles, queriendo ser los nuevos Milas Matas, fulgurándose con premios y maestrías rosas, implantan unos juguetes destartalados. Es por eso, que festejo esta nueva urdimbre de Velasco Mackenzie, porque me devolvió la fe.

García Márquez, en Fantasía y creación artística en América Latina y el Caribe, se preocupaba por la creación en nuestros escritores, escribiría: “En América Latina y el Caribe, los artistas han tenido que inventar muy poco, y tal vez su problema ha sido el contrario: hacer creíble su realidad” y terminaba su ensayo con esta conclusión, “la realidad es mejor que nosotros. Nuestro destino es tratar de imitarla con humildad…” y creo que Velasco Mackenzie recrea una realidad desde esa realidad que tuvo que vivir y observar:

“…la noche había regresado muy espesa sobre Santa Cruz y su muelle donde dormían los lobos marinos. El mar era un mantón oscuro, casi negro, sin ruidos como si también durmiera, pero había algo arriba que sobresaltaba los espíritus más fuertes, era la luna, tan blanca y cercana como el rostro de una sirena…”

Este es el sentido de la novela de Velasco Mackenzie, dar un realismo conceptual y riguroso en el lenguaje, poético en sí mismo, que parte desde una realidad humana, como constructo social y subjetivo. Y esta descripción presupone un descriptor, en este caso el narrador, que en sí se describe y es parte de la historia. En el capítulo denominado, Isla El Sombrero Chino, el narrador se descubre: “yo, que desde este capítulo voy a aparecer de cuerpo entero, o medio cuerpo, que más da.” Entonces, el texto está dentro del texto, nada es externo. El narrador es la historia, él lo mira, él nos cuenta.

Solo me toca invitar a leer esta novela, más no podría decir, sería cortar el suspenso que se genera en los lectores, y claro, retomo a Leo Marini en la canción Tristeza Marina: “Mar.../ Mar, hermano mío/ Mar.../ en tu inmensidad/ hundo con mi barco carbonero/ mi destino prisionero y mi triste soledad…” Luego de una larga travesía y encontrar personajes del pasado que reavivan sus sentimientos, caso Amanda, Hipólito, Juan Antúnez (que aparece como un mito en la novela), Julián donde la nostalgia reaparece en forma de idilios amorosos, todo ante la presencia del silencio de las olas, y el constante batir del mar… Valdemar Ventura y Aylín se enamoran, y ascienden al paraíso, terminan su travesía y, desnudos, esperan el devenir de la mañana…

BREVES APUNTES PARA UNA LUZ QUE EMERGE DESDE EL SILENCIO

2011-11-24T20:44:00.000-08:00

La literatura ecuatoriana vive un tiempo de cambios, uno de ellos es el apogeo de Talleres de Creación Literaria, entre los más importantes está el Taller del poeta Diego Velasco Andrade; de este espacio de apropiación de la imaginación han surgido nombres importantes: Johanna López Santos, Freddy Ayala Plazarte, Marco Bustos, Juan Pablo Mogrovejo, Priscila Montenegro, varias voces y diversidad de temas.

Desde sus inicios, el relato popular surgió como una narración oral, se recopilaban múltiples historias, de numerosos pueblos y se han recogido en mitos y leyendas tradicionales que han servido para generar una identidad andina ecuatorial. Pero también, el relato se logra constituir en la ordenación cultural de las naciones. El relato alucina nuestros paisajes allanados por un "desencanto" creado por subgrupos que han detentado con nuestra historia, haciéndonos creer que copiar supuestos cánones nos va a hacer universales.

Y quizá, esta sea la importancia de este Luz Lateral 2, que atestigua desde lo lúdico un reencuentro con nuestras identidades ecuatoriales. Escritores del siglo XXI, asimilan lo que hicieron nuestros escritores andinos de la Generación del 30, asumen el tiempo-espacio como algo omnipresente.

Nostalgia. Silencio. Viaje. Inmortalidad. Amor. Frustración. Son varios de los tópicos que esta nueva generación de narradores reflexiona. Creo en ellos y me aficiono en este trabajo, en esta muestra. Su originalidad nace desde sus anécdotas, pero también en el compromiso con la literatura, saben que la escritura es un oficio complejo, por eso sus imaginarios se llenan de poesía y de fotografía; de historia y de amor.

Agustín Guambo y Jenny Cortéz nos narran historias desde la neovanguardia, asumiendo el lenguaje como el cambio de actitud en una sociedad ennegrecida por los merchandising's. Amira Acosta, Fausto Ramos, Santiago Quelal y Oswaldo Mantilla, desde los tópicos ecuatoriales, tal vez del Realismo Social, llegan a ser los cronistas de la época, inmortalizando sus identidades. Liseth Correa, Kenny Oñate, Santiago Vásconez, David Cedeño y David Acosta, los más jóvenes de la selección, nos demuestran un oficio inicial muy importante, unifican la poesía con sus propias vivencias. Historias personales, pero con un profundo conocimiento de la labor de relatar, entrañan nostalgia y esperanza. Darwin Morejón y Mayra Arias, narradores con una violencia inusitada, trabajan el humor negro con historias cotidianas. Ximena Flores y Robertson Cáceres revelan unas tramas prosaicas, generando mundos paralelos.

Con esta obra, estos nuevos narradores, denominados la Generación Fractal, demuestran una incesante búsqueda de oficio literario, y configuran relatos iluminados de belleza conceptual, propio de los buenos escritores.

PEDRO HERRERA: IMÁGENES PERPETRADAS PARA LA MEMORIA

2011-10-30T13:28:00.000-07:00

1.

Muchas veces el artista pasa desapercibido en las calles. Otras, se moja en la lluvia por no tener un paraguas. Sus ojos vagan en aquellas instancias en que la vida les requiere, en las cumbres más altas del espíritu. A ellos se los puede encontrar en cualquier parte, sea un bar, un mercado, un autobús.

Cuentan que a Dylan Thomas lo veían pasear, a menudo en los bares del Greenwich Village, en medio de sus borracheras contemplaba a los pájaros, en esos vuelos, contrariado se condenaba en un verso. Así mismo, César Dávila Andrade moría en cada cigarro que llegaba a su mano. estas hisrotias que tejen leyendas hieren mi espíritu.

En esa mentira en que me veo abocado surge una pregunta ¿Dónde se encuentra el tiempo que tienen los artistas para escribir, para recrear un lenguaje ensimismado en la encarnación del poema? ¿Dónde, en qué lugar se estacionan a recobrar un rato de lucidez?

Tristán Tzará resumiría en pequeñas líneas: "la poesía no es únicamente el producto escrito, sino una manera de vivir"

2.

Al visitar a Pedro Herrera en su taller, lo primero que uno encuentra es una puerta cerrada, entiendo que el artista hizo una buena lectura de Fray Luis de León: "¡Qué descansada vida/ la del que huye del mundanal ruido!" de a poco, construye la soledad vital que necesita para recrear su obra. Ese ensamble, requisito para fraguarse en las aguas dicotómicas que la libertad confina en la inspiración.

¡Quién sino la oscuridad de una taller artístico para desnudar la verdadera creación de su arte!

Tres cuartos prefiguran su taller. El primero, la del hombre normal, trabajador como cualquier ser humano. El segundo, el lance de juego de dados, es aquí donde reposa su obra. Sus cuadros aparecen vertiginosos en el cosmos de Pedro Herrera. Esa obsesión por comunicar, a su vez desmitificar al ser occidental, su ourovourus. Esa serpiente que constantemente se muerde su cola, esa serpiente que nos remite al pasado, que nos enlaza al Pacha-tiempo, donde está nuestra memoria.

El tercero, el más importante, donde el camino al Sumak Kausai revela identidades, en ese intersticio es donde Pedro Herrera busca su origen. Ingresar a ese recóndito lugar: donde lo ritual y lo mágico prefiguran sueños, donde libros se pierden en la vaguedad de un espacio calcinado en espejos destrozando paradigmas disímiles. Por que así es su vida, inconoclasta en la corriente estilística del artista burgués.

Su taller no es un museo, es el hábitat donde la poesía pone de manifiesto lo que el poeta dice de sí mismo. Por eso, cada momento que lo visito mi mente reprime a la muerte, condensa a la llaga del tiempo en una encarnación de la mudez, reaviva el arte; simplemente, con un grito shamanico acelera el deseo de creación que se encuentra oculto en mi espíritu.

3.

Pedro Herrera es un poeta surrealista. Abstracto como su mundo interior, prioriza la sunjetividad y ensalza el significante, ese es su punto de quiebre en el arte. Diego Velasco para explicar la relatividad de "lo real" en la imagen fotográfica de Pedro Herrera, asevera:

"durante mucho tiempo, la sociedad racionalista de occidente pensaba que la fotografía era un registro perfecto de la vida... Sin embargo, la fotografía naturalista y la realista, no fueron más que la última consecuencia de la neurosis de la pintura y del arte renacentista europeo, angustiado en retratar en dos dimensiones, es decir en el plano, una ilusión de profundidad. Aquel intento obsesivo e ingenuo que perseguía contener en un plano las multidimensiones, devino también una regla para la fotografía" (Velasco Diego: 2010)

Pedro Herrera revela en su obra dos etapas. El aparecimiento de la imaginación poética, inmerso en los conflictos existenciales, sucedido entre la idea y el desajuste de la realidad (¿neo-realidad?) donde el ser humano se muestra frío, donde su vida es un constante absurdo, esa especie de recoveco oscuro donde las puertas de salida no existen, un abismo en que desolación y tristeza se condensan en un cuadro sempiterno.

La segunda etapa, la re-significación del arte: André Breton, forjador del surrealismo admitiría: "Nosotros reducimos el arte a su más simple expresión, que es el amor" (En Ayala Freddy, La Metálica Luminosa)

Una mujer desnuda en medio de la noche, detrás, en un plano profundo, dos árboles mimetizan la tristeza de esta mujer, mitad pájaro y la luna sometiendo a este cuerpo lacerado. Así se condiciona el ser humano ante la belleza oscura de la naturaleza. Densa una gota de agua cae, silenciosa, como suicida y una paloma blanca levantando vuelo entraña un estado de desesperación ante las aguas regadas en el olvido.

Otros cuadros que buscan la cotidianidad y resbalar en lo inesperado. Recuerdo a Cezanne, tanto en The Blue Vase como en el cuadro A bouquet with China. Flores urdidas de sentimiento sobre puertas cerradas o nadando en lagos coloridos ante cielos claros. De a poco, Pedro Herrera imanta magnetismo mágico entre el ayer y el ahora perpetrando imágenes sucedidas para la memoria.

(Tomado de la revista Ojos de perro azul 2...)

MI PADRE EN LAS RIELES DE SUMPA

2011-10-08T06:15:00.000-07:00

CASA DE SOLEDAD TIENE EL HONOR Y LA ALEGRÍA DE INVITAR A LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE POESÍA: MI PADRE EN LAS RIELES DE SUMPA, DEL ESCRITOR FREDDY AYALA PLAZARTE.

LUGAR: SALA BENJAMÍN CARRIÓN CCE

FECHA: MARTES 11 DE OCTUBRE DE 2011

HORA: 19 HORAS

Acerca del libro, Diego Velasco dice: "la obra de Freddy Ayala Plazarte atestigua el lúdico reencuentro con sus identidades ecuatoriales. Este poeta de inicios del siglo XXI, tal cual lo hicieron los vanguardistas andinos de hace una centuria, se asume en el tiempo/espacio Pacha del omnipresente; tocando los acordes del pasado/futuro cíclico; tarareando juguetón las ancestrales polifonías de aquella nación multicultural y milenaria, a la que se sabe con orgullo pertenecer"

Por su parte, Cristian Avecillas anuncia: "Para la quietud, el ancestro: el padre y los Andes, el abuelo y el fuego, la madre y la nostalgia, y el silencio de la sierra ecuatoriana; para el viaje, Sumpa, Sumpa y sus amantes, Sumpa y los eriales frente al mar, y el mar. Por originario y ancestral, de aquellas tierras que conforman la actualmente denominada península de Santa Elena"

Esperemos que asistan a esta fiesta de la poesía...

DE AMORES CIEGOS, nuevo libro de Darío Ramos

2011-08-30T19:46:00.000-07:00

UN AGUACERO DE RECUERDOS

Todavía sigue latiendo en mi cabeza las bellas palabras con las que Martín Heidegger describe la poesía de George Tralk: "ha compuesto sus poemas a partir de una sola poesía, que cada uno de aquellos habla desde el conjunto de los mismos", y es esta misma descripción la que traigo a colación para esta entrega del poeta, Darío Ramos, titulado De Amores Ciegos, versos que emanan una reflexión donde el ser humano se enfrenta constantemente con su (otro) cuerpo.

Dos hechos literarios conforman este cuerpo nocturno de textos. El primero, la prosa, aquí la historia emerge de lo que Kundera denominaría Levedad, el lenguaje recorre sustancialmente por las descripciones en el hecho amoroso. Sabemos de antemano que el poeta se basa en sus recuerdos para procrear un colectivo de letras en el papel, y si bien Darío Ramos se instaura en el ethos comunicacional no desdeña su memoria y nos dice:

"su bisoño rostro se adornaba con una nariz más bien respingada y de entre sus labios surgía una dentadura armoniosa quizá angelical. Isabel, era una mujer muy abierta y eso mismo me llamó la atención desde un principio y aquella, su personalidad un tanto dura, que de una u otra formaba su "lado femenino"

Lado femenino que el poeta nos anuncia por donde discurrirá su discurso, una voz que no deja vacíos en la descripción, quizá para poetas que emergen desde los cánones existan lugares comunes, tal vez para los "amantes" autodenominados mujeriegos de la comuna berrinchera pasen estas ideas desapercibidas, pero para el poeta cada rasgo conforma una corporalidad que cobija sensibilidades, propio del ser que se nubla en el cielo, para desde la lejana locura, la dolora pasión, transformar el cuerpo de la mujer en un cuerpo donde poder amar.

La mujer siempre ha sido el eje por donde la literatura ha transitado las más hermosas páginas; en la antigua Grecia, ellas han sido el camino del dolor, la felicidad, la justicia, la alegría, la belleza, la amistad, recuerdo nombres importantes: Ifigenia, Helena, Calipso, Fedra, Paenélope, Electra, Dafne, Casandra. En el caso de Amores Ciego, la mujer es la que conlleva la batalla siniestra. Isabel, así nos dice Darío Ramos, Isabel mi deseo, y de nuevo tuve que volver a una de las más preciosas novelas que se ha escrito en nuestro idioma, Rayuela, y con una sonrisa resalté una frase que ha tratado de convivir conmigo ¿Qué pensaba Cristo en la cama antes de dormirse, che?, el gran Cortázar, ese ser que se desvivió por crear una Maga, esa mujer de la que se tiene miedo, pero donde uno siempre se está bien. Isabel me recordó en algo a la Maga de Cortázar en este verso: ella puso un poco de aceite en sus manos. Con esta frase, que tiene mucho de Platón, y mucho de esa palabra compleja que ha creado el ser humano, el amor, iniciará la segunda parte del libro:

LOS CIEGOS POR EL OÍDO SABEMOS MUCHAS COSAS

Para ingresar al escenario poético que Darío Ramos nos invita a celebrar, debemos hacer una reflexión acerca de esta palabra sutil, a la vez compleja (repitiendo lo anterior), el amor; pero también saber por donde Darío Ramos trata de consumir en este sendero poético:

En el poema que abre la serie poética: PREÁMBULO DE MEDIODÍA, tomaré unos versos:

Deseo poseerte relajada, sin esas angustias/ (...) dejaré mi blanca semilla en tu mar vespertino/ (...) te deseo despierta, agitada mientras danzas/ (...) Te deseo desnuda/ (...) Sí, te daré mi cuerpo

Como podemos apreciar en estos versos, la palabra deseo comienza a abrirse espacio, quizá a remover las cenizas que se han estancado en el silencio, esas cenizas que solo los amorosos (recaigo en Sabines) lo convierten en belleza. Esta palabra deseo, que en varias mentes se habrá predispuesto en el erotismo, les diría que atendamos a la palabra amor en toda una generalidad. Primero diferenciar entre deseo y amor, consustancialmente el deseo nace del amor, como también el pensamiento, los sentimientos, por poner ejemplos. Cuando alguien desea no se puede decir que está amando, porque también puede suceder el odio. Un adicto puede amar la heroína, pero lo puede odiar debido a sus efectos nocivos. Una mujer puede desear una cartera, pero a su vez lo puede odiar, por no tener el dinero suficiente para comprarlo, de ahí que la dicotomía amor-odio se hace ineludible. Cuando uno ama, necesariamente, está realizando un pacto con el dolor.

Pero el hecho poético es el siguiente: desear a alguien es querer tener posesión de la persona, que trate de formar parte de nuestra cosmovisión. El deseo una vez obtenido fenece. El amor es, en cambio, un eterno insatisfecho, como diría Ortega y Gasset. El deseo no intenta avanzar. El amor promueve el movimiento. San Agustín reflexionó, alejándose de la idea del amor apetitoso... Amor es gravitación hacia lo amado diría, y es como lo concibe Darío Ramos:

Somos dos helechos que se abren a la tarde

Entre aromas de blancas lluvias derramadas

Es tan grande mi deseo, tan inmensa mi locura

Ahora me toca a mi tomar la posta

(TOCASTE MI CUERPO)

O sino,

Es cierto, fuiste la causa de mis desvelos

El motivo de mi demente locura.

La tentación de todas mis hambres

Hoy, el sentido indudable de esas páginas

(AHORA QUE ME VOY)

El título de la obra poética se denomina: LA POÉTICA DE TU CUERPO, con una frase, que creo es muy importante: el tacto solo existe en la piel del otro. Y vamos por la palabra que va a dirigir este sendero, La Alteridad, tan debatida en el entorno latinoamericano, pero como este libro nos acarrea por los caminos del cuerpo amado, empiezo por la idea de Platón. Primero, elabora una idea en torno a la categoría de alteridad, donde el no ser deja de ser la nada o lo absoluto y pasa a ser lo otro del ser. Es en el otro que el ser humano mira sus diferencias, y surge el respeto y el interés por su comprensión. En la llegada de los españoles a tierras andinas, se encontraron con una cultura diferente, tuvieron que crear nuevos códigos en el lenguaje para poder subsanar esas diferencias, en el caso De Amores Ciegos, estas diferencias terminan poetizándose:

Tus manos pierden la cordura en mi cuerpo

Una flama de caléndulas me enciende.

Tus labios pedigüeños de tu abajo

Me llaman, dame tiempo, ya estoy llegando

(HAZ DICHO MI NOMBRE)

Descifraré tus colores, más allá de la luz

Tu piel es grande, epitelial de luna

(ESCRIBIR UN CUADRO)

Entonces para Platón está claro que el amor es búsqueda incesante, la belleza; y he ahí, la búsqueda metafísica de la poesía, la idea de lo bello. Ya lo escribiría el poeta ecuatoriano Cristian Avecillas: "Sembraremos las parábolas del yo/ En las tierras íntimas del tú/ Para que florezca el nosotros", el poema regresa fraternalmente a los orígenes, a los recuerdos, en el poema Me dueles en el cuerpo, las sombras se convierten en voces: Tu cuerpo galopó caricia dentro/ saciando mi sed entre suspiros, aquí el verso trata de ser salvación. Así es la palabra de Darío Ramos, un cordel que nos hila emociones mientras las imágenes se van imantando de a poco.

Y como un ave triunfante, esta palabra nos eleva furtivos por los aires. Mientras en la tierra, mientras pasa e verso reptando por nuestras emociones, la lluvia toma la mano de la amada, y juntos se pierden entre las calles/ en una vigilia del nada.

Quito, agosto 2011

UMBILIKAL:

2011-08-10T15:17:00.000-07:00

...LO QUE SÉ DE EXISTIR,

ES DEJAR EL MANTEL LLENO DE MIGAS

El título de este libro, que deviene en una búsqueda al pasado, del poeta Edison Navarro Cansino (1983), nos somete a lo que Vicente Huidrobo llamaría en su Altazor incendio, o sea un poema que se propague por todas partes, y nacen las imágenes consumiéndose a bocanadas: "Se ve a los ángeles fornicar,/ ruedan botellas y retazos de alas con carne..." Estos, sus primeros versos nos van encaminando por donde el discurso poético perdura, sin someterse a novelerías patibularias, canó(n)nicas. Un lenguaje que se debate entre lo sensual, lo exitencialista, pero también en la exactitud, ese que nos rememora al verso sereno:

La madrugada eres vos

de entre tus manos nace un niño ciego

arrastrando las campanas del insomnio

anunciando tu ausencia

Quizá el acierto de este poemario es esa incesante búsqueda por el otro (el cual siempre termina siendo el poeta mismo), desfallecimiento, pregunta, respuesta, viaje, apertura... pero que se deshace en los puntos suspensivos que nos deja esta sociedad que nos consume en merchadising:

Me dejo en la vereda de tu nombre

en el tiempo que nos abandona

colgados del espejo

Ese otro de Borges, el arte. La locura de Palacio, el verso. La bohemia de Dávila Andrade, el poema. La virtud de Wilde, el amor: "...pasa que mis dedos son memoria de perro/ aprendieron el camino y vuelven a tu sombra". El amor no es uno solo, tampoco está estático. es movimiento sublime, pero también el final del camino, ahí donde inicia el rastro del amante.

Hasta hoy,

lo que sé de existir,

es dejar el mantel lleno de migajas

Edison Navarro Cansino, en este Umbilikal propone una poesía con versos cortos, pero que nos llena de polvo, aquel polvo que los poetas lo vuelven amorosos, una resonancia a estos espíritus que nos han encarcelado en la soledad, quizá Umbilikal nos indique el camino de libertarnos de aquella soledad: "...bajo las piedras/ un gusano arrastra palabras que saltaron de mis ojos/ y construye la guarida/ donde sobrevivirá tu nombre..."

Comparto unos poemas de este pequeño, no tan hermoso como la luz en el fin del camino, de este pequeño Umbilikal

SEIS

Sopla la constelación de tus piernas

charco de cenizas tu pubis,

yo,

un emigrante aguacero

DECIOCHO

De polvo eres

y en lodo te convertirás,

SENTENCIÓ el mar.

Luego:

el oleaje tragó mis huellas

VEINTIOCHO

Después de todo

cuando nada exista

y desaparezcan los pájaros del alambre

estiraré mis manos

y te inventaré otra vez en mi lecho.

NO DEBERÍA HABER MUJERES BUENAS

2011-07-17T18:40:00.000-07:00

Como su título, un libro que transgrede la sintaxis de la vida.

El gusto que tengo por leer poesía me ha dado la incesante fascinación de la búsqueda de nuevas voces que imanten ese lado obscuro de mi vida, una sensibilidad que depare en la noche. Así, llegó a mis manos una veintena de poemas de una joven poeta mantense, Yuliana Marcillo, y al comenzar su lectura, al inicio, arribaron a mis ojos estos versos: Los sábados lloran perras, cantan gorilas/No soy santa, soy un ángel que tiene el lápiz del demonio... en ese momento recordé una frase de Jorge Luis Borges: Miro mi cara en el espejo para saber quién soy, para saber cómo me portaré dentro de unas horas, cuando me enfrenté con el fin. Mi carne puede tener miedo; yo, no. Tuve la sensación de encontrar en estos versos a ese demonio que encarne mi urdimbre soledad, la pesadilla de reecontrarme con ese miedo que dejé en el pasado.

Irreverente, los versos de Yuliana Marcillo nacen de la transgresión, con un lenguaje que emerge del ambiente sórdido que nos lega este periodo postmodernista, donde la rebeldía es el punto de libertad y el amor solo es un agitado universo de penas, de lágrimas, nos dice la poeta:

Me dices estás bella

¿Bella?

Pero si estoy hecha de soledad y tierra, te digo...

(Yo)

Desacralizar una sociedad hipócrita son el próposito de estos versos, así reza en el poema Flaca Llorona: Abro las piernas para obtener amor, /cierro las piernas para exigir respeto... Gritar las penas que están obstruidas en su memoria, en ese recuerdo que el poeta lo encuentra. Desenmascarar a una época que nos infiere en el desencanto que nos dejó la moral del siglo pasado. Son estos versos que nos desafían con una sonceridad infernal: Era un secreto./Ahora lo saben; los demonios también lloran.

Versos que golpean la conciencia, que dejan una sensación de lluvia pegada a la ventana, de un enorme insecto que se desnuda en un charco de estrellas, los poemas de este libro: No debería haber mujeres buenas, prorrumpen de una originalidad que bucea la cotidianidad con unos ojos que aterran, que hieren, desafían, solo recuerdo a Bukowski que esperaba la muerte como un gato, así en el poema Silencios, los versos muerden: Si gritas nadie te escucha/ Las buenas personas pasaron de moda./ Hoy matan, violan, cantan...

Charles Bally no equivoca su afirmación al decir que "las lenguas cambian sin cesar y no pueden funcionar cuando no ocurren los cambios", así, el producto escrito se considera como una fuente de testimonio, tanto al presentar una lengua y su contexto, el fondo. En este caso, Yuliana Marcillo es consciente de este suceso y es la lengua ese vaso comunicante de su sociedad para con los otros:

No me des flores, dame un revólver.

Quiero acabar la disfrazada Navidad.

Todo verde, todo rojo, la dicha de un día es un tiempo falso

(Disimulo)

Pero la lengua no alcanza, necesitamos de una sensibilidad diferente. Unos ojos que capten la realidad sin tapujos, unos ojos que miren al detalle lo que sucede en la vida, denuncie. Que aplaque los principios y las normas establecidas por una sociedad pacata, y con una voz que toma el humor negro señala:

Si el amor es ciego,

Que las monjas bailen zamba

(Besos morados)

Esto es en pocas líneas: No debería haber mujeres buenas, un poemario que transgrede la sintaxis de la vida, que bucea lo recóndito del ser humano.

La belleza que se tatúa debajo de mi lengua

2011-07-11T10:38:00.000-07:00

Esta belleza no tiene la culpa de ser así, manifestaba Gonzalo Arango, en uno de los varios escritos nadaistas, frase que traigo a colación con respecto a esta serie de poemas que nos presenta Pablo Flores, en su Pin pon o la sequedad de las estrías, ¿Belleza o anti-belleza? cuando el poeta no se sujeta a cánones establecidos en la escritura de la poética sino que, desmitificando las palabras desestructura los versos y omite palabras oprobiosas, carentes de sentido: "Valen verga todos los puntos cardinales (...) que conforman el accionar de esta descerebración sobre un pastizal".

¿Pero qué hace que un poeta tenga la necesidad de desestructurar un esquema?

Quizá entender que el ser humano es producto de su tiempo. Que es una semilla que se va formando en este universo que nos inunda de dioses vestidos de shoppings, que trata de consumirnos. Ya en su tiempo, César Dávila Andrade indagaba nuevas formas de escribir poesía. La metafísica, lo místico, la bohemia eran parte de ese modo de expresar su época. Jorge Carrera Andrade tratando de ordenar su universo; Hugo Mayo, desde su puesto de burócrata, ensimismándose en el amor al arte. Y es en este contexto en que aparece Pablo Flores:

"Nací en la imitación de un paisaje postal contra la dispersa agua por caer en una

cena de lujo, dejo la descomposición del engrasado al agite de los moretones como

una brújula llena parcialmente de agua, compartimientos que ya se dieron en el

complejo de caastración según Lacan, y las obras de arquitectura de los retretes

cerrados del fin del mundo."

Conocí a Pablo Flores en el acto de aprendizaje de los talleres literarios de la Casa de la Cultura, dirigidos por el poeta Diego Velasco; y en ese avnace de su existencia, era la escritura unida a la experimentación, a su pensamiento, a la vida formal que llevaba, tanto en la Universidad como en su familia y amigos que empezó a mostrar su cosmos:

"Retado a mantener la orina por lo alto de la pared, contuve mis lágrimas,

me repitía a mi mismo que sólo mi cuerpo es la longevidad de un órgano

expuesto al sol y la lluvia, que las ondulaciones del estribo en el cual la

resina se fragmenta, se vuelve comida remada"

Era un poeta diferente, pero con alta dosis de sensibilidad, propio de gente que convierte su miedo en una inquietud. Y esta inquietud los reserva para su creación. Creación que desemboca en imágenes poéticas. Así, la poesía en Pablo Flores no está desligada de la vida, está en lo más alto de la sublimidad del ser humano, su poesía es testimonio del mundo en que habita.

Este poemario que es un juego para el lector, un pin pon que rebota en la miseria del ser humano y va dejando estrías en la sequedad de su mente, poemas que no brindan reposo, poemas caóticos que develan la fiesta en la creación literaria:

"El corte en el ojo por el mármol tallado a la alabanza del calor que transmite la

prórroga de la línea del sol en el hundimiento de la reminiscenciade refugio propio:

Cada torrente de sangre esparciéndose fuera del cuerpo"

Cercado a lo que García Lorca llamaría una selva de sangre, y en esa relación crear su Perro Andaluz, junto a Dalí, esa misteriosa llaga surrealista que en este poemario nos sugiere en cada verso.

Si en la mitología griega, Prometeo accedió a los recovecos de los dioses para robar el fuego y entregárselos a los humanos, con esta propuesta literaria: Pin pon o la sequedad de las estrías, Pablo Flores nos entrega libertad y armonía, lo necesario para hacer feliz nuestra existencia.

POEMAS:

De la vida y el género de la abreviación del poder de la belleza evolutiva, surge el viaje del esperma ensegueciendo la translación de los objetos que siguen siendo un show del cardumen de una costilla lustrada, dando lugar a la sátira de ladrones que pronto resumirían mi muerte, como un acto de fe insitida en la sombra de un pedazo de carne de res por caer al mar.

Dios los crió, y cayeron todos los pájaros del mundo

***

Velar por este manoseo en el virar de la mano, devendría en el hallazgo más plano de las catástrofes por el líquido de las bombas. Bang! La cabeza hubiese explotado de plomo si la rancia de caer a la hoguera como salvavidas no era un simple salto al vacío.

***

Posteriormente perpetuando encima de la incineración de esta escultura que asemejaba al pasto de campo; acabada el origen de un centro en la tierra al cual llamaríamos partidura, las estrías que se confundían en la bruma de cientos de mujeres pariendo al mismo tiempo.

LA MÁQUINA DEL GRITO, SUAVE Y LIGERA RECOLECCIÓN DE GRACIAS / EN MI ESPERANZA PRESTADA

2011-07-03T12:32:00.000-07:00

La máquina del grito, del joven poeta Marco Manotoa (atado a la escritura más que pasión como una opción de vida), enfatiza el significante y no el significado, búsqueda incesante que anhelaban los poetas surrealistas. La imagen labrada en esa exploración de la palabra envejecida en el inconsciente del ser humano. Locura desenvuelta en la creación de versos transgresores: "cadáverexquisito del cuerpo-prometeo subyacente del teatro / acostumbrado a deletrear aforismos / in-ciertos... in-ventados... in-conclusos..." escarnio humillante a la poesía disuelta en un oprobioso canon. Poemario disuelto a de-construir la palabra poética.

Con este poemario, Marco Manotoa irrumpe en la literatura ecuatoriana como el ganador del I Concurso Universitario Alfonso Chávez Jara, por aquella aventura, llaga que se puede colar en la condena, en el lenguaje con una sensibilidad que responde a la época postmodernista en la que vive: "es verdad que la alimentación en exceso / genera la condición adecuada a la náusea", y es así en donde nace el grito como salvación, el poema como ese espacio de diálogo con su otro, del cual requiere para poder vivir.

El juego metafórico de este poemario es sagaz, riguroso en el trabajo simbólico, abandona el empobrecimiento lírico de los románticos (hay que tomar en cuenta que el poeta no sobrepasa los 20 años de edad) para ingresar con paso indagatorio -¿cólera acaso?- que en esa búsqueda de la respuesta encontrarse claro como el agua: "devienes en mí, como lo hace / el río en el océano", nutrir a ese otro, diálogo necesario de su cultura.

El poeta ecuatoriano, Jorge Martillo, asevera que: "escribía para joderle a los otros" y me pregunto, ¿no es esto lo que hace Marco Manotoa cuando arroja: "...esta criatura poética que el autor viste / con sintagmas re-mendados y frases des-cosidas, / es 1conejito blanco de Cortázar / para su autodevoración"?. Sarcasmo, lenguaje que vaga entre lo irónico y lo intelectual, poseído de un concepto ambivalente. Recuerdo la palabra irónica de Alfonso Chávez, que en su poema Cayó en una trampa, daba un final contrario: "No sé si fue timidez o táctica / de los golosos Píndaros / que aún desafían / desde sus inocentes rubores". Marco Manotoa habita el desencanto de una intelectualidad arrogante, es por eso que niega y los re-construye.

Arremete contra el discurso cursilero del amor, sabe que la palabra amor conlleva conocimiento, por ende dolor, nostalgia, muerte; así se abandona en sus lecturas: "figura del ciego en la historia-humana / desde mefistófeles a borges / pasando por la gula de vistorhugo, el alcoholismo de poe, el / narcisismo de wilde, el trágico-romanticismo de montalvo. / el amor es la meta, la aurora de noches bohemias...". Reconoce que la escritura solo se la puede detener con la muerte.

Para Marco Manotoa la escritura poética es ese ejercicio de reescritura de lo ya escrito (vicio de Octavio Paz), trabaja lo no dicho en imágenes escondidas del poema: "mera finalidad de poetas-futuros re-inventar... re-encontrar... re-citar... los vocablos latentes re-mover... re-escribir, re... utilizar... páginas atléticas". Así es La Máquina del Grito, un desgarramiento existencial. Único en poetas sagaces, genuinos.

Por lo dicho y en el silencio de este texto expreso en un poema de Alfonso Chávez Jara: "Del profundo corazón de la noche... / nació la ráfaga / que iluminó / tu cuerpo / que no ha muerto". Podría decir que con La Máquina del Grito, renace una nueva poética en el Ecuador, lo sé y espero no equivocarme. También espero que el Concurso Universitario Alfonso Chávez Jara que promueve la FEUE, Nueva Universidad, conjuntamente con la Revista Ojos de Perro Azul, no decline y se institucionalice en la búsqueda de nuevas voces, ya hemos encontrado uno y me siento feliz.

¡Salud por este poemario!

Porke: "...somos sangre de todos / en todos nuestra sangre se alza / levantamiento sangriento de toda / amérika nuestra, nuestra amérika".

Kitu, abril del 2011

2011-06-16T13:28:00.000-07:00

LA MÁQUINA DEL GRITO, LIBRO GANADOR DEL I CONCURSO UNIVERSITARIO DE POESÍA "ALFONSO CHÁVEZ JARA" SE PRESENTARÁ EL DÍA VIERNES 24 DE JUNIO, EN EL AUDITORIO TELMO HIDALGO DE LA FACULTAD DE ECONOMÍA, EN LA UNIVERSIDAD CENTRAL.

EL DÍA JUEVES 23 DE JUNIO HABRÁ CHARLAS SOBRE LA NOVÍSIMA LITERATURA ECUATORIANA, ADEMÁS DEL RECITAL POÉTICO.

A LOS ASISTENTES SE LES REGALARÁ LIBROS.

LES ESPERAMOS

INVITA: REVISTA OJOS DE PERRO AZUL

NUEVO LIBRO DE DIEGO VELASCO

2011-05-11T22:51:00.000-07:00

Coito ergo sum:

habita entre pisadas de poeta y

el canto luminoso de pájaros ciegos

¿Qué nos legó a los escritores jóvenes la llamada generación de los talleres literarios, de los años 80? Quizá voces reveladoras enfrentándose a un canon obsoleto, a estrellitas fugaces en decaimiento. Una de las voces sobrevivientes a aquel naufragio es la Diego Velasco Andrade, arquitecto de profesión, poeta con una misteriosa lucidez en la construcción de metáforas, vividas a plenitud.

Y esto lo confirman la serie de libros publicados, entre los que nombro los poemarios: La poesía no es un libro de poemas (1989), Derrocamiento del lector (1990), Safari a ombligo equinoccial (1991), Gato en el sol (1996), Cordeles (2005), Alquimias (2006); los libros de cuentos En el jardín de Freud (1995), Tierna ficción (2006); y la novelina ¿El poeta ha muerto? (2002). Y esta trascendencia en las letras ecuatorianas lo sustenta Coito ergo sum, reunión de nueve relatos, donde la intrépida palabra poética unida a la ficción que Velasco Andrade extrae de su "chistera de mago" revelan los dones que su timidez y ese gran enigma interno que lo habitan pueda traducirse en historias reveladoras, sugestivas, hermosas.

Así, como si en una puerta sagrada donde el poema atrae a la luz y a la tormenta, aparecen: El sendero que lleva a Comala, búsqueda incesante del camino a la sabiduría; intromisión al llamado de la promesa vivida. A la persistencia de los sueños; a esa quietud en que se forman los verdaderos pensamientos, y al tantear ese profundo surco, el poeta nos invita a atravesar "como el aire las frías murallas que circundaban la ciudad; caminar al ritmo urgente de las autopistas que llevan a todas partes y a ninguna...". Así, el paso a Comala nos remite a la esperanza fantasmagórica en donde habitaba un señor llamado Pedro Páramo, a quien no dejo de visitarlo. Ahora, tengo la certeza con su texto de que el "abrasadero" de cuerpos en el que me hallo, tenga su no respuesta en estas filosas aguas imaginadas en la luz y en las sombras, sea "El Sendero que (me) lleva a Comala"...

Los relatos siguientes proponen historias retorcidas en la ambigüedad del lenguaje. Así, "La maison de unos gatos abandonadosen invierno", nos induce a una trama que sucede por medio de imágenes seductoras: "Hay un perro negro, negro sobre el techo; se equilibra en un alambre de luz y ladra al occidente, tu lo escuchas?" ó "Y voilá, el otoño necio, la tímida luna, el gato congelado, el buen café, la gris pupila, el dulce guante; el felino abandono y la hora girante, anunciándote la ruta por dónde se abría, el ojo tibio de tu puerta..." hasta desbordar, mediante un ritmo acertado, a rememorar una ciudad en horizonte andino, llena de visiones que termina siendo nuestro propio cuerpo, esos estados oníricos en que vagamos constantemente y maullamos abandonados en los cien brazos de la muerte.

La cotidianidad desborda encantamiento, aquí la poesía como un ángel caído sobre la bruma se inserta en la ciudad, retoma de aquellos diarios blasfemados al olvido, para retratar a personajes reales en historias reveladoras de la maldición a la que está sujeto nuestro destino. En el final del cuento: "El espeluznador de la vía 8", nos apunta el personaje principal, aquel que funge de "violador Camargo" o mejor de piedra de toque y mea culpa de una sociedad hipócrita y represora "Entonces, recogía mis pisadas hasta volver a la vía 8, en donde, como un espectro imprevisto y desgarbado, desaparecía ágilmente entre la bruma".

Algo remarcable que puede haber realizado Coito ergo sum es tomar las paredes de París y trasladarla a la de Quito, ingresar, inventar formas de concebir estos pequeños pensamientos que son vías de comunicación irreverentes ubicuos y mínimos "no lugares": estas pequeñas frases poéticas llamadas graffitis que nos devuelven a los sueños anarquistas, hacia aquellas utopías que nos arrebataron hace más de 500 años:

"Absténte de fumar en un lugar público

Absténte de beber antes de conducir

Absténte de sobrepasar los 130 KM/h

Absténte de lanzar un golpe

Desde las próximas elecciones

Absténte"

Esta especie de acertijo que constituye el graffiti , apuntan hacia redefinir una poética de la ciudad o mejor a aquellos imagos de lo cotidiano, pero que resultan extrañas en el texto literario, y que solo la capacidad del escritor los vuelve poéticas a la hora de ser leídas.

Lo seductor de Coito ergo sum, es también esa facilidad de trasladarnos a otros mundos, donde el ser humano pervive en lucha consigo mismo. En el jardín de Freud, nos presenta un personaje existente en el mundo real, se relaciona con los seres que lo habitan, así, lentamente ingresa a un recoveco donde las sensaciones lo dominan, se enfrenta con esos seres angustiados y angustiantes echados en el diván de un psiquiatra. Personajes, sugeridos por Velasco Andrade, que nunca tienen una esperanza de salvación por vía de la racionalización...

En fin esta "narratopoética" simplemente ratifica a Diego Velasco como un innovador de nuestra literatura, que no está sujeto a "modas rualistas" ni a ridículos cenáculos canónicos, pero si a la escritura como una condena pasional por buscar el incesante oficio de escribir. Pero en el oficio no se agota su tarea: también en esa incesante búsqueda de nuevos escritores, en un boom pueblerino y de comarca, colmado de premios y alabanzas mutuas en que está cernida nuestra literatura desde hace décadas; por todo lo dicho, Velasco Andrade está condenado a solo perpetuarse en la memoria fugaz de lo poético, ejerciendo la palabra activista y caminante que nos eleva a una alquimia de la palabra, de esa aqua vitae del poema interminable; a habitar entre las pisadas del caminante siempre incompleto y en el canto de los pájaros ciegos, ululando sobre las nubes trizadas del texto poético.

Cristian López Talavera

Quito, abril 2011

MIENTRAS ELLA MATA MOSQUITOS

2011-05-07T15:20:00.000-07:00

"Este poema que escribo / sé que nunca acabará de escribirse". Quizá con estos versos Augusto Rodríguez (Guayaquil, 1979) marque la pauta para ir conociendo por donde versa su poética. Un poeta que desde la palabra va descubriendo esas nuevas formas de versar la vida. Que lanza pedradas al río y encuentra imágenes, metáforas para poder construir una (su) realidad.

Para poder hablar del poemario Mientras ella mata mosquitos, primero voy a exigirme en mostrar la pasión que tengo por leer poesía, ese ensimismamiento en la búsqueda de voces que me salven de la nostalgia en la que me sumo constantemente. Soy un enamorado de frases que golpeen mi mente, que me saquen del frasco de botella vacía. Para mi la poesía es acercarme a ese versado en la nada, a ese dios mísero, pero que conlleva amor, rebeldía, conocimiento. Y así es como llegué a los poemas de Augusto Rodríguez, por medio de esa búsqueda incesante de mi salvación, y llegué a este poema:

Hoy fue un día

para olvidar

refugiándome en una cama

todos salieron de paseo

o volvieron de sus trabajos

yo, moribundo y ciego

dormí con una camisa de fuerza.

Este es el ritmo por donde nos lleva de la mano el discurso poético de Rodríguez, sin tanto alareque, verbismos sin lógica, sin adornos fatuos. Mientras ella mata mosquitos asume un tono cotidiano, pero no por eso menos reflexivo; al contrario, Rodríguez es un... poeta que desea morder a la luna...

Una poesía rebelde, como el poeta mismo dice: voy lanzando letras / que poco a poco / se transforman en mosquitos / y pican y pican... dejan en quietud a una realidad almidonada en elogios. Nos advierte Rodríguez que su poesía es un canto a desestructurar un sistema mediocre que hace fetiche a la pasividad y que el poema muerda

hasta que las piedras griten

y se vuelvan armas

en la revolución del amor

Es que es el amor mismo una revolución tierna e insolente (como los grandes Tzántzicos). El amor es el ícono por donde el ser humano puede encontrarse. Es en la escritura que el amor encuentra su discurso icnonoclasta.

Conocí a Augusto Rodríguez en el festival de poesía joven Ileana Espinel Cedeño y para mi es un orgullo compartir estos poemas con usted amigo lector:

EN UN FUTURO LEJANO

En un futuro lejano

cercano

viviremos en el espacio

rodeado de extraterrestres

ninfas

arcángeles

dioses

y todo andará bien

mientras los humanos

paguen al día la renta

ARTE POÉTICA

Muérdele la silueta

clávale los dientes

desgárralo con tus uñas

arrójalo al abismo de los verbos

ahógalo en tu orilla

haz que llore en tu carne

escúpele al rostro

dale un puntapié en el hocico

una cachetada de aire

ahórcalo con tus cuerdas

márcalo como a una res

y condénalo para siempre

al infierno de las letras

CERO

Dicen que cuando estás

por la izquierda no vales nada

en cambio cuandos estás con los capitalistas

vales millones

eres redondo

a veces transparente

dentro de las matemáticas y de la historia

muy pocos saben

que sufres de soledad

EL SEÑOR DE LOS CUENTOS

2011-05-01T20:07:00.000-07:00

Luego, de la triste noticia de la muerte de Ernesto Sábato retomo esta frase de este gran escritor: "Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro", y es así, en medio de injusticias, olvidos, guerras por el poder económico que nace este libro: El Señor de los Cuentos, del amigo y escritor Fausto Ramos. Compañero de los talleres literarios de la Casa de la Cultura, que, con felicidad ha editado un hermoso libro, de unas 260 páginas, en la que 15 relatos nos demuestra la riqueza espiritual de un país.

Es por eso, que Casa de soledad invita al lanzamiento de esta obra, el día jueves 19 de mayo del 2011, a las 19H00, acto en la que intervendrá el escritor Fausto Ramos junto al poeta Diego Velasco Andrade en el aula Benjamín Carrión de la misma Casa de la Cultura. Así mismo, el libro estará en las librerías para su venta.

Felicito al amigo Fausto Ramos por esta gran publicación y suerte en sus proyectos literarios.

DUELE TANTO NO SER NIÑO EN LAS MAÑANAS

2011-04-17T11:02:00.000-07:00

...duele la música cuando cesa / duele escribir / duele. El autor de estos versos que se desangran en el precipicio de la memoria es Carlos Luis Ortiz (Alausí, 1979). La primera vez que supe de la existencia de este poeta fue en el Concurso de Poesía Joven Ileana Espinel, del cual fue el ganador en el año 2009, desde ahí tuve una gran intención de acercarme a sus versos, y fue en La Feria del Libro de Riobamba que el encuentro fue cercano, su libro: "Lírica para vagabundos" llegó a mis manos.

Desde sus primeros versos, se puede sentir la nostalgia que acoge a Carlos Luis Ortiz: "No me duele el tiempo, / mi madre vela por mis huesos cuando duermo". Así es la poesía de Lírica para vagabundos, un canto a ese pasado que se viste de tristeza. Para los griegos, los poetas (personas escindidas en el dolor) debían bajar al infierno, lugar donde los dolores tomaban cuerpo; esa era su inspiración, tiempo después, los psicólogos llamaron a este descenso como depresión. Quizá esta palabra sea un enlace para desvivirnos en las lágrimas que nos devela Lírica para vaganbundos: "Esbozo canciones / sobre las últimas heridas / provocadas por el descanso eterno".

Dos libros componen Lírica para vagabundos; Detrás de la música fui todos los hombres, quizá parafraseando a ese otro de Borges, quizá a ese otro de Poe. Ese otro que aparece en una muralla a la caza del verbo: "Yo que soy apenas el vestigio de un artista.../ Ladrón que usurpa el frescor de un eucalipto". Ese otro que espera el camino hacia la nada, en donde permanecen estáticas el tiempo y el pasado, hermanadas en una muerte espesa, dolorosa: "Siento a veces que la muerte / se eleva como un navío hacia la luna, / tan alta, tan espesa". Para terminar cicatrizado en un mar, en un espejo coartado de imágenes pueriles: "El vivr tiene sus privilegios: / un manuscrito obsesionado bajo el polvo, / un roce detenido entre las manos".

El segundo libro se denomina: Un ayer impostergable. Nuevamente la voz poética se basa en la memoria, en el pasado para construir imágenes sangrantes, fuertes: "Camino con sangre entre los dedos / y todo es rojo cuando escribo". El poeta Ortiz vuela en los días grises para desemascarar aquel pasado inconcluso, aquella sombra que no le permite seguir en el camino hacia su futuro inacabado: "El tiempo me delega la confusión de los parques / el ritmo del carrusel". El discurso poético es desenfrenado. Las metáforas se osurecen ante la belleza, ante el verso. Gratificante poemario.

INTERMEDIO

III

Fue el mar

quien acarició el final de la tarde,

con sus sales anhelantes de ritmo.

Fuimos nosotros: oboes extraviados en la ribera,

un concierto postergado

una cruz.

Brillante aún es el cuerpo

donde mi saliva dormía como un olvido

y como una cicatriz.

EL AYER IMPOSTERGABLE

La poesía acomoda cenizas bajo la cama,

las cenizas elevan tumbas.

Camino con sangre entre los dedos

y todo es rojo cuando escribo.

XII

Quienes en mi cuerpo se arullan,

se arullan en un cofre de dardos y de espuelas.

Allí, empujo las sonatas.

Un escondrijo donde a nadie espero.

Y NOS HALLARÁN DORMIDOS

2011-03-20T23:21:00.000-07:00

Así reza en uno de los versos del poemario: El arpa del ceibo en llamas, del poeta ecuatoriano Antonio Vidas, residente en España. Conjunto de poemas que forman un cuerpo irreverente a crecer en una sociedad postmoderna, vívida en los merchandising. Donde las raíces se estancan en un olvido. Este libro nos lleva a esos recovecos de la niñez, nos plantea un esceario tierno, pero también violento, desparramados en la magia de la palabra: la poesía. Dice: "Descubrí en frondosos deslaves el cuarzo frutal del pechiche, / donde, tarde, mi soledad llegaba a envejecer... / Vetas con pus de naranjo y chirimoyas con glaucas varicelas, / contagiaron mi salud tostada al sol..."

Poemas que deben leerse con un compromiso inevitable. Antonio Vidas recupera su fuerza e ingresa sigiloso al escenario nostálgico. Es él en esta Infancia y aldea (primera parte del libro) "Antonio Vidas he muerto en la ronca bóveda de la panza del / tiempo", dice la vos poética, profetizando el camino doloroso, a la vez fantasioso que nos depara el libro, como un manifiesto glacial. Un grito rebelde, "Antonio Vidas, me voy. Salgo esta noche última del siglo... / Cuán amargo y poderoso era bohemio del arpa astral de la / poesía..."

En Ciudad y juventud, Antonio Vidas descubre ese pasillo, ese pueblo, ese niño ciego que vivió un pueblo carcomido en la pobreza, más narrativo que constructor de imágenes, Vidas nos muestra poemas hoscos, pero cargada de emociones: "Ciudad y aluvión de unos ojos que amé en otras vidas". Para luego, lanzar al silencio este grito, que de seguro perdurará en el latir conjunto de corazones: "Dile Amor al tiempo que vuelva"

En los Campos verdes y Destierro, Antonio Vidas experimenta, con una voz inmersa en la poética vanguardista, con elementos naturalistas, códigos familiares, símbolos, mitología andina, un rito sagrado: "¡Oh, paraíso verde, volabas sin bozal, a lomos de maní sin / cumbre! / llamarada del cafetal que muele la noche..."

Es por eso que El arpa del ceibo en llamas, de Antonio Vidas, viene a ser un poemario diferente, trabajado con austeridad. Publicado por Marfuz ediciones, en el año 2010, editorial dirigido por Alexis Cuzme, me llena de agrado presentar a ustedes un poema de este libro para que lo disfruten:

MONTONEROS DE LUZ

En el pensamiento y la obra

de nuestro general

don Eloy Alfaro, en Chone.

En una aldea del tiempo yo soñé la revolución de la tierra.
Y eran montoneros de fuego con casacas de agua y armadillo,
en barrancos de éter y ensillado el aire al trote de los árboles;
la hierba meteórica corría tras la última jornada del sol.

Y eran hombres que llevaban al cinto huracanes de cuero,
aros planetarios en las alas de paja del sombrero...
En hormigas su cadáver entraba en las vísceras del trabajo,
el brazo mariscal del cangrejo en furiosos garabatos,
y las hélices del machete en pos de la cumbre de plaga astral...

Oh, tiempo en que soñé trillado el yunque con perdigones de

/maíz,

a la caza del cielo por el dolor escultural del día sepultado,
que mis ojos rurales no verán,
y ciegos granos de abril ven emerger crecimientos solares,
y volar los surcos hasta altura de la guacharaca,
hacia la altura esmalte del mono que cuelga en el arnés.

Porque, aquí yace, muchos futuros, parado sobre mi muerte,
un yo mutilado, pateando las losas de asfalto, hasta el alba...
Galopante el viento que, entre andinas nubes del cielo,
alzó su espada profunda contra el dios que dormía...

Liberto yo soñé la epopeya de la selva,
circuida de anacondas líquidas que matan su propio esqueleto,
y la sangre del camote que escarba su santuario.
Campesino de la altura yo soñé hasta caer las canillas del

/tiempo.

Y otros eran nuestros mundos amanecidos en tumbas verdes,
con caminos levantados hasta las columnas del palmar,
con hambres rumiantes hasta las carnes del ocaso,
y la garganta esférica del sol,
¡ya sobre el cenit de nuestras nucas!

LA VOZ POÉTICA DE MARÍA FERNANDA ESPINOSA

2011-02-28T20:18:00.000-08:00

Todavía recuerdo como fue el primer encuentro con la poesía de esta poeta ecuatoriana. En la Casa de la Cultura, el viento se sobreponía por sobre mi cabeza como un trapecio. Sus ojos se filtraban en una rama invisible, en la gente, que atenta a su voz se rejuvenecía en las metáforas andinas, misteriosas, casi chamanicas: "Comes / me carcomes / soy viento y selva / no manzana..."

El discurso poético de María Fernanda Espinoza está inmersa en el pasado, en ese torbellino de fotografías impregnadas en el presente, en su memoria, así lo podemos leer en el poema Mano negra: "Tu mano negra... / concha prieta / trompo de coco / tiznado en la memoria". Memoria que lo retrotrae en la escritura como un tatuaje de selva. Memoria que engaña al silencio, en ese espacio donde se concentran los vicios del pecado ...la escritura me pongo como manto, nos dice en el poema Cuento.

En estos versos podemos vivificar la mujer hermosa que chapucea en el agua. Ahí se transforma. Vuela. Sueña. Construye. Destruye. En Loba triste la poética de María Fernanda nos enlaza en un páramo, donde los seres humanos hablan con los pájaros, como en un rito andino, para luego, pedazo a pedazo, reconstruir el país anhelado. El país amado: "Lo temporal está en nosotros / como en las ranas su metamorfosis. / Atados a la escritura... / Así el pasado permanece / empoemado"

María Fernanda Espinosa (Salamanca, España, 1964) ha publicado los poemarios: Caymándote (1990), Tatuaje de selva (1992), Loba triste (2000), Antología (2005)

POEMAS:

EN TUS OJOS CERRADOS

Me acogiste en el hombro

de alguno de tus dioses

me enseñaste que el mar

es ese Otro Siempre Ido

que cada vez que mira

la luna en medio cielo

piensa que es el tatuaje

de un amor embrujado

Me acogiste en tu hombro

y en tu pelo de niebla

cuando cayó la lluvia

coas leve

final y fruta

de tus ojos cerrados

XVII

Te imagino

te sigo

te siento

dibujo tu cuerpo

con sombras y todo

pero esto se llama despedida

aprender a pensarme sin ti

no habrá rincón que no te devore

no habrá indultos

solo un desierto

un invierno cien pies

MANUELA

Eterna salamandra

reflejo que se posa en paredes y ranuras

tu historia se teje

en alfombras de musgo y verano

amaste sin orillas

pies descalzos

trenzas agua suelta y polen

bata húmeda pegada al cuerpo en cada pliegue

más allá del frío y el verso

más acá de los destierros verbales

y las cárceles de flores

400 CUERPOS DE ROY SIGUENZA

2011-02-15T21:21:00.000-08:00

Cada vez que leo la poesía de Roy Sigüenza (Portovelo, 1958) acude a mi cabeza las noches donde el amor acudió a cicatrizar mis heridas. Así, el libro "Catrocientos cuerpos" es una llamado furtivo a eros desnudarse en la noche: Iré qué importa / caballo sea la /noche, nos dice en el poema, Piratería.

Frases cortas. Pequeñas palabras, pero que en su contenido abundan las ideas, al contrario de lo que se está escribiendo en la actualidad con los noveles poetas "canónicos", frases largas sin ningún sentido sensitivo e imaginativo, una muestra es el poema Conocimiento: La sangre tatuaba en tu espalda / un signo incomprensible que bebí. La brevedad de estas líneas quedan atrapadas en la mente del lector como un deseo utópico.

Leer a Roy Sigüenza no es fácil, se necesita alta dosis de sensibilidad, poder soñar e incluso, dar paso a la imaginación. Sus poemas quedan adheridos al corazón. Sus versos no pueden estar pasivos, ellos mismo revolotean, cambian de forma.

Así, dejo a ustedes unos poemas de este libro:

AGOSTO

el viento se esparce por las ramas de los árboles

el rostro de mi amado por la hierba

LA VISITA DEL ÁNGEL

tu cuerpo nada pide

una presencia en el aire

la mano que abre o cierra las puertas

talvez en los trechos de la noche

el jardín de la estadía

La vida, como la muerte, mancha;

pero no es lo único que hace:

a menudo me olvida en el bar

donde te espero y nunca llegas

III

Me acuesto y me levanto con la cabeza llena de ti.

ENAMORADO DE UN FANTASMA: Libro de Edwin Madrid

2011-01-30T20:31:00.000-08:00

Me gustan los libros viejos. Tocarlos. Sentir su tesitura. Emborracharme de su olor a papel añejado. Me gustan los libros viejos, porque son como putas hambrientas. Me atrapan entre sus piernas. En los libros viejos las palabras muerden. Someten. Aman. Recuerdan.

Así llegué a un libro pequeño, de la colección populares EVARISTO, editados por los años 90. Varios de ellos los he leído, entre los que destaco: Derrocamiento del Lector, del gran poeta e incesante animador de grupos culturales (Además fraterno amigo) Diego Velasco Andrade, también el libro: Y si yo pongo la calma?, de Pablo Salgado, o Póngase de una vez en desacuerdo, del poeta y catedrático Vicente Robalino (de los cuales hablaré en otra situacuón o en otra lectura). En lo que hoy quiero presentarlos es el libro: Enamorado de un fantasma, del poeta Edwin Madrid.

A decir verdad, el título no es atrayente, pero adentrándonos podemos dislumbrar un0 de los libros que ha sido trabajado con exhaustividad en el humor, en la cotidianidad, con un lenguaje severo, refrescante y sincero. No trata de quisquillarse en el lenguaje de poetas exquisitos que abundan en el país.

Este libro solo es un ejemplo de la labor de los talleres literarios, dirigidos por Miguel Donoso Pareja y que lo continúa, Diego Velasco, Edwin Madrid, Jorge Velasco Mackenzie, encontrar voces aisladas, voces que se encuentran en una onanición, en un silencio, en un oprobio. Qué puedo decir de Madrid, sino solo que una alegría leer estos versos, que a diferencia de Puertas Abiertas (el único que libro que pude leer de este escritor), encuentro sinceridad poética.

Así que dejemos las palabras y leamos un par de poemas de este libro:

COMO GATO PANZA ARRIBA

siete años sacando a esta señorita

tecléandole mis secretos

para guardarla nuevamente

quisiera emocionar otras historias

en los espejos de su cinta

sembrar un bosque de luces verdes

para huir del correr de la luna

y esconderme de las hojas blancas

acariciando mis huesos

estos ojos chiquitos

no perseguirán un amor joven

-escrito en el aire

siete años frente a una mesa

podría ser un récord

pero los días pasan

anhelando hacer un buen poema

y tenderse como gato panza arriba

sobre un tejado nuevo

POEMA BÍBLICO

mi hermano asegura

que cuando suba a los cielos

san pedro le dará con las puertas en la nariz

y no le quedará más remedio

que regresar a la tierra

esto funcionaría

aunque san pedro

ni se percatará cuando él

ingrese al paraíso

arrase con el árbol de manzanas

quiebre la vajilla irrompible de maría

se tome unas cervezas con los ojos apóstoles

-y salga por la puerta de atrás

antes de que eva

lo declare su huésped

LA VOZ DE EROS EN EFRAÍN JARA IDROVO

2011-01-24T07:39:00.000-08:00

Efraín Jara Idrovo es una de las voces representativas de la poesía ecuatoriana. Su trabajo poético va desde la estructura, tanto en lo lingüístico, así como en metáforas bien desarrolladas. Uno de los libros que destaca: Sollozo por Pedro Jara, es por el trabajo exhaustivo en las líneas, donde la voz se intercambia entre la dodecadofonía y las imágenes fuertes, al aludir un tema complicado, el suicidio de su hijo. Pero Efraín Jara Idrovo, además se inserta en el erotismo, con un libro que terminé de leer: Los rostros de eros:

Dividido en tres partes. El poemario inicia: Gracias por darme, Amor, tu airosa / flecha para el momento del ocaso... sonetos que van dando forma al cuerpo de Eros, y su docotomía: la muerte. El eros perpetuo en las pasiones humanas, dice el poeta: ¡Si hay que morir, que sea enamorado!

Así, el poemario comienza una reflexión sobre la situación del ser amado, las complicaciones que surge en la turbulencia de este estado: Para el amor no existen las edades, / sólo dos soledades que se anhelan / y, en su vértigo, al tiempo desvanecen...

Uno de las constantes de Efraín Jara, es la desolación que transita por su alma, al abandonar la cuidad, su Cuenca, por encerrarse en la meditación de una isla, para él lejana: Me ha invadido la barba y estoy triste. / Por mí, mar volcanes, en Galápagos, / saben que en el amor no existe olvido...

Dice Efraín Jara Idrovo, en una entrevista con Edwin Madrid, con honestidad: "Fui (a Galápagos) porque llegué a un punto que mi propensión al alcohol se manifestó como peligrosa, por ello tomé la resolución desesperada de irme a Galápagos. En una isla de de veintiséis habitantes". Está claro que una de las obsesiones de Efraín Jara es vivir bien, alejado de las preocupaciones mundanas. Pero, el poeta revive y dice, como queriendo salir de esa jaula: Desde el exilio en ti, vivo mi ausencia...

POEMAS

DESNUDEZ MAS PRIMOR SUMAN PUREZA

Lo mismo que la antorcha, estás desnuda:
perfección de la llama es tu belleza.
Desnudez, perfección, abastractas, hablan
no a los sentidos, a la inteligencia.

Desnudez más primor suman belleza:
auroral inocencia de las formas,
serenidad de las constelaciones,
glacial incandescencia del diamante...

En la alfombra, sentada, estás desnuda;
pliegas las piernas contra el pecho: entregas
al ojo tu esplendor, sin ofrendarte.

Ausente, me sonríes, como en sueños.
Desnuda eres irreal, de tan perfecta,
¡no veo el cuerpo, miro tu hermosura!

TRÍPTICO

III

Y de este ardiente amor, rabioso y triste,
como el ojo del tigre que agoniza,
¿qué quedará? ¿Qué logrará salvarse
del desapego y de la desmemoria?

Amor no niega al tiempo: los amantes
truecan en apariecia su transcurso;
arrobados, lo abrevian o dilatan.
¡Sus instantes demoran lo que siglos!

Fingen la eternidad, pero los días
ni a los amantes ni al amor perdonan:
sueños del polvo, han de rendirse al polvo.

De ti, de mí, ni quedará el gusano.
Mas este amor, que no confió en palabras,
airoso, en canto ha de sobrevivirnos...

FRANCISCO PROAÑO ARANDI

2011-01-05T21:37:00.000-08:00

Fue una sorpresa, de esas que cabalgan en la desolación, ¿sorpresa? quizá no, ya lo anticipaba al leer la novela: "Tratado de amor clandestino" donde la palabra poética se percibe en cada ambiente retratado por el escritor Francisco Proaño Arandi. Por eso, más que sorpresa fue una alegría encontrarme con un libro, editado por la Casa de la Cultura Ecuatoriana, llamado POESÍAS, donde Arandi rebusca por esa alcoba abandonada que es la soledad su devenir, dice: "No sé que tengo aquí dentro / que me dicta poesía..." y continúa, ingenuo como un niño arullado en el pezón de su madre: "Hay una voz que no es mía / allá en el fondo de mi alma".

Está claro que la poesía, a diferencia de la narrativa (cuento, novela), nos permite ir en busca de ese algo que nos somete a un infierno crédulo, ese infierno que está encerrado en nosotros, que por medio de la palabra reflexionamos, Arandi lo sabe: "Sombra de eternidad, la escena cae. / Primera danza, Segunda danza. Eterna danza". Pero también la poesía puede retraernos al presente nuestro pasado inválido: "Se van ya mis quince años de perfumadas horas, / se van las rosas níveas de la ilusión y el verso".

Y concuerdo con Augusto Arias, que en el prólogo finaliza: "Cuando la poesía está de veras en nuestro espíritu y la entraña nuestra ya no puede abandonarnos nunca". Así, Francisco Proaño Arandi siga escribiendo novelas, cuentos, siempre estará el verso en su pluma. De verdad, fue una alegría leer estos poemas:

NO SÉ QUÉ TENGO

No sé qué tengo aquí dentro,

que me dicta poesía...

Hay una voz en mi alma

llena de melancolía

Hay una voz que no es mía,

allá en el fondo de mi alma,

llena de melancolía,

de dulzura y de perfume

Y esa voz que me acompaña,

trade, aurora, noche y día,

¿de quién podrá ser, que me ama

lleno de melancolía?

Solo sé que son mis versos

de esa voz, y no son míos.

No sé qué tengo aquí dentro,

lleno de melancolía

***

CAE LENTA LA NOCHE

Cae lenta la noche de tus grandes ojeras.

Tus insondables ojos giran como un crepúsculo.

Amada, y tú me miras desde el fondo del caos,

como la Cruz del Sur me haces tristes señales.

Te agitas y te callas y vuelves a tu enigma,

tus insondables ojos giran como un crepúsculo.

Eres lago, gaviota, soledad de los campos,

como ellos divinizas cuando termina el día.

Y de ti me separa un camino muy largo,

por donde canta y ruge la brisa del ayer.

Cae lenta la noche de tus grandes ojeras.

La Cruz del Sur me hace tristes señales.

Imagen del fantasma de la melancolía,

aleteando como ella desembarcas en mi alma.

La brisa de la tarde. Amada. Amada.

Tus insondables ojos giran como un crepúsculo.

Abril 12-1960.

***

Francisco Proaño Arandi: Nació en Cuenca en 1944. Pero su vida transcurrió en el Centro Histórico de Quito. Poeta, Narrador y Ensayista. Ha publicado, entre las más importantes: Poesías (1961), Historias de disecadores (1972), Antiguas caras en el espejo (1984), La Doblez (1986), Tratado del amor clandestino (2008), El sabor de la condena (2009). Entre los premios más importantes están: José Mejía Lequerica (1984), Joaquín Gallegos Lara (2003), José María Arguedas y fue finalista del Premio Rómulo Gallegos (2009)

EL AVIÓN DE GUERRA

2010-12-22T07:13:00.000-08:00

A la tarde, luego de llegar del colegio, encendió, como de costumbre su computador e instaló, por medio del programador el nuevo juego que compró camino a casa, lo guardó en mis documentos. Icaro's Ice se llamaba su nuevo vicio que le acompañaría esa tarde.

Escoja enter o salir, eligió el primero, escoja el tipo de avión, se motivó por un militar, a Alberto desde pequeño le gustaban los aviones de guerra, soñaba con volarlos y destruir campos guerrilleros, pero estudiaba para graduarse del colegio fiscal y no podía pensar en grande.

El ordenador le pidió una clave, había puesto el de su equipo preferido, Manchester, luego un link le indicaba si jugaba él o la computadora, perturbado presionó con el mouse eléctrico dos ticks para él poder jugar. Se puso los lentes tridimensionales. Se vio dentro de un avión de guerra, qué buen juego adquirí, se decía, y por un buen precio.

Empezó el juego y veía la ciudad, su ciudad, debajo de él, sin entender aplastaba un botón que pedía viraje. Dio dos vueltas de contorno y su estómago se estremeció haciéndole saltar. Disfrutaba, toda su ciudad se presentaba ante él como una cucaracha.

Encendió una pantalla que había en el tablero del avión, a lo lejos veía montañas, edificios. Una radio le pedía los datos, por el contestador respondió; era como estar en un avión real, el aeropuerto, una operadora, era genial. La radio le llamaba coronel Alberto Zapata, conteste, era su nombre, increíble el juego. Si aló, el coronel Zapata del otro lado, con una sonrisa que invadía su cuerpo. Deme la clave de aterrizaje coronel, cuál clave si él no conocía ninguna, déjese de tonterías, mi clave es Manchester campeón, sonreía socarronamente mientras disfrutaba del juego, coronel esto no es juego, está a treinta...

No le había dejado de hablar a la voz que de la radio percibía y se dio la vuelta para ver si existía alguna batalla, algún guerrillero que matar. ¿Pero qué jugo era éste que conocía su nombre si solo el ordenador le había pedido su contraseña? ¿Cómo el juego conocía su ciudad?. Timorato, el nerviosismo cobraba vida en su mente.

Dejó el volante y sintió que el avión se precipitaba a tierra y un botón rojo alertaba con un sonido torrencial, alerta, alerta, alerta, avanzó el timón hacia arriba y el avión comenzó a subir, el botón rojo se había tranquilizado. Con el timón dio otra media vuelta y la voz de la radio otra vez comenzaba a resurgir pávido. AE4 a avión de práctica de guerra, déme su códice por favor. No contestaba porque no sabía que le pedía esa voz extraña.

Sintió por la ventana del avión a su ciudad. Cogió la radio y avizoró que se encontraba en Quito. La voz abruptamente contestó, a qué altura está volando, Alberto qué iba a saber, a lo mucho sabía multiplicar, estoy cerca del cielo, cerca de dios. La vos como sorprendida, coronel qué es lo que dice, a qué altura responda.

Cansado de este juego trató de sacarse los lentes tridimensionales, pero antes de realizar esa acción, divisó su barrio, la calle por la cual caminaba a su casa, sus árboles, al vecino correr al metro, recordó la llegada a su casa, su madre que le recibió con un beso en la mejilla preguntándole cómo le había ido en el colegio y a él sin importarle, solo por ir a jugar en la computadora, todo se borró en mar y viento, no vio nada más, un humo blanco se apoderó de la ciudad, apagó la radio y la pantalla, y, extrañamente observó su casa, el edificio que hace un par de años era su domicilio.

Se sacó abruptamente los lentes tridimensionales y se vio sentado frente al ordenador, un bullicio salvaje, parecido al romperse de un espejo contra el suelo sintió cercano. Lo había entendido y salió corriendo ante la sorpresa de su madre que en ese momento le pasaba el almuerzo, solo avanzó a decir corre mami, corre mami.

Las miradas de los vecinos lo catagolaban como loco, mientras un avión de guerra de la armada ecuatoriana se precipitaba contra un edificio en la Avenida González Suárez, destruyéndolo por completo, a las afueras del edificio, Alberto solo atinaba a decir, mi mami no pudo salir.

Por Cristian López
Del libro: El Silencio de las Golondrinas

LA REVISTA LITERARIA, forma de expresión literaria en los años 80

2010-12-06T00:19:00.000-08:00

Suena el despertador, como en todas las mañanas de nuevo a la rutina. El trabajo. Preparar el desayuno. Momificar mi descanso. Aspavientar mi soledad. Salir a la calle. Mirar gente ir a prisa, sin un lugar fijo. Saber que la muerte está cerca a nosotros, nos espía sigilosamente. Con un libro bajo el brazo me someto a desempolvar la memoria. Ese es mi día; tal vez, la de muchos.

Escribir, reescribir. Todo para perpetuar mi vida en una hoja blanquesina. Quizá con el tiempo cambie su color, quiza con el tiempo me daré cuenta de mi existencia. Ya decía Robertson Davies, en la novela La Lira de Orfeo: "El cantante de ópera (en este caso el escritor) es una persona común y corriente, la única diferencia es que nos muestra su alma".

Por todo eso, siempre he tratado de indagar ¿Cuál es el quid del escritor, esa esencia fundamental en la desgarradura de la noche? ¿Para qué escribir? ¿Cuál es la razón de llenar stands de libros, algunos viejos, otros incomprensibles, algunos permanecerán intactos?

En la revista Sophia encontré una frase de Roland Barthes, cito: "consideraba que el escritor moderno es alguien y algo, que nace a la vez que su texto; no está provisto en absoluto de un ser que preceda o exceda su escritura, el escritor ya no tiene pasiones, humores, sentimientos, impresiones, isno un inmenso diccionario. La lecturaes el trabajo sobre un lenguaje que res...iste a la dispersión de los recorridos posiblesdel sentido y también "leer es hacer trabajar a nuestro cuerpo". La historia de los libros, la historia de las letras y los cuerpos es la historia del mundo, o al menos parte de ella."

***

América Latina entra en una etapa de transición, concibiendo que en Cuba, se da la revolución en 1959 y esto genera cambios a nivel político, social, económico e ideológico. Esta implicación cultural se une a las letras.

En primer lugar, se generan los talleres literarios, hablamos en el año de 1962, en la Universidad de Cartagena, en Colombia. Aquí se erige el primer taller literario y cultural. Tanta aceptación tienen los talleres que en universidades de Latinoamérica, háblese México, Cuba, Nicaragua, en los años 70 son parte de los pensums de estudio. La iniciativa es generar en las personas la creatividad y la criticidad.

Ecuador integra a ser parte de los talleres literarios a finales de los años 70, inicios de los 80. Es el Frente Cultural que plantea un manifiesto insurgente tejiendo la apertura de talleres de investigación y producción de prácticas culturales sediciosas contra el poder político que hace mella en la sociedad.

Es Tientos y Diferencias, y La Pedrada Zurda que hacen notar sus textos irreverentes. Cito de la revista La Pedrada Zurda, de su compendio de 25 años de labor artística y catártica. "La revista y el Grupo La Pedrada Zurda se fundó en Quito en 1978, luego de que, en el año de 1975 la poesía de principio político-literariohabía sido perseguida, había padecido prisión, había sido torturada e incinerada. La coincidencia de opiniones ideológicas de jóvenes artistas u poetas del entonces y sus formas de actuar y difundir su obra contra la dictadura, hicieron de manera contundente, que se cree un enjambre colectivo, opuesto al mundillo tránsfuga de los intelectuales..."

En el año 1982, bajo la guía de Miguel Donoso Pareja, se erige el taller literario como una forma de conocimiento totalmente objetivo.

Pero, ¿qué hace de diferente los talleres literarios en el Ecuador?

Que sus integrantes tenían que decir algo. La situación política y social que se vivió en la década de los 80 dio lugar al surgimiento de grupos literarios que buscaban "dar una nueva visión al quehacer literario en el apabullado país", dice Alfredo Pérez Bermudez.

Así es como lo van entendiendo los integrantes de los diversos grupos literarios. Vieron la necesidad de crear un camino donde poder comunicarse con sus semejantes, bajarse de la luna donde el poeta es un ser inquebrantable, un ser que boceta sus versos inspirándose en las náyades, en las musas solitarias que rondan su cuarto. En el plagio de los poetas malditos.

Es ahí donde radica la función de estos escritores, que bajo diferentes perspectivas, rescatan a la poesía, hasta ese entonces secuestrada por labradores de la palabra en las ínfulas más pequeñas y burguesas. Y es la poesía el camino por donde estos escritores rasgarán el fósforo: "Poemas las 24 horas, de lunes a domingo; porque como decía mi abuelito Nicanor: NO PODEMOS VIVIR SIN POESÍA. Poemas que ayuden a vivir o a sobrevivir: fresquesitos como el pan de las seis, con kilos de sal quiteña, chugchu cara y mote pillo". (Citado de la revista matapiojo n°1, 1985). Estos escritores sabían lo que hacían, entendieron que la poesía, parafraseando a Tristán Tzará, no debe ser ese producto escrito sino una forma de vida.

Y es la revista ese producto por donde se socializa los medios de producción literaria. Y es la revista literaria por donde van surgiendo nombres de diferente cualidad. Y es la revista literaria donde los sueños de emancipación van surgiendo.

***

Es en un bar de la Facultad de Jurisprudencia, en la Universidad Central del Ecuador, donde Tientos y Diferencias cobra vida. Galo Galarza, Ramiro Arias, Alicia Parra, Francisco Torres, Iván Egüez, Raúl Pérez Torres, Érika Silva, entre otros forman un grupo donde comprenden que el escritor comete errores y es compromiso el enderezarlos, así lograr que el escritor influya sobre el texto.

Se crea la revista Tientos: arte y cultura, en la parte posterior de la revista dice: "Tientos hace un llamado a los compañeros vinculados al Arte y la Cultura, a fin de ir a la confrontación del Frente de los trabajadores de la Cultura del Ecuador" comprometidos con la realidad social, participan en esta revista, escritores como Ernesto Cardenal, Agustín Cueva, Luis Cardoza y Aragón, de Guatemala, y el premio Casa de las Américas, Roberto Sosa.

Y lo sostiene Pepe Torres: "Nuestra propuesta también defiende la cultura para las grandes mayorías".

Con un sentido, totalmente opuesto, surge la revista La Pedrada Zurda, integrada por gente joven: Diego Caicedo, Diego Piñeros, Bruno Pino, Héctor Cisneros, con un lenguaje popular, quieren dar identidad a un pueblo. Así, comienzan a organizar recitales en plazas, representaciones teatrales, básicamente, hacen una manifestación popular de la cultura. Y es en la revista donde se ve reflejado todo el fuego catártico de la expresión artística y espontánea.

Con ironía recarga uno de los grupos combatientes y a la vez donde los poetas callejeros afloran: "tun tun ¿quién es...? La Pedrada Zurda y sus cien mil páginas ¿Qué quiere? Queremos decirle muchas cosas. Pero, primero un abrazote por el encontrón" reza en la revista n°2.

Leamos un poema de Leopoldo Tobar:

América Mishqui

En las madrugadas de cera y capulí

Estoy, como siempre, con alguna

Tonada y el atatay

En los labios

Charlando con los paisanos de América Mishqui,

Sara colorado mi carajo

Rústica mi lengua

Coplero de coplitas chiraposas

Nadie me dio pite letra

Ni un bocado de horchata en la merienda

Es un gran ejemplo donde el lenguaje popular se funde con la identidad de un pueblo. La Pedrada Zurda lo intentó, así los grupos elitistas lo quieran negar.

En el año 1985 se disuelve el grupo de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, habían pasado tres añso y el proceso debía continuar fuera del taller. Así, empieza una proliferación de talleres que no tienen las características del taller madre, aunque aplican sus principios metodológicos en forma general. Nacen de esta manera La Mosca Zumba, Matapiojo, Lapequelalulupa, Balapalabra, Contextos, Pablo Palacio, entre los más importantes, la mayoría con coordinaciones colectivas, al contrario de lo experimentado en el Taller de la CCE.

Huilo Ruales Hualca funda el taller La Pequeña Lulupacon el objetivo de que un escritor debía ser el escribir bien. Dice Alfredo Pérez Bermúdez: "Al principio el objetivo era una revista, íbamos a ponerle "Lalupa", pero como hablamos del formato y a ver si hacíamos una revista chiquita, etc. sale Lapequeñalupa, y no, mejor "Lapequeñalulupa"; entonces logramos que sea las dos cosas, que sea una Lupa peuqeña por un lado y por otro que signifique el asunto del personaje de los cómics, como un símbolo".

Bajo la guía de Gustavo Garzón surge la revista La Mosca Zumba. En la editorial de la revista n° 2 dice: "Entonces, su vuelo quiere hacerse eco de un antiguo grito, unidos zumbaremos, divididos caeremos; pero, en este país la unión no puede ser aselectiva porque se corre el riesgo de unirse a insectos que lo que en realidad hacen es ser parte de la etiqueta del pix o del baygón".

En la revista La Mosca Zumba surgen nombres como: Gustavo Garzón, Rubén Darío Buitrón, Ramiro Pérez, Pablo Salgado, Byron Rodríguez, entre otros.

Para ir llegando a la parte final voy a retomar un poema-manifiesto:

Estos versos no están cargados de ironía.

Irónica su abuelita

Si leyera nuestros poemas.

Poesía joven, nueva, fresca. Poemas recién salidos del horno

Poesía / hecha / a / mano

Y en la puerta del taller un letrero avisa: NO MOLESTAR. POETAS TRABAJANDO / reparamos toda clase de poemas, serruchamos frases de cajón o empapelamos su tristeza en un minuto, iniciamos los preparativos para la lucha amada, para la lucha alada, para la lucha o nada / nos burlamos de todo / menos de usted.

Así surge la revista Matapiojo, netamente poética, con tintes surrealistas, donde en cada texto se sobrecarga toda la concepción del mundo de un creador, quí la literatura es ideología.

Y si Diego Velasco se pregunta nuevamente qué nos dejaron los años 80. Sí quizá revistas, libros, grupos, pero lo más importante, nos abrieron un camino, nos dieron ese fósforo que debemos prender cuando el poder quiera oprimirnos. Nos dejaron sueños, utopías.

Gracias a los señores de los años 80.

CRISTIAN LÓPEZ EN EL III FESTIVAL DE POESÍA JOVEN ILEANA ESPINEL CEDEÑO

2010-11-21T11:34:00.000-08:00

Los día 23, 24 y 25 de noviembre se dará en en la ciudad de Guayaquil, el III Festival de Poesía Joven Ileana Espinel Cedeño, donde poetas de varias ciudades del país intenvendrán, entre ellos Cristian López (Quito, 1985).

Su participación será el miércoles 24 de noviembre junto a poetas como: Freddy Ayala Plazarte, Ana Minga, Laura Nieves, y Andrés López.

INVITACIÓN

2010-11-06T05:59:00.000-07:00

II ENCUENTRO DE TALLERES, GRUPOS LITERARIOS Y ESCRITORES

JÓVENES GUSTAVO GARZÓN, ORGANIZADO POR TALLERISTAS DE LA

CASA DE LA CULTURA ECUATORIANA:

"La primera mosca entró al dormitorio cuando abrió la ventana

para que el aire de la mañana expulsara al de la noche. Salió

a comprar el periódico"

GUSTAVO GARZÓN G.

Nació el 8 de junio de 1958. Desaparecido el 9 de noviembre de 1990. Licenciado en Estadística y Banca de la Universidad Central y egresado de literatura doctoral, de la Pontificia Universidad Católica del Ecuador.

Sus trabajos literarios han aparecido en las siguientes obras: Libro de posta, Editorial El Conejo, 1983; Quito, del arrabal a la paradoja (antología), Editorial del Municipio de Quito, 1985; Coplas populares del Azuay, Editorial El Conejo y Departamento de Letras de la PUCE, 1987; Paralelo Cero, narrativa joven del Ecuador, Editorial de la Universidad Nacional Autónoma de México, 1983.

Ha sido coeditor de la revista La Mosca Zumba (1984-87) y ha escrito varios artículos en la revista La Liebre Ilustrada.

CUENTO:

LA CRISIS DEL CARACOL

Había esperado agarrada la cortina. Ahora estaba desplomada en un sillón. Ya era como la una y no asomaba Diego, su compañero, ni Enrique, quien iba estar al mando del operativo. La novela que nunca mató el tiempo yacía junto a la lámpara que no se animó a encender.

Al abrirse la puerta, Vilma fue expulsada de un sueño de esponja. Entraron casi juntos, los cuerpos abandonados en una brisa de fatiga. Cuando creyó abrazarlos, su gesto fue el último torpe manotón de alguien que se hunde definitivamente en el mar

(Tomado del libro: Brutal como el rasgar de un fósforo)

NARRATIVA:

2010-10-13T06:39:00.001-07:00

TE BUSCO DENTRO DEL SILENCIO

A ella

¿Qué por qué no me contestas? Se pregunta el hueso de mi sueño, será porque ahora estás dormida y deshilvanada, o qué se yo. ¿Será que mi sueño todavía no te inventa? ¿Por eso no contestas?

Me pregunto si estarás en camino al encuentro de nuestros huesos, aunque gélidos saben lo que es amar, impúberes, desprotegidos ¿Recuerdas el café que me invitaste? Ese café fue el método final para enamorarme; para tenerme en tus líneas apostróficas. Y el helado escurridizo que cayó sobre tus pechos que aun no crecían, que Dios –de mala gana- no te los daba, pero yo me los imaginaba en mis pequeñas manos.

O los poemas que te rezaba en las noches tristes de mi vida, el peluche que te di tímidamente y tú te besabas con ese negro, al que luego abandonaste ¿Lo recuerdas? Como hijos de un bolero caminábamos retomando diferentes vías; tú por el bien y yo, por el tuyo.

Y mi sueño pensando si serás virgen (aunque a estas alturas de la vida eso no importa) me pregunto, un poco rezongado, si piensas en mí todas las noches; aunque una, una sola, tan solo una; será, pero sé que duermes bien, eso es lo importante.

Y cuando creí que nos separábamos definitivamente me llamaste ¿Hola, sabes con quién hablas? Me dijiste tratando de refluir mis recuerdos. Tu voz de ensueño ¡Cómo no voy a recordarte! Claro –te dije- y las cenizas comenzaron a formar de nuevo los cuerpos que algún día se entregaron en un beso.

Aunque trates de restar importancia, de nuestros cuerpos refulge polvo entregados al amor, por eso cuando salgo a la calle, o al parque, o al cine, o al fútbol, o a nuestro pueblo de tantos recuerdos, entre toda la bazofia denominada gente ¡sí, de la multitud! Te busco, busco tu nombre, tus ojos, tu rostro; busco tus recuerdos, esos que me retrasen la hora de mi muerte, busco tus labios, el centro de tu ombligo para poder soñar.

No, tranquila, no estoy loco –en camino puede ser- solo ando como perro tras tus ojos, tus ojos de almíbar, de crema pond´s. llegar a la tumba de tu desnudez, acariciar tus pómulos, susurrar un poema de Gastón Baquero a tus oídos, luego enroscarnos en un abrazo y bailar junto a Gardel un tango de pibe barrio.

¿Pero por qué no posas tu cuerpo en mi ventana? ¿o las garúas te asechan a esa cama donde dormitas? Pero tranquila, voy a dormir con mi cabeza sobre la almohada para pensarte; por eso, al cerrar mis ojos y entrar en la liturgia del sueño poder mirarte entre rosas. No ves que cuando te sueño tu rostro se viene en enigma postmoderno: en el CD, en la TV, en la PC y luego te acomodo en el baúl de mis recuerdos ¡Claro mi corazón! Junto a Aute, a Perales, a los Rollings, a Motley Crüe, y nuevamente, junto a Aute y tú mi labio perdido en algún monte pinteño, ese pueblo que vio nacer nuestro primer beso. ¡Qué bellos recuerdos! Por eso te quiero: por los recuerdos, los tuyos, los míos o sea los nuestros como un monte de melancolía en mi mano, nuestro saudade; te amo como a mis libros de Rimbaud, de Darío, de Erasmo; como a mi música, la de Chabela, la de Aute. Te amo como a mis películas de Einsesten, de Chaplin… ese amor mudo, iconoclasta.

Pero qué es el amor, o la sintaxis del amor, si un hombre no es correspondido por una mujer; solo una oración unimembre, sin núcleo. No has visto que en la oración el núcleo es fruto del sexo entre sujeto y predicado. Pero en ti no hay ni predicado, ni verbo, ni pubis… ni labios.

¿Pero para qué sirven los recuerdos? Sólo de pábulo para que la memoria y el ser humano se mantengan vivos. Para mí los recuerdos, tus recuerdos alimentan la garatusa de la lágrima que rosa mis mejillas coloradas, la mejilla andina; la wipala que es el color de mis ojos.

Lo único que avizora mi futuro es mi pasado, el paralítico que no tuvo agallas para ser hombre. En estos momentos sufro los espasmos de la muerte.

En una cajuela de moribundo las solapas que centellan mi niñez han llegado, ¡sí! Ese al que miras alado como la gaviota marina que vuela alrededor de su mito, tú eres mi mito, mi fantasía, mi fantasma de cártalos o la invención de Julio Verne, maestro del pasado futurista.

Eres mi eco perdido en la fragancia del viento que adormeció a Zeus. Pero no te desnudes todavía –dice Aute- espera un poco más. Tu cuerpo se presenta ante mis ojos como un relato sagrado, dramático, mágico. Tu cuerpo simboliza el pasillo de Carlota Jaramillo que se escuda en mi cuerpo.

Ella comenta con su voz profunda que no llore tanto por ti, pero no puedo, lo tengo que realizar, tengo que segar tu vida, la hora se estrecha cada vez más, me llega como ráfaga de metralleta; la que levantó Fidel y cumplió su sueño. Los sueños son los más próximos a la realidad, pero el mío se espabila como la palabra de Baudelaire en la letanía de Satán; ese poema que acongojó mi cuerpo. Ahora tú comienzas a tomar cuerpo de poema.

Ingreso sigiloso en ti, en el poema no escrito, hablado, besado. En tu cuerpo desintegro el presente y en cada línea que escribo avivo el pasado. Sólo déjame escribir. Cada palabra sintetiza tu cuerpo, tu sueño; esa cueva negra donde habitas, estertora.

Pero sigues sin contestar, y el sueño se va derritiendo al paso del reloj. En cada línea donde te voy dando forma de mujer apareces como el cigarro… consumiéndote de a poco y huyes agazapada de las volutas que se esparcen en el ambiente.

<> Grito despedido que profesa el poeta alemán, Rainer Rilke <> cegar a Eros, cegarte… suspendida a mi sueño.

Sé que no estás muerta, solo dormida. El cielo no cesa de llorar, se lamenta en esta despedida, garúas que buscan desesperadamente una palabra donde desplomarse serenamente. Háblame, aunque en códigos atentados por el furor del beso empedernido.

Sé que estás de espaldas, con la máscara arraigada al olvido, con tu boca despintada en el quejido de mi sollozo eterno. ¿Por qué no me contestas lágrima enferma, pálida, acre? Tu cuerpo va a permanecer inmóvil en el erial de este pueblo que no es tuyo, ni mío, de nadie. Tú no haces nada para escapar de la escafandra metálica que se ensoñó de ti. Música de gatos te acompañarán en esta tarde derruida por el clamor grotesco del maullido, agónico como tu rostro.

Sígueme hablando de ti, de tu niñez, de tu cuerpo para no olvidarte, para no imaginarme en otro cuerpo, en otra coraza. O mejor, no malgastes tu historia para ir reconstruyéndote de a poco, para no olvidarte, a los seres humanos no hay que malgastarlos, hay que sentirlos, a ti te siento, te siento junto a mi mano que acaricia tu cuerpo de lagarto mojado.

Pero háblame, déjame sentirte como se hace sentir el viento que toquetea mi cabello ensimismado, abrázame con esas manos que se apoyan en el fantasma que nos mira sollozando, bésame con esos labios derruidos por la ceniza que refrota de tu cuerpo y que huye agazapado de sirenios en el estómago. Ya no puedo más, estás ahí pero no te puedo tener, es algo así, mira mis manos, es algo así como está naranja que no tiene pepas, vacía, algo así como que existes pero sin alma.

¿Si hueles? es el aroma del licor que está apoderándose de otros cuerpos, igual al mío, igual al tuyo ¿si hueles? quiere asignarse en tus venas, transformarte en ese monstro melancólico que grita a los cuatro soles de la noche que defecan sobre las lagunas sobrias.

Maldito silencio que muere a cada voz que la noche desecha. Este silencio que se ha apoderado de nosotros. Yo hablo y tú escuchas, también viceversa –como diría Benedetti, el de los nombres incansables- tú hablas y yo escucho, pero a la final ninguno de los dos habla, tampoco escuchamos nada. Maldito silencio que bailaste en la niebla hasta encontrar un cuerpo. Maldito silencio que eres lágrima en el rostro del silencio.

Maldita tú y maldito yo que no podemos hacer nada en contra de este silencio que susurra en silencio. Pero para qué desordenar este silencio si tú estás sigilosa evadiéndome. Estás tan callada y quieta que no murmuras mi forma de venir vestido a mirar tu encuentro con el silencio. Esta corbata azul-ploma que tanto odiaste ahora no te hace ni fu.

Por esa quietud impávida la gente está huyendo y te levantan, te cargan sobre sus hombros y tú no piensas ni en reírte como si lo hubieras hecho ayer en la cantina del manungo. Y ni siquiera mueves tus manos para dedicarme esta danza provocativa que tienen las tachuelas que cubren las rosas que vigilan tu paso.

Y estás ahí, ingresando a ese agujero y el sueño de mi hueso imperceptible que te llama y tú no contestas

¿Será que mi sueño todavía no te inventa? ¿Por eso no contestas?

Por. Cristian López. T

Te busco dentro del silencio aparece en la Antología: Los Engendros de la Luna, que recoge los ganadores del concurso nacional de cuento y relato, realizado por El Taller Cultural Retorno, Casa de la Cultura Ecuatoriana.

Fondo de luz Piel de centeno, de Bolívar Flores

2010-09-19T20:32:00.000-07:00

La poesía vuelve como la aurora y el ocaso, refería Jorge Luis Borges en una de sus Artes poéticas. Así mismo, admitía que el arte es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante. Palabras que permanecen simientes en la memoria, esto al abrir la poesía de Bolívar Flores, escrita desde 1975.

Bolívar, quien nació en la fría ciudad de Cayambe, por allá en 1952, recoge sus poemas en un libro pequeño y moreno. Curioso por la impresión que me causó la fotografía de entrada, donde una mujer da vueltas por un sendero oscuro sin darse cuenta que está sola como una piedra en la sombra, lo abro meticuloso e ingreso a un recóndito sagrado donde fantasmas pululan rodeando a la muerte, calmos con la esperanza de un grito salvador que los eleven hacia la búsqueda más alta del ser humano: la poesía.

Esa búsqueda, o mejor dicho llamamiento, en Bolívar Flores se convierte en testimonio de vida: No hubo sequía ni pobreza y era el paraíso/el lugar sagrado de la danza y la memoria. La añoranza al pasado, ese no permitir dejar morir los recuerdos en los recovecos del olvido. Además Bolívar Flores se inmersa en el lenguaje con una luz diáfana, translúcida en lo estético del lenguaje: de fácil comprensión: Al primer canto del gallo/las cocinas se despiertan/y la calle se convierte/en silbo de labradores. Poesía abierta, lúcida. Por ella recorren sueños de los años de la revolución, de las calles empolvadas de su pueblo (Santa Rosa de Cusubamba), el amor y el canto a la mujer.

Poesía que nos devela el paso de los años 80s. Grupos literarios que formaron revistas, ahora empolvadas en las letrinas del abandono, ahí aparecieron sus primeros textos, algunos en El Jardín de las Iguanas, del Instituto de Danza. Otras en la Banda Literaria y Deseábulos, de la Red Cultural Imaginar, libros colectivos que surgieron con una sola idea: Socializar la literatura y Bolívar Flores lo entendió bien, con un grito de carnaval dice: ¡Vengan, vengan todos!/¡Al poeta le ha nacido su mejor verso!

Poemario donde la voz se alza denunciando las atrocidades que cometieron gobiernos de turno, el poeta conoce que el silencio es olvido por eso: Cómo hablar de las flores/de los pájaros, las mariposas./Cómo hablar del día festivo, del compadre que viene/con su pañuelo al hombro, si el rato menos pensado/nos muerden un músculo, nos destornillan la vida. Así canta Bolívar a los esposos Restrepo-Arismendi, se acicala con su sufrimiento, pero no se cercena las palabras y denuncia a lo más alto del poder la injusticia que la historia ha lacerado al pueblo. Así el poeta del pueblo escudriña la realidad soslayada por los que están allá arriba, en ese cielo invisible. El poeta captura como buen fotógrafo el sollozo del pueblo y, lo más importante, está junto a él.

Mi verso es urgente llamado, nos dice Bolívar con su voz austera, así podemos percibir que el poeta no se da por vencido y lucha constantemente por alcanzar un país justo, el poeta con este poemario solo nos indica las ruinas en donde estamos estancados, nos acerca un pueblo herido y triste, pero no logra comprender por qué las cosas suceden así: La noche con su frío me ha golpeado/en plena cara.

¿Pero cómo nace el poema en Bolívar Flores?

La naturaleza, ese es el vehículo de la imaginación. Nos dice: ¿Sino qué es el arte?/exaltación psíquica/corporal/carnal/vaho transparente/deslumbrada metamorfosis… este cambio que sucede en su creación, del fuego a la tristeza. Leamos el poema frágil:

Hay días que amanezco delicado
frágil, casi inmóvil.
Tan poca cosa
que la desgracia llega a zarpazos
de repente
inoportuna
puñetera,
como si un hacha mohosa cayera del cielo
afiebrando los resortes del alma.

Si bien las llagas de la tristeza en el poeta aparecen como una ceniza nostálgica anhelando un cuerpo, una llaga que lo condena al vacío, el poeta intenta salir al tránsito del fuego: Encierro mis huesos con dos botones/paso la nariz por el espejo/tembloroso/apurado/salgo a la calle pegando alaridos… entre la condenación al verso y la libertad en la imaginación, Bolívar Flores transita en la dicotomía: ir y volver.

Es cierto que la poesía es subjetiva. Y la de Flores está sujeta a varias interpretaciones. El compromiso político, la extraña vivencia del ser humano en los años 80s, lo absurdo del mundo, la mujer, son temas recurrentes en la poesía de Flores, pero la originalidad del lenguaje es un recurso estilístico único y bien llevado.

El poeta maneja el lenguaje con una claridad y una soltura comprensibles, muchos versos surgen en mi cabeza: porque amanecí con muchos soles/bullendo en mi cabeza,/corrí aquella mañana/al portal del cementerio.

Con este libro: fondo de luz piel de centeno, Bolívar Flores se adscribe entre los poetas sociales en Ecuador, Alfonso Murriagui, Rafael Larrea, Jorge Enrique Adoum, Fernando Artieda y muchos que hicieron de la poesía un arma.

Además, en la poesía de Bolívar Flores se verá una vitalidad radiante que pervive en la política. Experiencia y pensamiento coadyuvan en versos comunicantes:

Desgarrada la especie camina el hombre/
buscando su memoria entre las latas/
humo, asfalto y amargura

Como una especie de epílogo diremos que la es(t)ética es volver al lector a una realidad siniestra y que no debe mancillarse al olvido, así en esta palabra debemos resumir esta antología: honestidad para su pueblo y para consigo mismo. Es el lector quien tendrá la última palabra.

Lanzamiento del libro "Engendros de la luna"

2010-09-08T21:10:00.000-07:00

El Taller Cultural Retorno, organizador del concurso, presentará el jueves 9 de septiembre, a las 19h00, en la sala Benjamín Carrión de la Casa de la Cultura, el libro Los engendros de la luna, con los textos de los ganadores del certamen literario.

Los 11 concursantes seleccionados por el Jurado calificador son: Rocío Soria, Juan Secaira, Hernán Hermosa, Sharvelt Kattán, Edison Paucar, María José Hidalgo, Antonio Zea, Miguel Samaniego, Cristian López, Mirian Félix y Alejandra Soriano.

Cada participante ganador del concurso recibirá como premio un lote de libros (10 ejemplares) y el diploma respectivo, a nombre de los organizadores.

Vida muerte bella, Cinturita de avispa, El fin de cigarro, Engendros de la luna, El nido vacío, Rana, son algunos títulos de los textos seleccionados por el Jurado que estuvo integrado por Ramiro Caiza, Elsy Santillán y Benjamín Balmes (cubano), y que son publicados en una antología.

Oswaldo Mantilla Aguirre, director del Taller, se siente satisfecho por el trabajo que viene desarrollando esta organización. “Este es el tercer concurso literario organizado, segundo en narrativa”, señala Mantilla, al tiempo de agradecer por la acogida al referido evento.

Del silencio hacia la luz

2010-08-26T07:21:00.000-07:00

¿Con qué valor se puede leer una antología de 21 poetas en fin de siglo? ¿Qué es lo que buscan? Quizá la respuesta lo encuentre Ramiro Oviedo (Riobamba 1950), en el poema que abre esta antología y con el cual destruye ese recoveco exigimido de culpas, llamado silencio: algún rincón, un hueco, alguna página…/el artista halla una calavera…; este, creo es su valor -lleno de subjetividad-, declarar la guerra al olvido.

Pero, también, la lectura de una antología de 21 poetas en fin de siglo es exultar al lector a romper esquemas y extenderle el plato de segunda mesa. Situarle en la orilla desnuda de voces e ir reconstruyendo bocadillos con la nada esparcida en fábulas recuperadas en un deseo clausurado en el poema: No hay razón para escribir/estos injustos versos/versados en la nada… (Alfredo P. Bermúdez, 1956).

A su vez, estos 21 poetas ecuatorianos redimidos en la “realidad globalizada” desembarcan a los Adoum, Carvajal, Madrid, Mussó como los cánones donde se encuentra versada la lírica ecuatoriana. Surgen desde la amapola heterogéneos nombres, destacan muchos de ellos, Leopoldo Tobar, Eduardo Morán, Roy Sigüenza, Diego Velasco, Pablo Yépez, Margarita Lasso, M. Fernanda Espinoza, Marcelo Arteaga; por nombrar algunos nombres prohibidos que se parecen al mar y se construyen en la arena de la palabra, la sagrada poesía.

Estos 21 poetas, nacidos entre los años 1950-1964, denominados Generación de los talleres, abren un espacio a la literatura cíclica y ancestral, tan prodigiosa de sabiduría: su estructura calcinada en los microondas/cósmicas/cada rama tiene su poblador y su reverso/cada habitante su destino… (Pablo Yépez, 1958). Así copulan entre el magnetismo de vivir la poesía, como forma de existencia neta e irreversible en el camino del Qhapaq Ñan, tratando de encontrar el camino de la justeza, en palabras de Javier Lajo, “la ruta de los justos, de los hombres consagrados al cuidado del equilibrio del mundo, de la vida y de la naturaleza…” (Qhapaq Kuna...mas allá de la civilización, 2002).

Este es el valor que genera esta antología de 21 poetas ecuatorianos en fin de siglo, construir un Ecuador justo y equilibrado, develar en letras tímidas la sangre que se desbordó por ríos sin memoria en gobiernos nefastos y corruptos que generaron desarraigo social y ríos de lágrimas: quiero recogerte pedazo a pedazo/hacerme una cobija con tus trenzas/ahí me envuelvo/así me quedo… (Fernanda Espinoza, 1964), y como un tatuaje quedar adherido a la luz desde el silencio que produce el poema.

Carta a Papá

Viejo:
tu hijo varón se ha casado,
pero, por favor,
no saltes,
ni me eches de la casa,
ni me digas irresponsable hijo de perra.
Sí. Ya sé:
mi edad,
mi carrera,
mi futuro.
Sin embargo,
ya lo ves.

Te contaré que mi mujer
No usa sostén,
Y se pone mis camisas.
Tiene la mirada de los niños
escarbando algo que sirva
para aplacar el gruñido del hambre
dentro de los tachos de basura
y un cierto parecido
a esta vieja herida
que tú me regalaste

Viejo:
la mujer de tu hijo
se llama Tristeza

(Eduardo Morán Nuñez, 1957)

***
Los poetas escriben
para conquistar el amor de una muchacha
para explicar los misterios de la vida o de los sueños
y si el tiempo es benigno
ser nombrados por los siglos
solo tú escribes para la alabanza pública

(Fernando Itúrburu, 1960)

La Magia del Poema

Mis malas noches con un libro en las manos
son las mismas del Dios,
convertido en agua o en bestia,
prisionero del laberinto.

La ciudad me entrega cada mañana
sus hijos primogénitos, las mujeres
en los dominios del placer
para calmar mi cólera
e ignora que mis ojos no duermen,
que la sangre en mis labios
renueva mi energía.

Las magia del poema consiste
en liberar al centauro.

Y en ese empeño no hay nombres ni reloj.

(Marcelo Arteaga, 1962)

NUEVOS POEMAS:

2010-08-05T21:47:00.000-07:00

A MI COSTADO

A mi costado,
donde las ratas graznan su nido
me asilo
en la lágrima que me borra,
que me desnuda la mano
en el papel que cae
lentamente como suicida.
como gota de agua
me amordazo la lengua
y el pubis de la palabra
inventa un grito
para desenmascarar un miedo
que me consume
que me quema la lengua

y estoy a punto de caer
al río donde se devela la memoria
a punto de morir
en el agua borrosa de la lluvia

y estoy ahí
inventándome
y estoy ahí
donde la poesía desenmascara las miradas

EL DESEO

Nos embriagamos

La tristeza desandó nuestros
cuerpos

(escribimos poesía)

Y nuestras manos
buscan aplacar
el grito de amor
a donde la noche
nos conduce

Cristian López. T
Narrador y poeta. Se desempeña como docente en colegios secundarios del Ecuador. Colabora con la prensa escrita. Representante por Ecuador en el I Festival de Ecopoesía: "La poesía reverdece la tierra", realizada en Tumbes-Perú. Ha publicado: Casa de Soledad (poesía). Actualmente, dirige la Revista literaria: Ojos de Perro Azul.

INVITACIÓN

2010-07-27T11:24:00.001-07:00

MIÉRCOLES 04 DE AGOSTO
HORA: 19H00
LUGAR: SALAS EDUARDO KINGMAN, OSWALDO GUAYASAMÍN Y MIGUEL DE SANTIAGO.
CASA DE LA CULTURA ECUATORIANA

la voz de la tierra húmeda
permanece enterrada en el
secreto de la palabra

Cristian López. T

LOS ÁNGELES DE LEVIATHÁN

2010-07-17T07:15:00.001-07:00

En el año 2005, las obras del pintor colombiano Fernando Botero visitaron los museos del Ecuador, ese mismo año en una entrevista señalaba algo importante sobre la percepción del artista para su obra, decía: creo que el arte obedece a una convicción y a una obsesión personal y me parece muy difícil que un pintor que haya vivido así cambié de posición. Esto rezaría como punto esencial para uno de los jóvenes dibujantes, prominente de su época, como lo es Xavier Chinga.

Su obra rebasa todo aspecto de la realidad y no llega a caer en una suerte de escepticismo criollo o juego de niños, su obra, al contrario, se parece a un espejo, siendo fuerte nos refleja, de paso, nos desnuda. Ante Xavier Chinga el ser humano se enfrenta tal como es.

Como todo artista, Xavier Chinga niega a su época y se interioriza, busca la manera de encontrar los espacios para huir, los ángeles como discurso visual llevan al pintor a retratar y a sobrevivir en una sociedad hiperdeformada. Su estilo se enmarca en el gótico sin dejar aun lado el realismo mágico que configura su crítica. Sus cuadros, discurso poético de mujeres desnudas donde sus cuerpos desnudos varían de posición, son ellas quienes hacen del juicio final algo cercano y venidero.

El lenguaje que el dibujante utiliza llega a ser sencillo, un obsesionado por el color negro que lleva al artista a realizarse preguntas y muchas se quedan sin respuesta, en una fuente de ecos sin resonancia. Su obra resalta su pasión por los cuerpos griegos: la perfección. Pero hay algo notable en su obra, el mito como la fuente de discurso narrativo, en ella aparecen caballos, minotauros, también los seres humanos, que se van destruyendo al paso de la pluma.

Este es el camino que Xavier Chinga nos invita a disfrutar, el dibujante es insaciable en su conducta, se pule a diario, y la cotidianidad es su fuente de inspiración. Su estilo aunque se encuentre en la uniformidad siempre tendrá la pizca de originalidad y espontaneidad que alguien como él lo necesita para condenar a su espíritu.

NUEVA NARRATIVA ECUATORIANA

2010-07-11T21:19:00.001-07:00

a cada cerrar de ojos
se desgarran tus velos
y desnuda sollozas
en un bosque vacío, sin alas

(Cristian López)

FESTIVAL DE CUENTO DE LARGO ALIENTO

TEO CALLE/JENNY CORTÉZ/CRISTIAN LÓPEZ/SANTIAGO QUELAL/ANDREA ACUÑA
Talleristas de la Casa de la Cultura Ecuatoriana

CAFELIBRO QUITO
Martes 13 de junio,2O horas

ENTRADA GRATUITA

LECTURA CON LOS DEDOS: EN EL BRAILE DE TU PIEL

2010-07-09T06:46:00.000-07:00

Yo no puedo leer lo que él escribe.
Lo que él escribe no se lee con los ojos.
Se lee con los dedos

Eduardo Galeano
Días y noches de amor y guerra

Misterioso se muestra el poemario de Darío Ramos (Quito, 1968), En el braille de tu piel; desde su presentación, su pasta tersa juega con lineamientos sensuales. Unos senos que se disipan en la noche, una boca que incita a besarlo, a sentirlo, ese efecto produce, en primera instancia este poemario: un encanto que fascina al lector que por su tesitura enamora, induce a apropiarnos de sus palabras que emergen como rayos de luz.

Los años de la revolución lo vieron crecer, examinar y transmutarse en las calles del barrio de Chimbacalle. La vida de Darío, como muchos de los creadores en la tierra, estuvo aturdida por la cháchara de sus amigos, es que desde pequeño sus ojos vislumbraban la irreverencia poética dentro de su ser.

Su etapa juvenil vivió problemas que no amilanaron la creación estética y la reivindicación de las luchas populares; es cuando cursaba el colegio donde tuvo que someterse a una cirugía en la columna vertebral, la mitad de su cuerpo quedó inmovilizado, por seis meses se asiló a una cama, pero la fuerza que emerge del poeta lo hizo reencontrarse con la vida.

Conocedor que el arte no se lleva con el status quo que propone la educación –manejada por la politiquería deshonesta- buscó caminos decentes en los libros: el modernismo, la Generación del 30 y la poesía de Baudelaire pasaron por sus manos, sin olvidar los años de la revolución cubana.
Muchos poetas han realizado su obra en la noche, este ser ausculto en el cielo por donde miles de sensaciones pasan en su delante, Darío Ramos también se sumió silenciosamente en sus manos, una Retinosis Pigmentosa ataca a su visión. Es por eso que el poemario En el braille de tu piel se hace especial.

La vivencia revolucionaria y lírica se ven reflejadas en sus versos. Desde los primeros pasajes, la voz poética nos hace partícipes del tránsito que el poeta tuvo que vivir. Así lo dice el poema que abre el libro ASÍ ES LA VIDA: mis ojos se escondieron/tras los ventanales del sol, /llevándose consigo/los colores del tiempo, tono crudo y reflexivo, pero con una sensibilidad que conmueve.

Darío Ramos se compara con Borges (escritor argentino) quien también vivió la ceguedad de muy cerca, nos dice el poeta: En cierto modo, con Borges compartimos lo que se podría llamar un tramo de la sombra, y es que hace varias lunas y un día ésta se hospedó en mis ojos. Este tramo de la sombra ayudó a descubrir lo esencial que el poeta tenía, poder ver con el tacto.

En la historia de la literatura universal, los griegos ya trataron este tema y veían a los ciegos como iluminados, tomemos un ejemplo. En Edipo Rey (escrito por Sófocles en el año 430 a.c) Tiresias, ciego y eficaz adivino en la antigüedad, es condenado a la ceguera por Atenea, esto le hace descubrir algo esencial, el don de la adivinación. Así también Borges quien descubrió la luz en su ceguera, ahí, en este exilio escribió el poema de los dones y que dice: De Dios que con magnífica ironía/ Me dio a la vez los libros y la noche. No olvidemos a Demócrito, Homero (autor de la Ilíada y la Odisea) y a Milton quien, en su estado de ciego, escribió el poema El paraíso perdido, en el Soneto XIX dice: desperté, ella huyó, y el día me devolvió mi noche .

Además de lo dicho, el mérito poético que imprime el libro nos da en la tonalidad, son versos sencillos pero cargados de una dolorosa implicación en la vida, sin dejar a un lado el erotismo. El poeta va reconstruyendo a su musa con los dedos Déjame esculpirte con mis dedos, /cristalizando tus formas en mi iris roto, esto genera una atmósfera interesante, que a la vez enamora.

El poeta se ensaña con su inspiración y va más allá, percibe a la realidad más allá que el resto de los mortales, es deliberado en sus versos, los cuales caen como gotas cristalinas sobre unas manos desnudas. En su voz la irrealidad cobra significado.

El poemario incluye dos etapas, la primera hemos hablado vastamente, pero en cambio la segunda es más conmovedora, Darío Ramos pasa por una operación que le devuelve la visión, el poeta se encuentra extraño ¿Cuál es su verdadera realidad? Y escribe esperanzado de recibir ese abrazo que nunca vio, dice: Hoy que retorno del fondo de las sombras, /me espera un beso tuyo en mi pupila rota. Este poemario, digno de ser leído con todos los sentidos nos invita a inaugurar a nueva vida.

Así como Borges y Homero, Darío Ramos perdió la vista pero no la palabra ni el tacto y supo hacer florecer la imaginación (don preciado por los seres humanos) con la cual transmuta al hombre, llevándolo desde el animal instintivo hasta el ser con nombre y apellido, le acarrea a la luz de las palabras, a la poesía.

POEMAS:

EN EL BRAILLE DE TU PIEL

Déjame esculpirte con mis dedos,
cristalizando tus formas en mi iris roto.

Formándome al tocarte
la sombra digital de tu existencia.

La letra erecta de mi palabra
desdobla la sombra de tu relieve.

Detrás de mis ojos perdidos,
solo existe la memoria de mi tacto.

Al tocarte, hago una lectura de tus calores,
releo una y otra vez tus ganas.

Mi tacto loco y desbocado
trajina la noche de tu cuerpo de hoguera.

Al palpar la sabana de tu vientre,
la furia tierna de mi tacto te dibuja.

Acaricio tus lunas de cuarto menguante,
bajo a tu raja con la antorcha de mis manos.

Cuando no leo tu piel ando como perdido,
hoja de Braille: poro de mujer.

Seguiré la ruta de tus deseos con mi boca,
con mis manos y muslos que son mis ojos.

Mujer, puedo verte de una u otra forma,
en el ocaso gris de mi pupila.

Eres ardiente eco de la noche,
eres hermosa en la yema de mis dedos.

El poeta dice cosas
que la ternura no alcanza...

SOMBRA DE BARRO

Al filo del silencio
te hallé recostada en mi piel.

Tus senos en sombras
se amoldaron a mis manos.

Tus pezones salados
fueron océano en mis labios.

Recorrí tu luna negra,
húmeda por mi tacto.

Tu vello de follaje
fue al sol de mi boca.

De tus labios carnosos
fluían orgasmos por doquier.

Mis dedos desbocados
cayeron a tu abismo azul.

Conjugamos nuestro barro,
en tu sombra vi tu luz.

Despeinado, tu sexo espera
el retorno de mi mano.

Artículo tomado de la revista: Ojos de Perro Azul

UN LIBRO PARA MORIR JOVEN

2010-07-05T06:48:00.000-07:00

UN DELFÍN Y LA LUNA
(Marco Antonio Rodríguez)

Y no hay más que contar, porque
es mejor no agotar su tema para
de vez en cuando recordarla
Marco A. Rodríguez

En alguna antología leí que la producción creativa de Marco Antonio Rodríguez era parva y se me vino a la cabeza, leyendo este libro palabras de Jorge Luis Borges en la que comentaba: "que otros se jacten de lo que escriben". Un Delfín y la luna llega a ser un libro sobrio, de una calidad estética alta.

Marco A. Rodríguez es un hombre adicto a escribir bien, hijo de las calles de Quito -el norte, el centro- de la música nacional y de la poesía. Un libro donde en cada cuento muta de piel, nos pasa de un mundo eterno y real a un existencialismo rodeado de dosis llena de soledad.

El lenguaje es único en este libro, puede usar el inglés, el español y las jergas urbanas

- chasqueando al hambre…
- llegaba tía Eunice: inmensa, bizca, ñata, el cuello envainado en bocios…

Así está saturado este libro: de una sintaxis, por no decir excelente, atractiva, seductora.

Inunda caminos de barrios modernistas –al eje de Miami- y barrios urbanos, que se encuentran desairados por la sociedad, pero que él con su oficio de escritor nos lleva a un mundo emotivo y sagaz.

(Junio, 2002)

Marco Antonio Rodríguez. Nació en Quito, en 1941. En la actualidad es Presidente de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, Benjamín Carrión. Entre sus publicaciones están:
Cuentos del rincón (Quito, 1972); Historia de un intruso (Quito, 1976); Un delfín y la luna (Quito, 1985); Jaula -Premio "Joaquín Gallegos Lara"- (Quito, 1991). En ensayo: Rostros de la actual poesía ecuatoriana (Quito, 1962); Benjamín Carrión y Miguel Angel Zambrano (Quito, 1967); Isaac J. Barrera, el hombre y su obra (Quito, 1970); Palabra e imagen (Quito, 1999).

LIBRO:

2010-06-28T22:19:00.002-07:00

CASA DE SOLEDAD
(Cristian López. T)

Pórtico al autor

El Poeta Cristian López, con esta su propuesta literaria: Casa de Soledad, nos invita a entrar al recinto donde Tánatos y Las Keres aguardan el instante preciso para comenzar sus ajetreos, sus liturgias: entre la piel, las raíces, los huesos y esa madeja, de sueños y proyecciones, que se deshacen en la memoria.

Él nos alerta:

…”la muerte es independiente
al vuelo de los pájaros
ordena su figura en la noche
en el día es niebla y también es caza”…

Nos sitúa frente a la casa de la soledad sin salvoconductos, otorgándole su calidad de realismo sin tapujos; simplemente es “ella”, la de todos los días, la que nos sigue, intentando dar alcance a nuestra sombra, para saberse contradictoriamente, por un instante viva.

Abrámonos a la existencia de esta Casa, tan parecida a la nuestra; y expandamos el asombro de su poesía cuando el autor trafica en una suerte de dimensiones yuxtapuestas de la vida, desde una perspectiva casi chamánica, en un sobrevuelo entre diferentes planos que se topan siempre; cuando él contempla la altura, nos dice:

…”desde ahí arriba,
donde las gaviotas amanecen llorando
te miro desnudo,
convertido en ausencia
aletargando tu huida”…

Así el poeta, con una propuesta de acercarnos a reconocer la finitud del cuerpo, se completa en el acto de volver a las raíces de los antepasados y en este viaje se pregunta:

…¿”quien encuentra en el verbo
una lágrima removida del olvido”?...

Y nos deja en suspenso con una interrogante colmada de una desgarradora ternura. Ungido en su pesar, se nos presenta en el aquí y en el ahora pronunciando:

…”mientras tanto, nosotros
permanecemos enredados
en el miserable lago del recuerdo”…

Ese dolor con doble fondo: el de la pérdida y aquel de persistir en el recuerdo de la ausencia, es manejado sin embargo, con profunda delicadeza. Otras veces, el poeta es un comprometido espectador in situ declarando:

…“tu mirada tenue liberada de temores
se aleja silenciosa
derramando una bruma ocre
abandonándose en esta piedra solitaria
adhiriéndose al olvido
descascarándose en un otoño”…

Cristian López hace también un recuento de la ausencia, de sus seres amados y consigue que nos identifiquemos con el trance de aquella pérdida, que por razones culturales la hemos revestido de temores, la tenemos bajo llave, haciéndonos los desatendidos de la muerte y de su presencia omnipotente; en el poema de dedicado a su abuela dice:

…tu vuelo nos mermó de raíces
y secundados a la sombra
imprecamos tu nombre,
tus piernas,
tus labios,
es posible que estés acurrucada
debajo de mi axila
porque siento un respirar constante
en mi exilio…

Así, el poeta nos pone el deceso filial enfrente, como un modo de conjurar, de sacarlo de esa solemnidad que lo sitúa distante, que lo deja en el traspatio; esa exclusión afectiva que hace aparecer a la muerte como desmesurada y perversa en una sociedad que brinda culto a las marcas, a los sellos; que supuestamente nos abren las puertas del falso paraíso de los shoopings y el merchandising; en suma del Gran Dios del consumismo...

Con su poesía Cristian López nos invita a celebrar la vida y por ende, también a celebrar la muerte.

Wilma Borchers C.
(Los Vilos-Chile)

CRISTIAN LÓPEZ. Quiteño. Se desempeña como narrador y poeta. Tiene estudios realizados en Lenguaje y Literatura; y, Comunicación Social, ambas en la Universidad Central del Ecuador. Ejerce la Cátedra en colegios secundarios del país. Se ha desempeñado como difusor cultural en distintos medios de Comunicación Social. Ha colaborado con artículos en la prensa escrita. Fue ganador del concurso Interfacultades, Premio Universidad Central; obteniendo la medalla de oro. Actualmente, es director de la revista Ojos de Perro Azul. Integra los talleres literarios de la Casa de la Cultura, dirigidos por el poeta Diego Velasco. Fue representante por Ecuador en el I Encuentro Internacional de poesía: “La poesía reverdece la tierra”, realizada en Tumbes, Perú.

POEMAS:

PROGENIE

(fragmentos)

La luna somete a los cadáveres a la sombra, la acecha en silencio, se atusan abrazados en el desorden al que se entregaron. El verbo murió en la carne. El verbo se deshizo en la palabra. La muerte en sus ojos se encuentra abandonada, así como el mar, alejado del mundo, de la sal, de lo efímero que significa respirar, alejados del amor, de ese dios funesto, de la historia. Pues no conocen amor más cercano que el silencio.

¿Dónde reposan su fe?

¿En el desierto, en el seno fecundo de la tierra?

***************

Detrás de sus pelos sucios, por sobre encima de la espalda, sus palabras se desvisten ¡HAY POESÍA MÁS HERMOSA QUE LA DE UN MUERTO! El camaleón tartamudea, ha perdido su color, el temor se ha apoderado, ha venido tal un jinete borracho, ha llegado agonizando, sangrando, destruyendo el lamento, sus huesos han predispuesto su tristeza.

Una mordaza atranca sus voces, un rastrillo de luz se esparce por sus cuerpos.

***************

Creo es cierto que el verso desmenuza el canto de la mañana, que la voz es un desierto donde integra cuerpos sin cabeza, donde el beso no es más que un pájaro hambriento; ahí la voz es una noche de luna llena, un escombro de rodilla desnuda.
Ahí donde la voz hiere la memoria aparecen estos cuerpos magullados, lacrados… los rayos del sol frenéticos abandonan su estirpe para vengar sus descansos transitorios, ahí es donde el verso toma cuerpo, ahí es donde, celosa, aguarda el vacío de la palabra…

FÁBULE

Los cuerpos reposan donde el verbo
Se transforma en poema

***

La historia es una escultura que se hace
En la madeja ambigua de lenguajes:
La palabra,
Prevé un mundo nuevo
Una duna que baila sobre el rastro del amor
Rezando para no convertirse en sueño
Extendiendo sus alas sopla temerosa
A la noche que desciende
Despeinada en el espejo

***

Dentro del restrojo de cuerpos
La mies del amor
Coagulada se evanece
Al tiempo que el viento enamora
Campos desiertos
Donde los huesos se desnudan
Y se aferran a los brazos
Uniéndose en sueños
Anhelan cuerpos llenos de bocas

¿dónde posan su huella?

ENTREVISTA:

2010-06-21T08:04:00.000-07:00

Johanna López Santos

El tiempo es un torturador que hace indiferente a las personas. Tuvimos que esperar casi un mes para poder concertar una cita con la poesía, Johanna con su trabajo en la arquitectura yo en el vagabundeo estudiantil. A ese tiempo teníamos que derribar, creo que lo logramos.

Miércoles por la noche: en un café de la Amazonas, la noche acuciaba un silencio extravagante, la gente caminaba rápidamente en busca de algo que no podía ver. Miré a mí alrededor y la vi, era Johanna, sentada en una silleta, en la esquina de la vereda. Saludamos, ingresamos hacia el interior del local, hacía calor.

Llegó el mesero, pedimos una güitig y un par de cafés, así dimos inicio a nuestra corta pero seductora conversación:

Comencemos desde el principio, ¿cómo Johanna se encuentra con la poesía?

En cualquier momento dado todos los seres humanos convivimos con la poesía, la mayor cantidad de gente escribe porque se enamora. Desde mi punto de vista existe una llama en el colegio que nos dice por qué no escribimos, así empezó mi encuentro con la palabra poética.

¿Qué te devela la poesía?

La poesía es un punto de fuga. Yo no podría estar sometida, como si lo está Isabel Allende por ejemplo, a escribir. Ellos necesitan escribir uno o dos libros al año para sobrevivir económicamente. Yo escribo sin obligarme.
La poesía es un punto de vivencia, un punto donde se puede hacer real todo lo irreal.

¿Qué significa para ti vivir de la poesía?

Yo vivo de mi poesía, claro no económicamente. El hecho de encontrar y conversar con gente desconocida es vivir de la poesía. En el taller de la Casa de la Cultura teníamos claro el panorama literario en el Ecuador, lo difícil que significa publicar un libro, sabíamos que todo debía hacerse por autogestión.
En el medio ecuatoriano existen escritores que viven de sus publicaciones, en cambio, yo vivo de mi poesía escribiéndola, concentrándome, sintiéndola.

Cuéntanos de la experiencia sobre los talleres de la casa de la cultura

Inicialmente, entre el 2000 y 2001, asistí a los talleres con el escritor Edwin Madrid, este taller me ayudó a romper esquemas, tenía apenas 20 años, era la más niña, fue un cambio esencial en mi vida, el modernismo había influido en mí.
Cinco años más tarde ingresé nuevamente a los talleres, los dirigía el poeta Diego Velasco, este proceso fue más interesante, no desmerezco el proceso de Edwin, pero no se obtuvo ningún producto literario, la gente se disipó. Con Diego, al contrario se obtuvo un espacio de creación. Tuvimos tres grupos y todos debíamos pasar por los tres géneros literarios: poesía, narrativa y dramaturgia. Así se generó híbridos literarios.

Al final se realizaron cuatro grupos: Babel, Ultimátum, cabezuela, y otro que nunca tuvo un nombre.

En torno a tu obra, en Certezas Híbridas involucras los tres géneros literarios: poesía, narrativa, dramaturgia, con eso te crees una poeta completa

El nombre de poeta y escritora solo son cánones, lo importante es proponer un sentido inusual de lo que se lee.
En los años 80, donde comenzaron los talleres literarios con Miguel Donoso, salieron muchos grupos literarios como el Matapiojo, la Pequeña Lulupa, ellos terminaron escribiendo igual. La diferencia con nuestro grupo es que compartimos así variamos propuestas.
Si aceptamos que existe una certeza en la sociedad se mata la posibilidad de que exista algo más. En mi libro, certezas híbridas, no existen certezas. La sociedad es híbrida, híbrida de cosas.

Si dices que no existen certezas, entonces quién es Johanna

risas) Lo más difícil es retratarnos. Soy una persona que busca atravesar espacios, soy una persona que busca crear.
En la arquitectura creo espacios desde una necesidad. En la literatura se crea espacios, pero estos no son necesarios.
El arte es creación y es un todo. La literatura después de mucho tiempo exige un género, por lo tanto busco eso, un nuevo género.

¿Qué hace diferente a tu grupo, cabezuela, con la propuesta que realizaron los tzánzicos?

Nosotros no queremos romper nada, ni devaluar trabajos literarios, queremos elaborar nuevas formas, yo no creo que haya originalidad en las cosas. Si ves una silla, por más que sea hermosa, tiene el mismo concepto.
Se debe presentar la obra, deconstruir expresando ideas nuevas. Los tzánzicos son un grupo importante, son más de 40 años de propuesta, el proceso está en generar una especie de movimiento, gente que esté viva. Si entre los ecuatorianos no nos damos las manos estamos en el acabose.

Si no existe la originalidad, ¿cómo crear?

Se crea desde nuestro punto de vista. Cada ser humano tiene su propio espacio. Si existe una columna cuadrada y nosotros miramos redonda estamos creando.
Nos han vendido un discurso donde nos hicieron creer que somos libres de escoger, es mentira si se rompen cánones somos extraños. Hay que romper proponiendo algo novedoso, más no original.

En tu obra juegas con parámetros, es un rompecabezas, ¿cómo influyó tu profesión, la arquitectura en tu poesía?

La arquitectura es un juego de espacios, un juego dual. Donde hay oscuridad el arquitecto pone luz y donde hay luz el arquitecto pone oscuridad.
En la literatura, si hacemos un retroceso hasta el modernismo, todas las artes fueron de la mano, si hablamos de pintura, arquitectura, de literatura, todos tienen un punto común, pero en las artes existió un punto de quiebre, que se refleja en la posmodernidad.

En la literatura no existe el constructivismo, en cambio en la arquitectura existe. Entonces, hay que retomar el hilo umbilical que nos hace percibir el espacio de una manera distinta.

Certezas híbridas es un proceso de taller, pero también habla mucho de mí.

(Esta entrevista aparece en la Revista Ojos de Perro Azul)

Johanna López Santos
(1979).Quiteña. Estudio en la Universidad Central del Ecuador, graduándose de arquitecta. Desde el 2005 integra los talleres de la CCE, dirigidos por Diego Velasco. Integra el Grupo de Creación Literaria "La Kbzuhela". Tiene publicados los siguientes títulos: Certezas Híbridas (2007), Sextigmas (2009). Su libro de poesía Nimo, recibió una mención de honor en el concurso Todo Poético de Argentina.

DIAKRONÍAS: Invitación abierta

2010-06-19T21:40:00.001-07:00

Te invitamos a Diakronías 2010
Recital de cuentos de Largo Aliento
Martes 22 de junio
Cafélibro

mis sueños son como un espejo donde
se reflejan todos los hombres,

Cristian López

TIERNA FICCIÓN

2010-06-15T19:50:00.000-07:00

recomposición del trabajo literario

El Internet, en este milenio, hiere la sensibilidad del ser humano, pero así mismo le enriquece. En uno de esos pasajes en que me hallé navegando tropecé con un estudio realizado por Evodio Escalante acerca del Poeticismo, en donde menciona que "Entre la memoria y el olvido hay una tercera zona, la del limbo, un ámbito habitado por fantasmas que nadie reconoce (…)", con esto doy inicio a un artículo sobre un libro que me llegó a las manos: Tierna Ficción, del escritor ecuatoriano Diego Velasco Andrade.

A Diego Velasco lo conozco como hacedor de poemas, varios libros, entre ellos: Cordeles, Alquimias, El poema no es un libro de poemas; es por eso, que su novela: ¿El poeta ha muerto? y este compendio de cuentos cortos sorprende por la manera de ingresar a la literatura, por todos los huecos posibles, desbordando todas las pasiones que se generan en el ser humano. Una carne debeladora de sensibilidades, un uso adecuado del lenguaje. Entonces, admitiría que Diego Velasco no es un escritor sino un experimentador de las letras como placer artístico.

Y sin duda, Tierna Ficción es la máquina fabricadora de imágenes poéticas. Desde el primer cuento: leña circulante hasta el último imaginero descifrador de galaxias donde un día se marchó: Moisés en Gamínides.

Escudriño en Jorge Luis Borges, extraviado en este sensitivo libro, en el otro poema de los dones: “Gracias quiero dar al divino/laberinto de los afectos y de las causas/por la diversidad de las criaturas/que forman este singular universo”. Así, en este universo de la Nueva Vanguardia, donde una nueva sociedad comienza a emerger, Diego Velasco comienza a destituir a los clásicos géneros literarios, devalúa esos cánones donde se van formando palabras muertas, se rejuntan para formar un pozo ennegrecido por la repetición de lenguajes, esos clásicos géneros literarios que rasgan las piedras de la infelicidad y dan pie a la prematura muerte de la poesía.

Barthes explica que el cuerpo comienza a existir cuando se expone al vértigo y esta viene cuando siente repugnancia y rechazo por lo que le disgusta, Diego Velasco nos propone una nueva forma de escritura, sin aspavientos metodológicos, sentirse libres cuando nos encontramos sobre el lomo del cuento y divisar espacios vacíos, carátulas sin cuaderno, pies sin zapatos.

La historia busca al escritor, pasea serenamente por ciudades desconocidas, donde el ojo del escritor devasta la memoria. Es la 24 de mayo, donde leña circulante encuentra su forma. Un árbol estacionado en el mendrugo de la miseria, un tarro oxidado y la soledad que penetra en el sendero del escritor que presencia su expiración en el día, monótono. Diego Velasco se siente inducido en recoger las historias encerradas en los laberintos que deja esta ciudad vacía y solitaria e ir a escribir encima de los tejados, característica de los barrios del Centro de Quito.
Claro, sin dejar a un lado el Surrealismo, donde la imagen se sobrepone sobre la idea, en mar i sol las imágenes se reconstruyen, a medida que el lenguaje se vuelve versátil, libre y donde adquiera una voz por sí mismo, es ahí que el automatismo psicótico del imaginero da rienda suelta a las metáforas, retraigo pasajes del cuento: “Mar i sol… venía de una selva que alimentaba/con leche y miel/a los pájaros…/ un árbol donde pudiese acurrucar todos sus truenos”. Además, el cuerpo se vuelve una chistera de sorpresas donde el escritor retorna como un mago, Y un conejito de savia /se esfumó/de tu ombligo/de repente…

La obra que cada ser humano escribe, tiene concatenación en las ideas. Por eso, hago hincapié en el libro de poemas de Diego Velasco, El derrocamiento del lector, en el poema “Ojo avizor”: un coral es un celentéreo/ que vive con mucha luz/y flores bellas de canto melodioso/en el fondo del océano… Tierna Ficción vive entre la luz, donde un florero urdido de pentagramas canta solo, abriendo puertas e inaugurando un nuevo infierno.

El tímido Borges, por la cual se genera la narrativa de Diego Velasco, se acerca temeroso de sus líneas a un taller literario, en donde, un grupo joven de escritores, le reciben con tijera en mano, de a poco desordenan la sensibilidad de JL (Jorge Luis Borges). A lo largo del cuento nos sorprendemos con el progreso literario y el acompañamiento de los buenos versos de JL.

La preservación del ser está latente en el cuento Judy, un niña que mira la sombra en su espejo, su futuro radiante, bella y esos vericuetos por la cual se pasea el amor. Esta dualidad tan presente en los versos de Jorge Luis Borges (soy, pero soy también el otro, el muerto) aparece como la presencia mimética de la persona en los textos subsiguientes de Diego Velasco.

Así mismo, lo cuentos que siguen convergen entre la sorpresa, el humor y la poesía. García Márquez suicidándose ante un cuadro de Goya, Kipling desplegando ante nuestros ojos el cuento más hermoso del mundo. Moisés en Gamínides inhumanizándose en el paso de un planeta azul. Y concordando con la contraportada del libro: Tierna Ficción, tal como quisiera Cortázar, estos textos se dejan leer.

Este es el ficcionario mundo de Diego Velasco, el limbo, en donde ingresan todos aquellos personajes que por alguna extraña razón irrumpen en nuestros corazones, pero también están todos los marcados por el olvido y que se afanaron a levantar el puño contra los grandes tótems y peces gordos de la hora literatón ecuatorianísima.
No me queda más que abrir las puertas a este infierno poético donde Diego Velasco da una prueba más de ser uno de los escritores que fluye con rapidez hacia la media noche donde un humus cósmico desgarra la hechura de la sabiduría.

¿LA MEMORIA DE INFANCIA O EL SUFRIMIENTO EN BUSCA DEL CONOCIMIENTO?

2010-06-13T17:55:00.000-07:00

Caminaban los días y me enflaquecía de cuerpo y alma,
pues ésta de expansiva se tornó en encogida y recelosa;
mis ojos ya no lloraban, pero tampoco mis labios sonreían.
Por otra parte la concentración del alma me dio una cualidad que,
de seguro, no deben poseer los niños alegres:
me hice reflexivo…
Timoleón Coloma

Publicada en Lima en el año de 1887 y caracterizada por ser una de las novelas poco conocidas en el ámbito literario del Ecuador, Timoleón Coloma llega a ser una de las obras escritas, vinculadas al realismo social, más importantes en el corpus narrativo nacional.

La novela, como género literario, ayuda a rememorar un pasado vigente. Está claro que el origen y la función de la novela es el espacio donde el… [creador traduce, mediata o inmediatamente, la visión del mundo de un grupo, los valores, la época, la historia social, su tiempo] ; por eso, es importante estudiar el contexto social que encierra la novela de Carlos Tobar, con esto abarcaremos la relación existente entre Timoleón Coloma y nuestro espacio social.

Es indudable la relación que coexiste entre la memoria y la realidad sufrida en la infancia del autor. Carlos Tobar comenzó la realización de la novela cuando en su vida transcurrían 28 años. Esto lo podemos notar en su lenguaje natural y sencillo, fuera de los cultismos que se venían abocando desde tiempos atrás, con Carlos Tobar se cierra un ciclo de adornos en la letras ecuatorianas, el gongorismo español.

Regresando al contexto memorístico de Timoleón Coloma, la historia empieza en las aulas colegiales, donde el actante principal es recluido en una celda académica, llamada en esos tiempos establecimiento educacional. La institución como forma de poder, de castración mental –en estos momentos me viene la preciosa novela breve de Mario Vargas Llosa “Los Cachorros” y pichulita Cuéllar quien encuentra en el colegio la represión por parte de sus compañeros- así mismo, la familia como autoridad en uso del cuerpo de nuestro personaje.

Hay que tomar en cuenta que el discurso del poder en el lenguaje narrativo de Carlos Tobar se inmersa en el humor y la tristeza del recuerdo. Este poder que en las instituciones educativas está dado por el maestro (magister dixe), quien en sus ratos de locura pone reglas y crea violencia ejercida a base del castigo creando en sí dos tipos de adolescentes: el que sigue las reglas y el “perverso delincuente” que rompe la ley, así es como viene el llanto del huérfano de la libertad:

“¡Qué amarga es la primera noche de colegio! Mis compañeros
en pos del golpear de botas que se arrojan y del crujir de los
catres, se quedaron en silencio. ¡Qué triste silencio, Dios mío!
Acostéme, pegue la cara a la almohada y la empapé en
ágrimas…”

El sufrimiento que es instrumento de conocimiento, que hace al individuo reconocerse como ser humano, que lo hace pisar en pie sobre la inmensidad de la tierra, asume su mundo y la llena de espiritualidad. En el encierro, además, Timoleón Coloma encuentra la otredad, comienza a conocer los distintos pensamientos de sus compañeros y el respeto que cada uno de ellos se lleva. Asume su condición de ser humano (simbólico). El dolor al separarse de su padre, la sumisión de su madre, el quebrantar al machismo resurge en él la condición de tal.

Ante esto, el alma bondadosa del amor asume su parte en la novela. Atalá (novela clásica de amor del escritor Chautebriand) le ayuda a crecer como ser humano consciente de la necesidad de conseguir una mujer para su cuerpo.

“Fuera de aquella niña de quien narré mi afición pasajera
contenida en los estrechos límites de mi cobardía y del
respeto infundido por los galanteadores que la circuían,
no amé a nadie de carne y hueso…”

El amor se reduce al campo del paso de los años (hacia los 21 años), la sensualidad y el uso de su cuerpo. El amor platónico como respuesta a sus creencias religiosas. Luego de la autoridad y su soledad viene la liberación en el hecho de la transgresión de la leyes: el tabaco, el alcohol, la vida bohemia; en sí, el hombre adulto.

Carlos Tobar en su pequeña obra (100 páginas) encierra las etapas por la que vive el ser humano. Desde la niñez, su vulnerabilidad, su crecimiento y su adaptación a la vida y el destino final como única salida.

NUEVA NARRATIVA LITERARIA

2010-06-08T11:59:00.000-07:00

Talleres Literarios CCE
Lugar: CAFELIBRO,Quito
Martes 8 de mayo,19 horas

FESTIVAL DE MICROCUENTO

2010-05-29T07:46:00.001-07:00

ARTE DE LA BREVEDAD

A Monterroso

Cuando empiece a escribir este cuento ya lo habré terminado.

EL ARTISTA

-He terminado mi obra maestra.
Luego de un lapsus brutus el artista desapareció.

ALMA VIRTUAL

Por sus divertimentos
A Abdón Ubidia

¿Cuántos fantasmas habitarán ese silencio?

EL POETA

- ¿Cómo puedo escribir un poema? Preguntó la niña a Vallejo
- sólo hay una forma de escribir un poema, respondió
- ¿Cuál?, inquirió entusiasta
- Escribir el poema, con una mirada perdida Vallejo fumó un tabaco

EL MONO DESNUDO

Aunque el ser humano recorra tres cuartas partes de su vida (jardín, escuela, colegio, universidad, o por ahí algún postgrado) en la tierra y cumpla 35 años en enero y haya sobrevivido al año 2000. Aunque se estremezca al glacial de los murmullos de las plantas venideras (mirtos, arrayanes olivos, girasoles) y nade ríos extensos para entumecer la resaca. Aunque evada a la teoría de que somos monos porque sabemos leer, escribir y pensar. Aunque haya asesinado a su mejor amigo/a por haberle cruzado a su novio/a, el ser humano seguirá solo en este mundo, tal como vino, desnudo.

EL VIENTO NO ES UNA FORMA DE AMAR

- Vuelvo para decirte que te amo, dijo el novio a la novia pero no obtuvo respuesta.

Así se dio cuenta que el viento no es una forma de amar.

HOMOVIDENS

Asesino negro indio subyuga su sicosis. Debajo lluvia ominoso silencioso asecha. Asesino bello asesino ¿quién te hizo tal defecto? Asesinado blanco gringo cholo porqué esta calle. Postes ¡qué postes! Calle oscura estrecha. Guardias ¡jua! Ridículo qué guardias borrachos dormidos ASECHANTESLUJURIOSOSMARULLEROS corre corre pistolas la plena corre corre. Mierda te alcanza corre corre vereda chas… caíste huecomaldito enemigo alcanzó cogió vio. Asesino-asesinado. Mierda ¿quién es quien?

EL DINOSAURIO

Cuando despertó, el dinosaurio era una mariposa que volaba por los aires llevándose consigo sus sueños

EL DINOSAURIO II

Cuando despertó, los dinosaurios habían desaparecido

EL FIN DEL CONDE DRÁCULA

En la Av. 6 de diciembre encontró a su víctima, la acechó en silencio, succionó con vehemencia su sangre, pero esta se encontraba infectada.

Hoy, el Conde Drácula padece de SIDA

FESTIVAL PALABRA EN EL MUNDO

2010-05-24T21:47:00.000-07:00

IV Festival de Poesía: “Palabra en el mundo”, con la participación de poetas de más de trescientos cincuenta puntos en el planeta Tierra.

Por Ecuador intervienen: Enver Álvarez , Sonia Montenegro, Cristian López, Edison Navarro, Pablo Flores, Agustín Guambo, Freddy Ayala, Johanna López, Ives Cadena, Belén Obregón y Deysi Vela, de los Talleres de Literatura de la C.C. E.,
coordinados por Diego Velasco Andrade.

Martes 25 de Mayo/20 horas

CAFE LIBRO QUITO

Ingreso libre

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umbilikal
ni en pintura

SE ALQUILA DENTADURA PARA ASNOS

2010-05-22T06:44:00.000-07:00

catorce

abandonar nuestra piel Desgajarla en el olvido Mancillar las alas al silencio taciturno fermentado en la borrachera que nos corroe

abandonar nuestra piel Tatuarnos la tristeza en el seno que recorre las aguas del suicidio

SOCORRERNOS
levantar nuestros labios al cielo
desistir al sol varado en mi resaca

abandonar nuestra piel Sollozar la escritura en el poema Derrumbar tus labios en mi piel dormida Amanecer en tu ojo izquierdo Beber el vino de tu sexo Lamer las gotas que cercenan en la lágrima del cadáver ebrio

ABANDONAR NUESTRA PIEL
Tatuar mi alma en tu muerte joven

Dejemos abandonados los cigarros en los bares busquemos en dios nuestra desgracia condenarnos en el verbo aprender a morir en la palabra

Rastreemos nuestro espacio…

quince
Una hondanada de llantos cavan nuestra piel, invierten el círculo del fuego en el agujero que arrecia fragmentos díscolos de ataúdes solares
Entran en la escena que imprime callos desiertos. LA CIUDAD ACECHA CON SUS OJOS CERCENADOS. El gato maúlla su chubasco y pretende clavarse en mi labio reseco. H/u/y/o por el patio trasero que me lleva a bulevares arrancadas de pasión. Paseo mi mirada y la lontanaza se mofa a lo lejos

LA NOCHE DESCLAVA SUS MANOS
y abraza mi rostro
amordazo mi carne

soy un hueso en el poema

El círculo encadenado a la mujer desnuda se libera de su vicio y toma camino al norte, benévolo descuartiza su aflicción en la locura, acorrala sus palabras necias a la muerte joven

encuentra al suicidio en la esquina de la acera, recuerdan sus sillas vacías, su licor
borracho. se abrazan en la escritura
Retozan sus zapatos vacíos en la madeja del recuerdo
toman su vaso y deparan la angustia
una sábana con arrugas arremete en contra sus cuerpos

- ¡Cuidado! Exalta la poesía
- No tienen lápida donde recrear su lenguaje

I
Te condeno clavar la cruz en mi pecho
develar mi angustia en sueños lacerados
perpetuarme en la pena
que sigue nuestro camino
desgajar mi falo
en el cadáver que me habita

condenarme en la luz

II

Fui tu nombre en el silencio
grité mi borrachera en la sangre desecha en tu lengua
lloré tu nombre en nombre de los cielos
deshice tu arena junto al zumo de la agonía
grité tu nombre
mientras tú no acababas de nacer

III

Estás en el poema
el poema se abandona a sí mismo
estás en el poema
un poema que nace suicidado

PROGENIE

2010-04-28T20:58:00.001-07:00

INTRUSIÓN

Despierta has dicho a la memoria mientras el recuerdo aciago se envuelve en el manto que reposa en imágenes desiertas, en parajes estéticos. Mil secretos guardo en mi espejo huyen alardeando: magia-luces que palpo adverso, siento sus manos desnudar mis palabras; de a poco, el recuerdo prodiga sus cuerpos enhiestos en la belleza novicia reflejada vana en el libro. Desde su silencio, abajo aterrados elevan su voz: LIBÉRANOS SOMOS VEINTICINCO AÑOS desplomados en las riberas del sueño…
*
La luna somete a los cadáveres a la sombra, la acecha en silencio, se atusan abrazados en el desorden al que se entregaron. El verbo murió en la carne. El verbo se deshizo en la palabra. La muerte en sus ojos se encuentra abandonada, así como el mar, alejado del mundo, de la sal, de lo efímero que significa respirar, alejados del amor, de ese dios funesto, de la historia. Pues no conocen amor más cercano que el silencio.

¿Dónde reposan su fe?
¿En el desierto, en el seno fecundo de la tierra?
*
Detrás de sus pelos sucios, por sobre encima de la espalda, sus palabras se desvisten ¡HAY POESÍA MÁS HERMOSA QUE LA DE UN MUERTO! El camaleón tartamudea, ha perdido su color, el temor se ha apoderado, ha venido tal un jinete borracho, ha llegado agonizando, sangrando, destruyendo el lamento, sus huesos han predispuesto su tristeza.
Una mordaza atranca sus voces, un rastrillo de luz se esparce por sus cuerpos.

¿estamos abandonados?
¡rescátanos porfavor! ¡son veinticinco años!
¿somos historia de amor?

¿saben amar los cadáveres moribundos?
*
Solo sus cenizas han vuelto, desgarrando sus velos, siendo presos de sus cuerpos, presos de la agonía, del grito cansado
*
Una historia que se cuenta en presente es solo un pasado olvidado, un cielo que se cierra en el mar, un hombre desechado, un perro que lame su cráneo.

¿no son estos cadáveres un encuentro con el mito?
*
Creo es cierto que el verso desmenuza el canto de la mañana, que la voz es un desierto donde integra cuerpos sin cabeza, donde el beso no es más que un pájaro hambriento; ahí la voz es una noche de luna llena, un escombro de rodilla desnuda.
Ahí donde la voz hiere la memoria aparecen estos cuerpos magullados, lacrados… los rayos del sol frenéticos abandonan su estirpe para vengar sus descansos transitorios, ahí es donde el verso toma cuerpo, ahí es donde, celosa, aguarda el vacío de la palabra…
ahí
ahí
ahí.

CASA DE SOLEDAD

2010-04-28T20:53:00.000-07:00

Sedúcela
Sonsacápala
Engáñala,
Ahora que ya es tu amiga
Destrózala
Hazla pedacitos
Que no quede ni un poquito
De espuma en su boca
Mordisquéala…
Ahora que ya escupió todo
Querido poeta

Da forma a la poesía.

LOS SECRETOS DE SAN ROQUE

2010-03-01T14:24:00.000-08:00

La noche está a mi encuentro, un poema lo desnuda, lo muestra silencioso, sus calles son como bocas que tratan de salir de su encierro, contar historias que se han esfumado con el calcetín del primer hombre que lo habitó; así es San Roque, un barrio con historia propia.

Es en la primera mitad del siglo XVI donde cobra vida el barrio, detrás de la iglesia de San Francisco, a las alturas del volcán Pichincha. San Roque, desde sus inicios, se ha presentado como el ombligo de la ciudad de Quito, allí empezó el comercio; como también, el encuentro entre los diferentes, los otros (la alteridad), San Roque ha sido el espacio preciso para desarrollar vidas cotidianas.

Se puede afirmar, según historiadores, lo que en la actualidad es San Roque, estuvo habitado en el período in-cásico, por los años 1470-1534; el sentido de dominación y la conquista de territorio llevaron a los incas a erigir asentamientos poblacionales, siendo el referente del comercio, su eje de poder.

Es apreciable releer la historia para ir descubriendo cómo los pueblos se van construyendo; según la descripción de los Cronistas de la Conquista, en San Roque se edificaron los tambos reales (una suerte de albergues en los que se emplazaba el Inca a su paso por las tierras que formaban el imperio) que significaba integrar élites de poder y controlar a los pueblos. Además estos tambos reales servían para la presencia de sitios sagrados, en rituales a su dios Inti.

A medida que el sol cae de bruces sobre las techos que cubren viviendas de barro y calles polvorientas, las personas van alimentándose de su propia voz. San Roque se edifica sobre lugares indígenas, en este barrio se estableció la primera escuela quiteña de arte, además de ser el lugar proclive para realizar el primer grito de la Independencia. Sin olvidar que fue el paso estratégico para el descenso de agua por acequias hasta las pilas de las plazas.

Debajo del Pichincha como vigilando su entrada al cielo se erige la Escuela de Artes y Oficios, creado por el presidente García Moreno, en 1870, luego se convertiría en el Colegio Central Técnico, hoy es el lugar donde niños y jóvenes se educan en el Centro Experimental de Educación Intercultural Bilingüe de Quito. Pero no fue la única obra que García Moreno realizaría en el barrio, con visión europeísta decreta la construcción del panóptico, el Penal García Moreno, en el año de 1874. El ingeniero Thomas Reed vino de Inglaterra para encargarse de la obra.

El barrio al igual que una madre no descuida a sus hijos entre sus brazos San Roque adoptó como suyo a la Cervecería y Maltería La Victoria, por allá, en los años de 1900. Enrique Vorveck fue quien lo fundó.

Es un escondrijo que cobija secretos debajo de la almohada. Bravos sanroqueños se constituyeron en líderes barriales de la expresión de descontento del pueblo quiteño; para el siglo XVIII, los mestizos conformaban el grupo mayoritario de la ciudad. Previo a los hechos que sucedieron el 10 de Agosto, San Roque toma la posta con el fin de liberar a los revoltosos que lucharon por la libertad del pueblo, así se da la masacre del 2 de Agosto.

Pensar que en San Roque, hoy abatido por la inseguridad y la suciedad, habitaron poetas, músicos, narradores, pintores, hasta presidentes de la república; como el cinco veces presidente, Velasco Ibarra, el pintor Bernardo de Legarda, Enrique Espín Yépez, primer violín de la Orquesta Sinfónica Nacional de México, Perico Echeverría, autor de rosario de Besos, músico profesional, el poeta Remigio Romero y Cordero, el cantante Gonzalo Benítez; aunque no se lo nombra, el poeta callejero Héctor Cisneros, además del presidente de la Casa de la Cultura, Marco Antonio Rodríguez.

Dicen que todos los caminos conducen a Roma… yo les invito a visitar San Roque, dejando a un lado los miedos encontremos juntos los secretos que permanecen guardados en las calles viejas y empolvadas…

LA SABIDURÍA RADICA EN EL PASADO

2010-03-01T14:22:00.000-08:00

En el barrio La Tolita, en el sector de Guápulo, nunca anochece y la muerte parece que se ha ido de parranda, dicen las personas que habitan en este tradicional barrio de Quito. Asiento con la cabeza y me dirijo hacia mi lugar, una casa de adobe, adentró habita Don Juan Jesús Tituaña Viñan, que este 17 de mayo cumplirá 106 años de edad, su aspecto es fuerte. Me recibe con una sonrisa apacible y con su mano me señala un asiento que acomodaron para mi visita.
De a poco se amontonan los familiares e inundan el cuarto en que no encontramos. Disculpará, dice uno de sus hijos, es que papá tuvo ocho hijos y ya ve nosotros seguimos el mismo camino, ahora son 31 nietos, 30 bisnietos y siete tataranietos.
Don Juan Tituaña, nació en el año de 1903, oriundo de Píllaro, San Andrés, en la provincia del Tungurahua. En esos tiempos era difícil, cuentan sus hijos, mi madre (María Toapanta) se casó por obligación, mi padre siempre ha sido trabajador. Mientras conversamos la sonrisa no se despega de Don José, quien comienza a recordar esos días que tuvo que viajar a Quito, en pos de mejoras económicas.
Luego de llegar a Quito, en calidad de migrante, tuvo que trabajar duro para mantener a su hogar, lo hizo de cargador en el mercado de San Roque; en la Floresta realizó varias actividades, al mando de una señorita, su memoria lo engaña y el nombre lo ha perdido entre los rosales que adornan su cuarto.
Pese a realizar trabajos fuertes, Don Juan nunca se enfermó. En mi tiempo comíamos bien, asegura, tostado con chochos, grano de tierra, leche de vaca que comprábamos en un calé.
Se acerca su hija Piedad y me brinda un vaso de jugo, además, asevera, mi padre nunca se ha enfermado porque es bien madrugador, a las cuatro de la mañana sale a dar vueltas por alrededor de la casa y luego comienza a trabajar en la tierra.
Don Juan sustituye el trabajo en la tierra por el dolor que le causó la muerte de su esposa hace 22 años, a pesar de haberse casado a la fuerza la amó con un gran sentimiento, fue su compañera y madre de sus hijos.
Las palabras de Don Juan se quedan en mi memoria mientras el sol comienza a espabilarse por completo, me despido y en ese instante recuerdo un verso del poeta peruano José Santos Chocano: lejos estoy de ser lo que eres, así me encuentro ante este ser de 106 años que mas parece un niño por su dócil sonrisa.
Sigo mi trance por las calles de Guápulo, cuánta historia ronda por estos valles. Me encuentro en San Francisco de Miravalle, saludo a Don Francisco Saquinga Chicaiza. Me cuenta que es oriundo de Píllaro y que tiene ocho hijos, 40 nietos y 10 bisnietos. El sol se estremece y nos envía una sombra para poder entablar una conversación rica en sabiduría.
El secreto dice, mientras camina para coger el bus, para vivir bien está en el alimento: tostado en tiesto, chochos, granitos. El camino se hace largo pero en su rostro el cansancio no existe, baja de San Francisco de Miravalle hasta la parada por donde pasa el Guápulo, de paso va por la farmacia en busca de sus medicinas.
En mi juventud me dediqué a la cría, compra y venta de animales, acota, mientras se despide con abrazo y una sonrisa.
Guápulo tiene secretos escondidos en sus avenidas, su gente sabia alimenta a esta parroquia olvidada por muchos y recordada por los mismos. La Señora Rosa Aurora Pullikitin con un beso en la mejilla me da la bienvenida. Ella nació el 15 de octubre de 1915, en Salcedo y tiene una hija adoptiva.
Yo viví el terremoto del 45, recuerda, sus ojos se van convirtiendo en cristales donde se refleja el pasado, vivía en una ladera, cerca del Patate con mis animales, de pronto unas hondas trastornaron el cerro, se movía lentamente, me salve por gracia de Dios; pero eso sí, no me olvidaré, en medio del terreno había un señor con vacas y la tierra pasó, pero a él no le cubrió, para mi que fue ayuda de la virgencita.
El estadio de San Francisco de Miravalle se hizo gracias a la donación que ella hizo de su terreno. Así salgo de Guápulo, el cuerpo me pide agua, salgo en busca de la tienda primera que ingresé, la misma sonrisa me recibe. Una vez más el dicho popular se ha hecho presente: la sabiduría radica en el pasado.

DESEXILIO, INVENCIÓN DE MARIO BENEDETTI

2010-03-01T14:18:00.000-08:00

Desexilio fue la palabra que Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia (Mario Benedetti) inventaría antes de llegar a su país natal, Uruguay, luego de la dictadura. Esta misma palabra utilizaría para apesadumbrar la soledad en que se había afincado después de la muerte de su esposa, Luz (suspendido en el silencio), había cumplido 86 años. ¿Quién diría que después de dos años la palabra desexilio la utilizaría su alma? Esta es la realidad del poeta: la soledad y la tristeza.

Mario Benedetti luchó, mientras la fuerza poética le sobró, contra la muerte (había sido ingresado en el último año cuatro veces al hospital) eso lo comprueba su libro: testigo de uno mismo donde él testimonia su veracidad literaria. La poesía estaba en su sangre, eso lo corroboran sus más de ochenta libros publicados. El gobierno de Uruguay decretó duelo nacional por su muerte, la gente lo despidió como él siempre quiso, con miles de bolígrafos sobre su tumba, así lo pidió en sus versos: por favor no se olviden/de mi bolígrafo.

Mucho se ha dicho si el poeta muere o queda vivo en su poesía, Benedetti lo sintetiza en sus versos: y el sueño es nada más que una vacía/sinopsis de la muerte, déjenle… Sólo está soñando, sólo está en busca de la luz. Antes de morir y cumplidos 88 años preparaba un nuevo texto Biografía para encontrarme, el poeta no tiene descanso, la palabra está en su sien y tiene que transformarlo en poema: ni mañana/ni dentro de diez días/tendré/lo que se dice/tiempo, lúcido ante la muerte, ese es el camino del poeta, la constante búsqueda de su yo.

Desexilio, esta palabra le ayudó mucho en su constante evasión a la muerte, muchos todavía lo revivimos en sus libros, hay que recordar que la policía militar de Uruguay le persiguió por el mundo para que cumpliera la pena de muerte que pesaba sobre él, es por eso que la tristeza lo invadió, pero con la ironía –característica propia de Mario- supo sobrevivir aunque la luz haya partido en su vida. Hoy permanece asilado allí donde todos iremos algún día, en el desexilio.

ALMOHADAS
Hay almohadas de pluma
hay almohadas de siesta
de lana
de vientre
de muerte
pero no todas
están
en el secreto
ni todas saben
evacuar
las consultas

la tuya tiene
un pozo
donde ajustas
la nuca
y en las noches
amargas
hundes
ojos y lágrimas

De próximo prójimo

EL OLVIDO

El olvido no es victoria
sobre el mal ni sobre nada
y si es la forma velada
de burlarse de la historia
para eso está la memoria
que se abre de par en par
en busca de algún lugar
que devuelva lo perdido
no olvida el que finge olvido
sino el que puede olvidar

De yesterday y mañana

DE LA CALLE AL OLVIDO

2010-03-01T14:17:00.000-08:00

Papá, mamá

Hermanos, primos, parientes y demás

Enterramos a mi hermano muerto

Bruno Pino (El muerto)

El 24 de septiembre de 1973 murió Pablo Neruda fecha en la cual los amantes de la poesía y la literatura –a nivel mundial- se visten de negro, además se reencuentren con la poesía de este poeta.

Pero en el Ecuador, el 24 de septiembre debe ser el día en que reconozcamos a uno de esos seres invisibles que pasaron por las calles de Quito construyendo su historia. Seres anodinos que no buscaron ambiciones, contrarios a la pedantería de poetas como Neruda que era el buscar ganar el Premio Nobel, razón la cual, dos años después de recibir ese premio anhelado murió. Esperó, se consagró y se alejó. ¡Ya puso su nombre en la historia!

Acercándonos a la palabra del poeta peruano César Vallejo en los Heraldos Negros asevera: Son pocos; pero son. Pocos son esos seres que andan hirsutos por calles grasientas bailoteando a la realidad o como Bruno Pino “enfrentando a la mísera realidad”. Es que Pino no era un poeta cualquiera, era el poeta callejero, el del pueblo, el de la distancia, el cantante, el panfletario pero no por político sino por evanecer al poder.

Para donde vas: para siempre anotaba el poeta. Ese siempre que se estampó en la memoria de quien lo vio en las gradas de la Iglesia la Catedral o en las banquetas de la Plaza de San Francisco y que los mendigos lo catalogaban de loco. ¿Qué poeta no es loco? Por eso Erasmo de Rotterdam retrataba a la persona loca como la racional por que son los entes que divisan el otro lado de la realidad – ¿la neorealidad?- esa locura que Pino representaba en la ceguera: yo no quise amarte/ tampoco te busqué en mi ceguera.

Además, el poeta presentía este abandono que los lectores, supuestos intelectuales, le haríamos: es lindo/ que alguien escriba cuando ocurre algo/ y si alguien muere, por una causa grande/ que mejor que alguien escriba, diga algo/ una crónica. ¡Ni una sola crónica! Los supuestos diarios en el churrasco que son las notas culturales no se pronunciaron de este poeta que es parte de la historia del Ecuador, el país que el 24 de septiembre del 2004 lo vio morir entre la mendicidad, el hambre y la poesía.

Por eso a la distancia quiero rendir un homenaje al poeta que vive en la orilla del Machángara, en la Plaza Grande, en el Guasmo o en el Perú, que meses antes de morir fuera a dar un recital de despedida ante el mundo. Juan, quien cambió su nombre a Bruno, nació en Chimbacalle en 1945 y murió el 24 de septiembre del 2004 en el barrio los Sauces, Guayaquil donde reposan sus restos.

BALADA PARA EL QUE VINO

Mi padre vino de la guerra.

Yo le vi sacarse su camisa de combate,

las cuatro canas.

Junto al fuego de sus costados,

le oí contar historias

y metí mis dedos en los huecos de sus balas.

Hoy que mi padre ha venido de la guerra,

comeremos temprano.

ANTILOVE

Se llamaba María,

simplemente María,

desde que aquella tarde

que volvió a su pueblo.

Sobre su tumba

crecen las flores

que sirven de comida

a las vacas del Víctor.

DE: POEMAS PARA SER LEÍDOS A MANO

Si la noche nada en el pez celeste,

¿será cierto que el agua es ciega?

Si hubiera nacido ángel,

¿viviría en el Ecuador?

Mejor que no tenga patas

ni cabeza, ni tabo final.

Que no sea

ni nada solamente.

CRÓNICA DEL I FESTIVAL DE ECOPOESÍA, REALIZADO EN TUMBES-PERÚ

2009-11-11T16:51:00.000-08:00

CRONICA DEL I FESTIVAL MUNDIAL DE ECOPOESIA 2009

Inauguración: Con la humildad y sencillez que tienen los eventos en los que se busca, más que el lucimiento personal, el amor hacia la naturaleza y con ello el bienestar de la humanidad, se desarrolló del 5 al 8 de noviembre de 2009, en la ciudad de Tumbes - Perú, el I FESTIVAL MUNDIAL DE ECOPOESIA 2009 "La Poesía Reverdece la tierra".

Luego de una marcha por las calles centricas de Tumbes y alrederor de la plaza mayor de la ciudad de Tumbes, se realizó la ceremonia de inauguración en el auditorio de Ciencias de la Salud de la Universidad Nacional de Tumbes, dando las palabras inaugurales el Ing. Carlos Dezar Vicerector Académico de la referida Universidad, mientras que el poeta Hugo Noblecilla presidente de UNIVA explicó sobre el desarrolló del evento. Por su parte los poetas Bernardo Tapia y Wilma Borchers, ambos de Chile, entregaron reconocimientos al presidente de UNIVA.

El evento estuvó matizado con las exposiciones de las maravillas naturales y culturales de sus respectivos países haciéndolo Marisa Aragón por Argentina, Wilma Borchers por Chile, Clarice Neves por Brasil y Cristian López por Ecuador. La Universidad Privada "Alas Peruanas" y la Dirección Regional de Comercio Exterior y Turismo concedieron regalos a cada uno de los poetas visitantes.

El acto contó con la grata participación del destacado charanguista peruano Daniel Altamirano y concluyó con la grata participación de la Tuna Universitaria de la Universidad Nacional de Tumbes, que hizo deleitar y bailar a los poetas y público asistente.

En la ciudad de Tumbes: El Festival continuó el viernes 6 en el auditorio "Javier Pérez de Cuellar" de la Municipalidad Provincial de Tumbes, dando las palabras del apertura el Dr. César Cuenca Sulca, Alcalde Provincial de Tumbes, organismo que fue el principal colaborador de este I Festival. Se efectuó la presentación del libro "Los Frutos Amargos" de la poeta Wilma Borchers, también hubo lectura de poemas, participación musical a cargo de Daniel Altamirano, quien concurrió con su arte desde la hermosa ciudad de Jaén ubicada en la sierra norte del Perú. Por su parte los jóvenes David Cicerchi de USA, Alexandre Lesage de Francia y Goedele Moons de Bélgica, dieron su mensaje a los jovenes asistentes sobre las acciones que deben tomar por la conservación ambiental. También participó de manera magistral el teatro de alumnos de la Institución Educativa Particular "San José" de la ciudad de Tumbes.

Bosque de los poetas: Por la tarde nos trasladamos a la localidad rural de Pechichal, siendo no de los momentos más emotivos la recepción que brindaron los integrantes del Centro Eco Paleonto Arqueológico Tumbes (CEPAT), conjuntamente con maestros y alumnos de las escuelas de la comunidad, quienes acompañaron a los poetas a plantar sus arbolitos dando así origen al "BOSQUE DE LOS POETAS" que perdurará por siempre en el corazón de cada uno de los que tuvimos la suerte de participar en este acto.

Viernes cultural: durante la noche se desarrolló una magnifica participación poética en la concha acústica ubica en la Plaza Mayor de Tumbes, allí hubo lectura de poemas, danzas folklóricas a cargo de alumnos de la Universidad "Alas Peruanas", interpretaciones musicales, todo en conjunto deleito a los asistentes, animándose algunos poetas a bailar.

El evento continuió el sábado en la Municipalidad Provincial de Zarumilla, siendo el evento aperturado por don Félix Garrido alcalde provincial, quien condecoró con la medalla de la ciudad a las poetas Marisa Aragón de Argentina, Wilma Borchers de Chile, Francisco Celi de Ecuador Zelia Bora de Brasil (en este orden aparecene en la foto). El biólogo Edgar Vicuña brindó una excelente exposición sobre el Santuario Nacional Los Manglares de Tumbes, mientras que el distinguido ornitólogo inglés Jeremy Flanagan, disertó sobre la urgencia de conservar los ecosistemas (En la foto lo apreciamos durante su exposición). Por su parte los poetas donaron libros para las bibliotecas escolares de la provincia.

Luego de un almuerzo preparado en base a mariscos del manglar, el mismo que fue brindado por el alcalde de la provincia, los participantes nos trasladamos hacia Puerto 25, en donde luego de una excelente charla explicativa a cargo de Clarice Neves, hicimos un recorrido de ensueño por los esteros del Santuario Nacional Los Manglares de Tumbes, observando in situ la biodiversidad de este ecosistema y los esfuerzos que se vienen haciendo para su conservación.

El evento concluyó un soleado domingo en la localidad de Zorritos, luego de ser recibidos por una delegación de alumnos en la plazuela del Pescador, nos trasladamos al auditorio, en donde se hicieron las ultimas presentaciones, entrega de certificaciones, un CD con poemas al manglar y se dio lectura a la DECLARACION DE TUMBES, documento que contó con la adhesión de la todalidad de asistentes y que será traducido a varios idiomas. En la foto Bernardo Tapia (Chile), Cristian López (Ecuador), Moises Castillo (Perú) y Francisco Celi (Ecuador) firmando la Declaración. El acto contó con la participación de doña Rosa Ayesta de Urcia Gobernadora de la provincia.

De esta manera la UNION MUNDIAL DE POETAS POR LA VIDA, concluyó este I FESTIVAL MUNDIAL DE ECOPOESIA y desde ya estamos abriendo la convocatoria para el próximo año a fin de consolidar nuestra propuesta poética ambiental

Expresamos nuestro agradecimiento a todos los poetas, conservacionistas, principalmente a los que concurrieron de otras ciudades como Marisa Aragón, Wilma Borchers, Zelia Bora, Clarice Neves, Bernardo Tapia, Cristian López, Adriana Baldeón, Emilia Gruezo, Mavi Marquez, Odilia de Cavero, Daniel Altamirano, José del Solar, Moises Castillo, Morayma León, David Novoa, Idelfonso Niño, de todos ellos iremos difundiendo en nuestro blog el eco que ha quedado de sus voces y las acciones que desarrollaron durante este I Festival, agradecemos también a los poetas tumbesinos Marco Cabrera y Benito Castillo por la excelente conducción del evento y a las instituciones que participaron con nosotros en este sueño. UNIVA y el pueblo de Tumbes, los tendrá por siempre en su corazón.

Por sus aportes y comentarios le estaremos por siempre agradecidos

ENSAYO

2009-11-09T12:31:00.000-08:00

MIENTRAS LLEGA EL DÍA: LOS DÍAS DE LA REVOLUCIÓN DENTRO DE UNA NOVELA

Por. Cristian López. T

La novela de Juan Valdano, escrito a principios de los años 90 y reimpreso en la campaña de la lectura Eugenio Espejo, en los festejos del Bicentenario de Quito, Mientras llega el día recrea los ambientes que se dieron previos a la Independencia de Quito, criollos que lucharon por la causa justa, la libertad de su pueblo.

Novela escrita con una exactitud única en Juan Valdano, rememora a la cuidad de Quito en el siglo XVIII, evocando a personajes importantes como Eugenio Espejo o al brujo Calazacón, pero también a seres imaginados, Pedro Matías Ampudia, quien es el hombre importante en la novela.

Los barrios, en el transcurso de la narración, van cobrando vida, San Roque se legitima como el preponderante en los días previos a la revolución, hoy es un barrio inundado en la soledad y en la destrucción.

Inspirada en La Celestina, escrita por el español Fernando de Rojas, donde Candelaria (La Celestina en la novela española) mantiene una escuela-burdel con tintes de brujería, allí habitan indios, criollos y políticos en busca de mantener el poder.

Lo impresionante de la obra es cuando Juan Valdano rehace un cuadro magnífico de la Plaza Grande, la tauromaquia. Es así que estamos ante una obra bien elaborada, Mientras llega el día (dos tomos) es un trabajo bien estructurado por lo que se hace fácil la lectura, aquí no importa si los datos son exactos y los personajes ciertos, es una novela inscrita en la literatura de ficción.

Juan Valdano, prolífico escritor ecuatoriano ha publicado, entre otros: Anillos de serpiente (1998), El fuego y la sombra (2001), La Memoria y los adioses (2006). En cuento: Las huellas recogidas (1980), La celada (2002) y Juegos de Proteo (2008); además, se destaca en el ensayo.

EL FESTIVAL DE ECOPOESÍA SE ACERCA

2009-11-03T14:31:00.000-08:00

Compañeros escritores el I Festival Mundial de Ecopoesía 2009, que se realizará en el hermano País del Perú se acerca. Pronto tendrán más novedades...

¡Qué viva la poesía!

AQUÍ EL PROGRAMA GENERAL

PRIMER FESTIVAL MUNDIAL DE ECOPOESIA

“LA POESIA REVERDECE LA TIERRA”

Tumbes – Perú del 5 al 8 de noviembre del 2009

PROGRAMA GENERAL

JUEVES 5:

14,30 – 15,30 h – Pasacalle ciudad de Tumbes.

16,00 – 17,00 h – Inauguración en auditorio de la Facultad de Ciencias de la Salud de la Universidad Nacional de Tumbes. (Programa especial).

- Himno de Tumbes

- Himno de Perú.

Palabras de bienvenida y presentación del evento - F. Hugo Noblecilla P – Presidente de la Unión Mundial de Poetas por la Vida - UNIVA.

Palabras de inauguración – Mg Ing. Napoleón Puño Lecarnaque – Rector de la Universidad Nacional de Tumbes.

Presentación de los poetas participantes,

Presentación de videos / diapositivas sobre sus países

- Argentina – Marisa Aragón.

- Brasil – Clarice Neves.

- Chile - .Wilma Borchers

- Ecuador.- Cristian López

- El Salvador – Fredy Pacheco.

- Venezuela – Abraham Sanabria.

Presentación del artista folklórico Daniel Altamirano.

Entrega de reconocimientos a la organización del evento a cargo de la Poeta Wilma Borchers – Chile,

Conferencia: La poesía ante la crisis ambiental – Exp. Wilma Borchers (Chile) y Hugo Noblecilla (Perú).

Presentación de la Tuna Universitaria.

Brindis de Honor a cargo de la poeta Ana María Maizondo Díaz – Presidenta de la Casa del Poeta Peruano – Sede Tumbes.

VIERNES 6

08,30 – 09,00 h

Instalación de Feria Mundial de la Ecopoesía en Plaza Mayor de Tumbes.

09,00 – 13,00 h

Auditorio “Javier Pérez de Cuellar” de la Municipalidad Provincial de Tumbes.

ACTIVIDADES

Apertura del evento a cargo del Dr. César Cuenca Sulca, Alcalde de la Municipalidad Provincial de Tumbes.

Lectura de poemas (poetas participantes):

Presentación de Poemario – "Los Frutos Amargos" de Wilma Borchers de Chile a cargo de F. Hugo Noblecilla P.

Lectura de poemas (poetas participantes)

Presentación de Video a cargo de David Novoa (Trujillo – Perú).

Lectura de poemas (poetas participantes)

Número artístico (Daniel Altamirano - Jaén)

Mesa Juvenil Internacional: “Mensaje de los jóvenes ante la problemática ambiental mundial”

- David Cicerchi – Estados Unidos

- Alexandre Lesage - Francia

- Goedele Moons - Bélgica

- Francisco Ojeda – Venezuela

Lectura de poemas (Poetas participantes)

Conferencia: “La poesía como técnica alternativa de educación ambiental” – Clarice Neves – Brasil.

Número musical – (Pilar Barrón – Lima)

Presentación de teatro ecológico escolar – Alumnos de Institución Educativa “San José” de Tumbes – Dirige poeta Fredy Panduro – Perú.

15,00 – 18,00 h

Inauguración del Bosque de los Poetas en terrenos del Centro Eco Paleonto Arqueológico Tumbes (CEPAT), ubicado en localidad de Pechichal – San Jacinto.

Palabras de apertura a cargo de autoridades locales, directivos del CEPAT.

Lectura de poemas (poetas participantes)

20,00 – 23,00 h.

Participación en Viernes Culturales de la Municipalidad Provincial de Tumbes, en concha acústica de la Plaza Mayor de Tumbes.

- Números artístico musicales.

- Lectura de poemas (poetas participantes)

SABADO 7

09,00 – 13,00 h

Actividades

Recepción en Plaza de Armas de Zarumilla y traslado a auditorio de la Municipalidad Provincial de Zarumilla.

Palabras de apertura a cargo del Alcalde de la Provincia Sr. Félix Garrido.

Conferencia: El Santuario Nacional Los Manglares de Tumbes, acciones para su conservación – Blgo. Edgar Vicuña – Jefe del Santuario Nacional Los Manglares de Tumbes.

Lectura de poemas (Poetas participantes)

Número artístico

Lectura de poemas (Poetas Participantes)

Conferencia: “Conservando nuestra herencia” – Expositor Jeremy Flanagan, ornitólogo Ingles con gran experiencia en estudio de la biodiversidad de los bosques de Perú y Ecuador.

Lectura de poemas (poetas participantes)

Número artístico.

13,00 – 14,00 h

Almuerzo ofrecido por la Municipalidad de Zarumilla

14,00 – 18,00 h.

Salida y visita al Santuario Nacional Los Manglares de Tumbes, recorrido por los esteros.

- Charla explicativa a cargo de la Dra. Clarice Neves.

- Lectura de poemas

DOMINGO 8

09,00 – 13,00 h

Recepción en Plazuela del Pescador de Zorritos y traslado al auditorio “Víctor Raúl haya de la Torre” de la Municipalidad Provincial de Contralmirante Villar.

Palabras de apertura a cargo del Alcalde de la Provincia C.P.C. Tito De Lama Plaza.

Conferencia: La Ecopoesía propuesta para una definición – Expositor: Marco A. Cabrera Atoche – Vicepresidente de UNIVA.

Lectura de poemas (Poetas participantes)

Número artístico

Lectura de poemas (Poetas Participantes)

Lectura de Declaración de Tumbes – Wilma Borchers – Presidenta Honoraria de UNIVA.

Lectura de poema de despedida.

Entrega de certificaciones a poetas visitantes.

Número artístico.

13,00 – 14,00 h

Almuerzo ofrecido por la Municipalidad de Contralmirante Villar